Onipresente Revel

M'Eu 

Réu 

Maior.

Por quem

tua

ausência 

mor...reu...

e Vive?

Quimera

Um verso feliz,

de sílabas e letras

felizes, em uma estrofe

extremamente feliz, entre

outras estrofes mais animadamentes

felizes ainda, compunham um poema

bonito e feliz.

A poesia percorria faceiramente por

entre aquelas linhas de uma métrica 

abolida e por isso felizes, 

sempre sorrindo e dançando,

e contagiava com sua alegria todas as

possíveis alegorias que moravam e

viviam dentro da quimera daquele feliz 

e satisfeito poema.

Triste o poeta,

triste a pena,

triste o tinteiro...

A realidade fora daquele poema

era terrivelmente feia e triste.

Os pensamentos na cabeça  do 

poeta viviam em desordem,

seu coração mastigava pedaços 

podres de amores antigos,

e sua alma, fantasma de si mesma,

vivia assombrada  pela percepção 

de parecer obsoleta dentro da 

própria existência. 

Mas os dedos tortos daquele poeta

escreveram poemas felizes até a morte.

Cidade Natal

O fim de tudo em frio cinza

claro ou alaranjado escuro,

como pôr do sol em

Guarapuava, linda cidade

horrível de muita gente

pouca e feia.

Assim como eu,

pardo esclarecido e feio,

revolucionário e,

em um lugar como esse,

supérfluo e desnecessário. 

Desde que se volta,

depois de muito tempo,

a viver em sua terra natal,

somente o passado, por assim

dizer, pode ser um presente

ideal.

Absurda Beleza do Ridículo

Sobre como tudo se repete,

decisivo e sempre.

Sob a égide da odiosa

natureza humana de

esplendor sub-reptício e

dona da patente da invenção 

de Deus.

Tudo é cíclico,

do pão duro que alimenta ao enganador

circo que apraz,

do sincero pecado ao falso

perdão, 

do amor ao amor ao terror,

da paz para a guerra e da

guerra contra a paz:

Absurda a Beleza do Ridículo. 

Do corruptor ao corruptível, o

algoritmo maldito e os desgraçados

virtuais, da paixão subnutrida 

super nutrida pelo dinheiro,

a necessidade de respirar...

Do bê-a-bá da corrupção a

corrupção dada ao Homem

codificada em seu DNA,

do fogo ao oxigênio e da 

solidariedade ao suicídio...

Da vontade de viver,

ao morrer para não matar.

A Cerca

Quem acredita em

Deus      faz      dele

algo  inacreditável. 

Quem não  crê  em 

tal           existência 

como                   Eu,

desperta   sempre

c u r i o s i d a d e

acerca.

Narco Trágico

Cânceres e Cárceres 

Quedas e Quotidianos

Traumas em Transe

e pensamentos escapistas 

extra cranianos:

Quando a realidade

adoece a gente,

Álcool e Nicotina e

narco trágico o

gatilho da loucura

diz para,

mas quero ser Poeta

e só paro depois de

Muito Morto.

Em quanto em mim

há vida?

...Acelerado...em 

Toda Via

Com Tudo Eu Morro.

Esfinge de Si

Como poeta em desespero não sei se

devo tentar dissuadir do suicídio a

minha Musa ou se nesse poema tento

eu mesmo matá-la.

A cada palavra que escrevo ela morre,

a cada palavra que calo ela atenta

contra si para morrer.

Já não sei o que faço para deixá-la

viva, não sei de que modo posso deixá-la

viver.

Minha pena um punhal que ataca a

própria poesia, e o sangue de minha

Musa que escorre dos versos atiça

minha verve a querer mais sangue e

a deixar cada vez mais vermelho as

minhas entrelinhas. 

Porém, como posso eu, poeta que já 

foi misericordioso, atacar com minha

poética, a Musa de minha alma

perdida que tanto me salva e salvou,

mas culpada também, nunca deixou

de mostrar sua ira contra mim 

mostrando-se sempre ré confessa de

críticas à minha escrita que nem mesmo 

a métrica antimusa a si mesma já 

confessou?

Não vou matá-la, não posso, não possuo 

talento suficiente para com minha

inspiração atacar minha inspiração, 

minha arte poética é pobre e por isso

sempre minha Musa foge da minha

cabeça, um casebre, e busca abrigo

no meu bem instalado e promissor 

coração. 

Mas se esta alma que me veste é de

poeta de verdade, eu tenho dó de minha 

Musa, pois temo que meu coração 

também está tragicamente condenado 

ao fracasso. 

Não há para onde ir, não há fuga,

apenas ideia de uma busca que a

leva querer fugir de buscar outra

vez, e outra vez de novo mesmos

propósitos para outros fins, ou um

fim lógico para a sua existência sem

propósito e sem nenhuma definição 

de si para o que é e o que é para si

e que define seu destino diante de

todas as linhas já escritas em que

buscou existir, e que agora quanto

mais caminha pelos versos, mais 

veredas se fazem estes mesmos versos 

que a ferem e que a matam e que,

pela busca da fuga, 

a apetece o morrer.

E se a pena cala, ela se mata, 

se joga do silêncio, se lança da

ponta da pena para dentro do tinteiro 

tóxico vermelho e submerge,

desaparece para todo o sempre nessa

busca insensata pelo fim.

Minha Musa atormentada sofre por

aquilo que não pode compreender e

sabe, que se foge de si,

é porque muito jovem,

desde os primeiros versos já havia

encontrado sua essência, de natureza 

de Esfinge considerada em si mesma,

o que é, ela busca saber, o saber,

e por isso quando não, 

resta apenas a sorte companheira,

a última tentativa, o morrer.

Moradores de Lua

Esperança, a primeira que me

abandona, dona esperança, 

que nem mesmo se pudesse

ser a última seria para mim

acolhedora. E eu não espero,

nem nunca esperei por 

nenhuma 

ideia vaga que me acolha.

Eu escolho o céu que me lança 

ao abismo, e me aquieto 

enquanto penso em minha

queda que apetece a muitos

Cristos moradores de rua,

andarilhos de lua à lua

buscando uma constante

para a existência que seja

outra além do sofrimento de

ser e re-existir todo dia sempre

enquanto o fim é só esperança. 

Quando eu morrer no tempo

certo da minha partida,

que a morte não leve em seus

braços alguém que há muito

já estava morto...

Maldita pode ser a vida, como pode?

Pode sim, pois ávida e poderosa é

toda a tirania, e cada alma que

sofre por existir e o porquê não 

se sabe, mas sabe-se que esperança 

é tortura em cada segundo que

passa a sugerir que a vida é boa.

Se fosse boa não seria, e se mesmo

assim insinuasse ser, seria só 

esperança, autêntica assim como

falsa promessa como toda esperança 

é. 

Depois de tudo e de cada perdida sorte

pelo azar de resistir, 

eu sei profundamente que o que

quero da vida só a morte pode me

dar. 

E eis me aqui!

Boca Mordida

Todas as coisas que

eu guardo só para

mim, se eu dividisse

com os outros,

daria para compartilhar

com o planeta inteiro.

Daria para devorar

o que me devora.

Quando é hoje

São várias as vagas

lembranças que o 

futuro passado terá 

de mim, pois se hoje

percebo que agora,

quando ontem, foi

amanhã, e nesse

instante é esse hoje,

sei que o dia de amanhã 

só me trouxe

mesmices de

reminiscências futuras,

e então me dou conta

que meu tempo

perfeito é sempre

ontem.

De uma coisa eu sei,

antes que eu me esqueça, 

que no passado eu vivo e

no futuro morro, ou é

certo que morrerei.

E viva o contrário, 

pois jamais morri ou

morrera no passado.

Pelo menos até ontem

ainda não morri.

E quanto a agora,

enquanto há agora,

quando é hoje?

Qualquer Silêncio

Não há nada de

inocente em

qualquer silêncio,

todo silêncio é

suspeito,

fala alto para

uma apurada

percepção de

detalhes, em

verdade a mudez

de todo silêncio 

pode ser sempre 

uma voz de assalto.

Verso

Deus deveria agradecer

de joelhos pelos poucos

que fingem, digo, que

vivem em graça por 

ainda acreditar nEle.

Eu sempre fui um

desgraçado, 

acredito no outro lado

da medalha, 

eu creio no verso,

credito no inverso

toda minha existência, 

desprezo o altar, aliás,

o pódium, e parto da

linha de chegada após o

último passar.

E eu sou sempre esse

último, o primeiro a

se perder da 

perdição que foste Deus 

tentar nos salvar, e

salvo Ele mesmo,

ninguém tem tanto

a perder nesse mundo

se o mundo todo 

deixar de acreditar. 

God is si Dog

Os cachorros 

abandonados, 

os cães que 

moram nas

ruas, estão 

para os 

mendigos,

assim como

Deus é por

todos nós. 

Jah ain't Giant

Um Diabo odiado

e seu Deus é todo

adeus   aos   teus

deuses    e   esses

adeuses       assim

disse    os   dentes 

dissidentes dentre

ex-crentes

desacreditados,  e

desde já  odiados

também       como

adulados     anjos

decaídos. 

Como ditado que

diz que   diga-me

com    quem     tu 

andas qu'eu     te

direi porque foste

abandonado.

Porque é o que és

porque Deus odeia

tua crença  porque 

você não acredita, 

Deus    odeia    tua

crença,      por que

você ainda acredita?

Odiar um dia bom

por este dia estar

nublado, adiá-lo,

e ser depois um

Diabo adorado como

um Cristo crucificado 

posto de cabeça para 

baixo para poder pôr

os pés no céu. 

Caminhar por sobre as

nuvens porque sempre

lá há Sol, e só sob Luz

eterna eu posso projetar 

sempre a minha sombra

sobre a terra, como Deus,

como Deus a mim

assombra pela fama que

tem de ser assombração, 

como Deus a mim assoma 

pela fome que tem de ser

a salvação. 

Descer a salvação até o

mais profundo solo, pois

diz ser a salvação por

ser então o mais profundo...

assim, o próprio...

Mas sei que você sabe que

Deus odeia todo mundo,

e com razão, a duras penas,

eu sei, às vezes, mas odeia

sim, todo Mundo.

Mal Star

Bem me quer a vida

e esta passa mal.

Delira, febril que está 

e finge ser esse seu 

ardor por mim.

Dissimula para não 

deixar transparecer

que esta doente,

sofre de doença avançada 

que sugere que muito em

breve ira morrer.

Mas esta vida engana, 

me adula, se faz feliz e

me acompanha sorridente 

por muitas veredas, por

caminhos de pedras e por

diversos desfiladeiros

de uma existência difícil. 

E mesmo já com algumas 

feridas abertas que não 

param de sangrar,

a vida não desiste de tentar

me dizer que está tudo bem, 

mas eu sei que não está. 

Na verdade nunca esteve,

ela sofre de morte crônica, 

doença que desde o início 

se abateu sobre esta vida

e que agora já muito adiantada

a doença já não há mais nada

que se possa fazer. 

Pouco tempo depois de escritas 

estas linhas a vida morreu,

e mesmo na despedida ela

desconversou e disse que

apenas estava partindo, 

não morrendo,

disse que estava indo para

outro lugar e que passaria

um tempo lá, que viveria por

aqueles lados e que não sabia

se iria voltar.

Mas era mentira...

Eu sorri, me despedindo,

mas no fundo eu sabia que

ela estava morrendo. 

Preciosíssimo Sangue

Poeta com sangue nas mãos,

poema com sangue pingando 

                                 [dos versos,

a pena com a verve de alma lavada

                                 [de sangue,

poesia escrita com sangue a sangue

frio sobre o corpo ainda quente

da métrica sanguessuga recém 

assassinada por essa poética de

sangue ruim, porém, da mesma 

linhagem revolucionária de Cristo. 

Altissonante

Silhueta única do silêncio 

é minha voz...

e os contornos dessa minha 

quietude, 

revelados porque me calo,

são para aludir que arranco 

minha língua fora para não 

correr o risco de repetir

o que todos falam.

Rock Estar

Ao redor de mim

revolta da ribalta

sombria enquanto

eu à revelia

das luzes, ignoro-a,

e o vazio agora

completo a multidão

que aplaudia pegou

para si essa vontade

imensa de

i n s i g n i f i c â n c i a

como forma de ser

e existir.

Eu definitivamente,

à massa, desisto de

pertencer, e até me

mataria se fosse

obrigado a me

parecer com quem

quer que seja.

Eu prefiro ser uma 

rocha.

Guarda Compartilhada

A  solidão 

entre nós 

dois   não 

sabe para

onde    ir.

Princípios de Poesia

Tentei puxar um poema novo

pelo fio do pensamento e me

veio à ideia princípios de poesia

do tipo lâminas de navalhas.

Lírica de fio afiadíssimo que me

decepou os dedos agarrados à

pena, depois rolou pescoço 

abaixo a minha cabeça e, com a

queda sobre a mesa, minha cabeça 

caída ficou a fitar os versos escritos 

com os olhos abertos, escancarados,

e um olhar terrivelmente macabro 

assustou a Poética que por sua vez

ficou traumatizada por se ver nos

olhos pétreos que revelavam Ela 

para Ela mesma. Viu-se o que era

e o que era viu de onde veio.

Enlouqueceu e libertou-se para

ir assassinar todos os versos que

àqueles dedos tortos decepados

ousaram um dia escrever.

Ela matava a si mesma a cada

assassinato, e a cada verso que

caía morto poema adentro, Ela

cada vez mais deixava de ser

Poética e passava a ser a

personificação do escritor sem

cabeça de dedos dilacerados.

Se transformou em seu Deus criador,

o mesmo poeta que ela assassinara.

Culpa

Impensável

o tamanho

do peso...

do

     P

       E

         S

           O

do inconsciente

de uma 

c o n s c i ê n c i a

P  E  S  A  D  A.

Estilo Noir

Nada completa o infinito e eu temo

o desnecessário. Jamais entenderei

o sentido de uma vida estéril, 

e às vezes penso em nunca ter

existido em outras épocas, lembro

de coisas assim e acho que isso já 

aconteceu. 

Não sou suficientemente pouco para

uma vida eterna e o meu destino 

parece não ter desenvolvido o tato

necessário para descrever o meu

caminho em um relato manuscrito 

pormenorizadamente bem detalhado 

e sincero:

Minha existência, páginas em preto e

branco para escrever e colorir, 

e completar...

Acredito e muito em desencarnação 

pós vida e em uma morte terna e viva.

Subproduto

Abraço a nado o mar se este

me oferecer suas águas,

como águia de aço desbravo 

o Céu profundo a rasantes

por sobre as nuvens,

do mesmo modo,

sob elas eu conquisto todo

pedaço de terra mapeado ou

não, conquisto devastando 

tudo e matando todos.

Eu arraso eu destruo

absolutamente tudo:

Eu Sou a Humanidade, 

Eu Sou um Homem,

o mais pérfido Animal,

o mais atroz, o maior algoz, 

o Maior o Maior,

o destruidor, a destruição...

Do mais profundo oceano ao

espaço sideral, eu contamino

tudo, porque eu posso, porque

eu quero, porque eu devo fazer,

porque isso é progresso,

porque esse é meu planeta,

porque eu sou filho de Deus,

sou a mais perfeita criação de

Deus, criador único de tudo,

e eu sou Deus, Deus perfeito,

a perfeição em imagem e 

semelhança. 

Eu sou um subproduto de Deus.

Eu matei Jesus Cristo!

Eu matei Jesus Cristo, pior que 

isso, eu o fiz sofrer, sangrar,

porque eu quis, porque eu posso.

Cena Cem

Sem cena zen 

sem fingir tranquilidade 

sem falsa calma,

minh'alma violenta em

meu corpo explosão:

um atentado consigo.

De partida

ruptura

daqui fuga

ida pro além. 

Se desço ou subo?

Eu morro

eu mato, eu...

Noventa e nove vezes

antes, quase ou não,

desta vez sim.

Sem remorso

sem culpa:

eu pulo  me jogo  me lanço,

sei lá, 

atiro-me. Eu disse,

sempre disse,

um compromisso comigo,

vida e morte juntos 

em primeira pessoa, 

jamais a última, porém...

Que seja.

Chega!

Basta!

Não quero mais 

Não mais

Nunca mais.

Agora vai  agora vai

Agora foi   agora foi.

Fui!

Adeus.

Futuro Mais que Perfeito

O melhor presente

que posso dar para

meu futuro é um

passado glorioso.

Amanhã meu hoje

será ontem,

por isso é sempre

antes de ontem

que busco fazer

sempre o meu 

melhor.

Fuga da Eterna Mesmice

Para mim nada,

senão tudo para

todos. Eu quero

ser um vencedor 

junto dos meus.

Se Deus é contrário ao o que penso

e sei, jamais poderei ser partidário

dele, deste o que quero é a inexistência 

nos mesmos moldes do que nos diz

as escrituras a respeito da vida eterna.

Do mesmo modo, se sou eu o contrário 

do que parte de Deus, como pode Deus

ter por mim alguma boa consideração?

Nós anulamo-nos...

Assim como todos que padecem

de sede e fome, e cansaço, 

que existem em miséria extrema, 

e na pobreza toda a sua geração 

passada e futura viveram e viverão,

eu sei que para Deus nós também 

não existimos.

Se a ira de Deus é o meu fim,

que assim seja, mas que o meu

fim jamais seja o mesmo fim

melancólico desse Deus que

brutalmente fracassou.

Diz o vento,

que sopra por onde minha verve 

ardeu e ainda arde,

que todo o pensamento do poeta

é para a sua pena,

contudo nunca se satisfaz a

sua poesia,

e liberta os olhos um tal

silêncio, pois em silêncio o

olhar rebelde releu,

e ainda lê, 

versos retorcidos que os dedos

tortos desse poeta torceu.

Fé cega jamais! Nunca mais.

Melhor desacreditar buscando,

do que crer cegamente de joelhos.

Este presente que sob o Sol quente

se perdeu, faz sombrio o futuro

nestes tempos de passados perdidos,

passados a limpo doravante sempre,

sempre se repetindo como gagueira 

de quem tem medo da própria voz, 

uma vez que o que se fala,

ou o que se deveria dizer,

é para a libertação não só

de si, mas principalmente 

dos seus.

Luto pelos meus, porém, 

não quero a mesma sorte

deles desde que eles

desistiram de lutar.

Luto Eu.

Como pode a guerra não ser minha

se é a minha paz que por culpa dela

se perdeu?

Ser uma fera ferida que acertadamente 

morrerá em campo de batalha 

certamente vale mais do que estar

vivo e protegido e viver a beijar os

pés daqueles que te pisam.

Com muita sorte e resiliência 

tudo dependerá do imponderável, 

amanhã de manhã ou à tarde,

embora eu prefira a noite,

a madrugada. Quem disse que é

agradável aos olhos ver o Sol,

de certo quer lhe cegar. 

O que eu quero ainda não tem nome

e nem mesmo o horizonte que de mim

corre é capaz de avistar. 

Faço por mim mesmo e reinvento 

toda invenção, e se meu tempo é

agora, é daqui pro que virá,

isto repetido a cada dia,

que meu passado fará valer o futuro 

que não perde por esperar.

Mesmo que Eu tenha que viver

a correr atrás do vento.

Olhos Fechados

Vende-se

vertigens 

para quem

quiser se

vendar

vender.

Superlativo

Eu sou eu e nunca fui nada

demais. Fui comedido para

passar despercebido pelos

outros eus qu'eu não queria

chamar atenção, e chamei a

minha atenção quando quis

parecer com aqueloutro eu

que sempre quis atenção. 

Eu nunca quis aparecer, e

durante o tempo em que 

estive sumido eu assumi a

minha persona virtude mais

relevante, a de não ser só 

eu o tempo todo. Por muito

tempo eu precisei não ser,

deixar de ser eu para 

desaparecer e voltar a

aparecer, a parecer mais

comigo, parecer mais comigo

mesmo eu não sendo mais

nada daquilo que jamais fui.

Hoje Eu não passo de mim

mesmo.

Alegorias Aleatórias

Eu não nasci em Jacarta, 

não fui alfabetizado em francês, 

não sei pensar em outra língua 

senão a minha, 

se eu fosse uma lagarta seria

só até às quinze e cinquenta e

nove, depois das dezesseis, seria

uma borboleta que faz rimas e

que voa sobre as crisálidas 

abandonadas destruídas pela 

guerra entre um

velho calendário e seu dissidente 

mês. 

O mundo acabou, 

a vida não mais germina,

e o mês de Abril sofre até Maio

com violentas manifestações de

seus gloriosos dias.

Até hoje...

Bela Vida

Ao vivo 

em carne viva

e quente o sangue

à sangue frio e a

queima roupa,

a nudez salta aos

olhos daquela que

espia:

a Vida pura banha-se

suavemente despida,

linda...

e masturba-se com a

foice ceifadora de

existências, e goza e

goza o gozo com

euforia,

depois parte pra cima

e mata, mata com tesão

a morte voyeur a Bela Vida.

Nenhum Tempo Muito

Arte Ausente ar distante,

tempo muito, sem fim

i n s u f i c i e n t e...

e ainda assim a eternidade toda,

quase toda ela um desperdício de

tempo:

Quem está além do tempo além 

de deus, Deus artista de um tempo

nenhum muito aquém de mim?

Ninguém! e Deus algum tampouco. 

Morre-se ao meio-dia

Ensombrece o passo tardo

lentamente o sol por sobre

viadutos por sobre a minha

existência.

Ando torto, quase ébrio, mas

sobriamente caminho rumo

ao futuro de minha vida.

A morte, é claro. E se paro

para tentar desviar o caminho,

a nova direção que tomo me

leva para a mesma sorte

como se me fosse um atalho

para meu triste destino.

Eu não quero morrer do

mesmo modo que ousei viver,

e tentei, sim tentei, por quase

quarenta e tantos anos

eu quis ingenuamente viver,

porém, se não vivi só de

dissabores, foi porque em

alguns momentos me permiti

fingir satisfação e felicidade,

contudo, a tristeza e a

insatisfação com o mundo

foi sempre toda a minha

sinceridade.

Agora saio das sombras e

percebo o sol, ilumina-me,

ilumina-me as ideias e ao

olhar para cima para vê-lo,

vem-me a idéia final.

Subo até a pista que corre

por sobre o viaduto e paro

para olhar lá para baixo

onde estava a viver os meus

últimos instantes de vida,

lentos e longos momentos

de aflição.

Me lanço, me jogo lá de 

cima e meu corpo magro

produz um ruído seco e

silencioso ao se arrebentar

no chão.

Minha morte passa despercebida

assim como foi nessa existência

torta toda a minha desgraçada

vida.

A vida (não) é boa Sim

O corpo sangra

Os olhos choram

A boca cala e

Os pés cansam.

As mãos não alcançam e

As pernas pesam

O coração para e

Quando bate é em arritmia. 

A cabeça não pensa e

Quando pensa é esquizofrenia. 

A alma é do Diabo e

A namorada é do melhor amigo. 

Minha amante as drogas e

Minha religião a poesia.

A madrugada acaba, a vida passa e

e enquanto se morre um pouco a

cada hora:

o Sol brilha forte lá fora ou

a Chuva cai e os pássaros cantam,

as Árvores e plantas florescem, 

frutificam,

os Animais multiplicam-se e parecem

viver felizes...

Eu acordo de mau humor,

me deparo com uma existência 

medíocre e dou um tiro na cabeça. 

Mato aquele pensamento que queria

me matar. Quando desperto feliz,

logo vem Deus ou Jesus, sei lá, 

me foder. São tantos demônios e

deuses e filhos da luz e bastardos 

que na maioria das vezes são todos 

mais do mesmo e a mesma coisa e

tanto faz, pouco me importa,

não fazem a menor diferença. 

Eu só quero na próxima existência 

ser uma Sequoia Gigante ou uma

Araucária pinheiro-do-paraná. 

Arrebatamento

Meu amor é minha vingança 

e todo o ódio que sinto por tudo

é minha revanche, entende?

Amar o próximo. 

Minha redenção a destruição 

completa de Deus pelas mãos 

dos Homens, 

e minha glória é ver a 

humanidade toda em chamas...

ardendo no fogo das próprias 

paixões. 

Trash Icônico

Para Deuses mímicos. 

Entrance...sem tranca,

em transe   em transa.

Todo acesso é porta de

saída para poetas ul'-

trágicos, 

em trajes atípicos de

como sempre quase

sempre desnudar 

episódios tragicômicos, porém, 

sem graça e sem rima,

e como sempre me convém, 

sem métrica.

Tragédia Poética. 

Desmistificar a nudez

descomunal desde verbos

minimalistas até estes

grandiloquentes versos 

irráciveis e verborrágicos

também.  Dizem tanto e

falam nada, e tipificados 

assim, 

            jazem já ou desde

            já desejam morrer,

            como um déjà vu

            para quem já 

            desejou a morte.

Eu desenho a morte e o

design dos versos que a

caracterizam se assemelha 

ao cenho de vidas que

definham em felicidade 

mórbida. 

Típica Vida que Poetas Levam.

Eu não levo a vida assim

mas também desejo fazer

versos.

O gestual dos palhaços me aborrece.

Minha Mãe jamais quis que eu 

fosse um pároco, um religioso, 

ou um grande orador. 

E o diabo de um Poeta é o que 

me tornei convencendo minha

alma a jamais se calar diante do

circo de horrores que deveras é

um céu católico.

Desejo o Céu Outra Vez.

Pentagrama

Impossível fazer poesia.

Que fira o brio da

ferida e tire dos seus

olhos o brilho 

psicopata do olhar de

uma fratricida facínora:

              Orgulhosa da vida

              que leva, vida que

              a leva a tirar vidas,

pelo prazer de ferir e

matar.

Ah! Métrica Maldita!

Que minha Poética

Redentora seja tua

última e única saída,

que a partir dela você 

não caiba mais em

nenhum Verso que

queira existir livre

em toda e qualquer 

Poesia que versa sobre

liberdade de escolha da escrita

e de toda prosa poética.

               Tu és da Poesia a mais

               terrível dor crônica:

Tua face

em farsa

           [quase,

um disfarçe

em festa, e

falseia a

beleza das

formas disformes,

           [assimétricas,

assimilando assim

em performance 

           [errática

um perfeccionismo 

cada vez mais

atrofiador de

           [intrínsecas

inspirações proféticas.

E toda profecia deve

ser de cada vez mais

Poesia cada vez mais

livre e torta e fora-da-

lei da cartilha de como

fazer rimas com

quadrados e retângulos

com réguas e estéticas.

Eu entrelaço triângulos. 

Alusão

Audácia sempre foi minha

palavra favorita. Audácia 

minha característica inventada

preferida desde muito cedo.

A palavra sempre foi minha

perdição, eu criança audaz

não sem deuses. 

Hoje já mais audaz desde então, 

eu poeta maior cada vez mais 

sem deuses, os poucos que 

ainda me apego aos poucos 

vão-se fazendo demônios à

minha audácia e relevância...

assemelhamo-nos à carapuça 

que vestem reis.

Foda-cê

A poesia é responsabilidade

de quem lê,

o poeta nem sugere,

nem dá a ideia,

o poeta imagina a

possibilidade e o leitor

interpreta.

Pule!

poesia é o 

que quer que

seja o que

quer que seja

o que quer que

seja,

mas será sempre

responsabilidade de quem lê

e jamais do idiota que

escreveu. Tampouco do prédio.

Heartbreaker Soup

Com meus punhos cerrados

minha cabeça empunha impulsos

violentos em pensamentos que

pedem a queda do universo,

do universo todo e a ascensão do

sub-solo, desde o círculo mais

profundo do inferno até a

superfície do solo que meus pés

tocam com passos rápidos e raros,

e de extrema violência minha

caminhada urge o grito

oriundo do mais profundo silêncio:

Como vulcão que cospe lava

eu cuspo em deuses e

também na outra face

escarro na cara do cara

que desce da cruz e

concorda comigo que nenhum

Cristo sendo Jesus ou não

merece ser crucificado.

A queda em aquarela do céu,

mais ainda, a queda do dossel

do céu pintada em aquarela

exposta em vitrine viva na verve

das veias que trazem meu sangue

vermelho de raiva com ferro nas

mãos pronto para a batalha.

E épica, épica será nossa história

quando em um futuro próximo

distante de ser utópico sublinharem

no calendário o dia em que

deixamos de ser aspirantes a

Deuses e nos tornarmos de

novo animais gloriosos.

Confidencial

Quem foi que disse que não seria assim,

que disse que seria fácil, quem foi que

disse que haveria propósito antes do ou 

até o fim?

Toda mentira, toda proposta, toda esperança...

Todas a mesma rapsódia, história mal

contada, a mesma prosa hedionda,

a mesma análise estapafúrdia sobre

você feita pela crença e o desespero. 

Ninguém nunca jamais disse que a vida

é boa, não é, nunca foste, o problema 

é que muitos alguns pensam ouvir o

silêncio. O silêncio nada disse, pelo menos 

não desde a criação de Deus pelo Homem, 

e no último sussurro ele disse, imperativo:

Faça em tua imagem e semelhança, 

faça em tua homenagem. 

Já fui melhor, hoje sou só ruim,

disse-lhe em segredo o Homem.

Eu resisto

Quando criança 

me tornei ateu

quando meu pai

morreu.

Hoje minha filha 

é meu pai

e eu sou um Deus.

Ainda...Existo...

Supra Prazo

Ultimamente é um passado recente 

do mesmo modo que daqui a nada é

um futuro muito próximo, por vezes

um tempo já dentro desse mesmo

presente. Porém, ultimamente, 

quando digo que ultimamente tem

se esperado muito para daqui a

nada, o tempo já se acha bem

mais distante entre os pontos.

Ultimamente já é um passado 

remoto e daqui a nada é um 

futuro cada vez mais longe.

Quanto ao presente, nele o tempo

é sempre incerto e por isso

eternamente o mesmo.

Em suma, espera-se muito por

quase nada sempre na urgência 

absoluta de um daqui a pouco

interminável. 

Meu Deus Errei

Se libertar, destino comum de

todos os espíritos livres, sabe?

Ironia Universal...

Adeuses Reis, 

Adeuses Reis:

Mantra para um não permanecer, 

quando ficar é escravidão. 

Liberdade em adeuses reis, 

adeuses reis.

Diga adeus e vá embora.

Com determinação e muita força 

de vontade um único adeus basta, 

muito embora adeuses vários 

também nunca foi problema.

Veja, diga quantos adeuses quiser

e que assim seja. Erro é fazer

morada onde você não cabe.

Sem mais certezas, porém, ser

mais que talvez, se é sim ou não, 

tanto faz, mas seja você um Deus

também, ou então Deus algum importa.

Nuttalliella namaqua

Em uma noite dessas sonhei com um

Deus adicto que cheirava purpurina,

diluía em éter porções de arco-íris e

injetava direto na veia do seu braço 

mais poderoso, e com a mão desse

                                                        [braço,

enquanto amortecia, acariciava a

humanidade como quem acaricia um

filhote de gato.

Nesse adorável gatinho um carrapato 

se escondia e sempre picava os dedos

de Deus. Eu era esse parasita.

Ultrarromantizado

Como nunca

antes ainda...

Se eu morrer

de amor um

dia que seja

nessa vida.

Diferente de

outras 

existências

perdidas,

quando muitas

vezes tentei 

viver de poesia.

Dito Cujo

QuandoVocê 

é Você, 

Você Quem

É?

Quanta

Jamais ser comigo mesmo

um desalmado. 

Quando é ruim querer mais?

Um Quantum,

um Plus,

um amais.

Mas não demais,

pelo menos não 

por enquanto. 

Apenas o necessário, 

uma caneta, papéis em

branco e minha cabeça. 

Um poeta sem a sua pena 

é um sujeito desarmado. 

E para àqueles que sempre

querem mais, que briguem

pela minha alma 

Deuses e Diabos.

Vs

Odeio todos os

versos

servos

da métrica

como abomino 

o mundo todo

escravo da

máquina. 

Tragédia!

Como alguém nesse

mundo horrível 

eu sou da mesma

inspiração poética 

de antigos poetas

que jamais foram

subserviente a nada.

Carne e Sangue

Rasgarei elogios à tua 

Carne com a verve 

afiada da lâmina da

minha poética cortante.

Cuspirei na cara de 

imagens de santa

semelhança:

Pujança! Pusilânime!

daquela onipresença

constante sempre

fora de área,

omissa e isenta.

E que sangre e que

o Sangue se derrame

por onde for ressuscitar,

eternamente.

E mataremos, e

mataremos de novo e quando

perguntarem quem somos,

digam que somos Cristãos,

que somos Cristãos vermelho

sangue.

Amor morrer

Viver de ti e 

morrer de

amor. Viver

por mim e 

de amor morrer.

De l'amour à la mort...

Jamais

nunca mais

deixar de viver,

viver do amor,

do amor sobre-

viver, e, sobre

viver o amor,

eu vivo por ti,

senão me mato

por esse amor.

Xadrez

Ainda quase meias inverdades.

E de real mesmo somente 

aquela mea culpa que nos 

condena a consciência por

inteiro: Ah! A Vida...

Um tetraplégico envolvido 

até o pescoço, prisioneiro 

dos seus pensamentos cara-

metade dos (seus) invariáveis 

movimentos de la muerte. 

Intitulado Poema

Várzea Verso Vinho

Voz Vulto Vão!

O passado em cartaz,

ao vivo, passando...

e quando vier (há

tempo?) ver ainda não 

aconteceu:

Siga, vade retro!

permeia pelo presente 

um tempo novo vindo

de acolá como fóssil. 

Houve antes e quando 

quanto mais procurar 

mais à frente descobrirá 

que corre consigo o

instante que lhe revelará 

que sempre foi tempo de

ser. Revolucione-se...mpre...

ainda há jeito de fazer de

conta acontecer.

Defina quando nunca mais

para jamais deixar de deixar

de ser, ou será pela eternidade 

um sempre que já se foi,

um e se...(?) um quê de

tanto faz, pois nunca fez.

Urge o Grito

Calo. Como emudece o Céu.

E quando calado, este silêncio 

é Deus.

Então eu grito, declamo um

protesto, vocifero, e minha voz

é o Diabo.

Caro, como um Inferno incomum,

quase raro, e quando errado,

esse erro é meu. Assim como

quando convém a eletricidade do Céu 

depende muito da tempestade que  

cai, e muito do silêncio que flui ao

redor depende também do 

tamanho do grito: e Eu Berro!

Valsa em Si Maior

Em falsa valsa

baila o coração 

que dança.

Danço ao som 

de um vil

silêncio abraçado

aos meus braços 

vazios.

E a loucura que

parece ser

romântica é mais

que verdadeira,

e se é

ultrarromântica

a loucura que se

parece com 

desespero é em

desespero romântico 

que me apetece hoje

Ser. E em si e só?

Jamais!

É solidão em solícita 

solitude: 

Dialética Didática.

Em falsa dança

baila o coração 

que valsa.

Falseia versos 

em cio imerso 

sobre o próprio 

ser...ser a se

enveredar consigo 

em abrigo dançar:

E Dançamos!

S/A

Todas as verdades absolutas que

conto são para sustentar minhas

M E N T I R A S            F A L S A S.

                     Eu finjo que

                     não sei sobre

                     as coisas da

                     vida, mas eu 

                     sei.

Eu sei que o suor, lágrimas do meu 

corpo, o suor que derramo de tanto 

trabalhar não possibilitará que     a

minha velhice seja mais   tranquila 

do que essa minha gasta juventude 

cansada. Eu sei.

                      Eu finjo que

                      não sei sobre

                      as coisas do

                      mundo, mas

                      eu sei.

Eu sei que meu salário são minúsculas 

arestas aparadas do imenso lucro     de

vida eterna dos donos dos meios       de

produção, e meu salário é mínimo,     é

curto como minha vida breve é.

O Patrão é Imortal!

Todas as verdades falsas que

contam são para    alimentar 

M E N T I R A S/A B S O L U T A S.

Vários Girassois

Havia um vaso vasto,

um vasto vaso vazio.

O viam sempre lá, 

todo o mundo o mundo 

todo se via no vaso, 

se viam vazios, vazios

como todo e qualquer 

átomo, vazios como o

vaso. Um dia um vento

vindo do norte derrubou 

o vaso. O vaso quebrou,

e todo o vasto vazio do

interior do vaso foi-se

com o vento, o vento,

diziam mais tarde, veio

colher o vazio do vaso, 

vazio este que estava a 

madurar. Um dia a morte

virá e fará o mesmo com

todos que viveram como 

o vaso, a morte como um

sopro forte de vento levará 

as almas vazias de todos. 

Tudo é vazio entre vida e

morte. Como os átomos são 

dentro de todos nós. 

Porém, quando já se pensava 

que o poema acabou,

alguém muito justo foi lá 

e remendou o vaso,

colou

caco por

caco com

cola quente. Consertou o

vaso e no seu vasto interior 

vazio plantou vários Girassois. 

aut viam inveniam aut faciam...

Olhar Errado

Rumores sobre o fim da vida

existem desde antes do nascimento. 

-Deus, desse modo como posso viver

sem pensar na morte?

Eu deveria mesmo é pensar em Deus, 

mas Deus também pensa sobre a

morte de todos, e todos estão com Ele

enquanto Deus orgulhoso joga contra.

Bem feito!

Ontem estive a olhar para o céu, 

estive disposto a deixar Deus lá 

de cima me ver, mas percebi logo

quando ele me ignorou. Bem feito.

-E se meu Deus for do subterrâneo e

não do firmamento?

Da próxima vez dirão que a culpa é

minha, mas será apenas rumores,

lembrem-se

que antes de nascer já surgem rumores 

da tua morte. No entanto, morrer todo

dia é o que não nos dizem, mas eu morro

diariamente enquanto penso na vida.

Bem feito!

Quem me dera apenas pensar nos 

rumores, como poetas que só pensam

em poesia, poesia que é vida, poesia

rumor de poema e poemas que só 

cantam a morte. 

Quem dera fosse Eu um poeta...

Fotografia

Eu cedo amanhã 

ou cedo a manhã

para os pássaros

ou para o orvalho

que cai. Não sei

ainda o que será,

mas sei que eu

mesmo não desejo

despertar:

Quero Viver é a 

Madrugada dos

Poetas Ébrios.

De Verlaine prostrado e

seu absinto eu sou a fotografia.

Não quero o amanhã

enquanto ainda sou ontem,

hoje mesmo só existo por conta

desse poema, porém, nele me

permito estar desde que não

haja rima que sintonize comigo

enquanto me encaminho para

ter o mesmo fim que meus heróis

ousaram inventar.

Não falo de morte, eu falo é de vida,

e eu quero é cobrar essa dívida da

existência comigo desejando adeus

para quem chega e não me importando

nem um pouco por quem se foi deixando

sua gente triste com sua partida.

O abismo culpa o céu ou

elogia o chão por ser profundo fim 

de quem deseja mensurar o tempo

que leva sua queda?

Eu jamais desejei ter asas,

e o meu erro fatal foi sempre

querer voar.

Me jogo...

O Deus Lagarta

Fósseis de um futuro distante

entre novidades de um passado

remoto neste presente instante

falam da minha velhice atemporal

da alma para a juventude

ultrarromântica do meu coração:

   Foste um erro,

   foste um erro

   jamais acreditar

   na independência

   do seu destino.

   Hoje o erro cobra

   o preço pela crença

   no devir oriundo

   do divino.

O tempo mandou dizer que não

existe borboletas antes da crisálida.

Tarde demais saberá que o erro

primeiro foi abrir mão do casulo.

Paradigmas e Paradoxos

Do calor se deu o fogo ou

foi o contrário, 

do céu se deu o voo ou 

será que foi do solo,

para cima ou para baixo, 

quem cedeu o primeiro 

olhar de contato e olhou

para o outro com inveja, 

paraíso ou inferno?

Quem inventou a escada,

na primeira vez do uso,

inventou para subir ou

para descer,

e o primeiro poeta que 

desenvolveu o silêncio, 

por sua vez, o fez para

calar ou para dizer...

foi uma quebra de

paradigma ou foi um

paradoxo a invenção do 

amor, que tanto constrói 

e que destrói almas e 

corações como quase que

de propósito?

Garoas de Tempestade

Jamais o tempo para quando se

prepara o ânimo para planejar 

o ímpeto, 

acontece simultaneamente o

antes, o agora, e o que virá já se

foi como tempestade que vem

de outro lugar. 

Do mesmo modo o Sol.

Como nuvens que se movem

pelo céu, é itinerante o espaço 

que ocupamos no tempo, 

mesmo as árvores que se conectam

com o subterrâneo e aplicam a

filosofia do solo ao ar ao redor de

suas copas sempre quando chove

garoas de tempestade. 

D'existir

Jamais  desista:

desde de continuar 

até de desistir. 

Seja. Resista.

Perceba o fim.

Re-luz

Sê luz,

com nervos de aço,

como novelos de fé que não

desenrolam. 

Desatam nós com os dedos

cruzados, Deuses réus, 

e razoáveis:

Jamais reze como

novenas que desandam

e perdem o fio da meada

e caçam um Cristo indisposto

porém indispensável.

Senhores que praticam com

um fio de navalha uma farsa,

conversas fiadas em francas

frases de práticas de uma

escuridão admirável:

Reluz!

Transmudado

Minha escrita já foi pagã

quando meu Deus múltiplo 

não era a Poesia.

Hoje minha Deusa é minha

Musa e minha Pena um

púlpito dos Poemas que são

minha Igreja.

A métrica é o Deus dos

outros, deus este que repudío

em meus versos, meus demônios

litúrgicos.

Enquanto Eu, um Diabo de um

poeta Devasso, de vasto campo

poético para minha Deusa

fazer de mim seu vassalo 

absoluto.

Quatro Ti Amo

Pelo sempre de agora e

por toda a urgência do tempo:

Quatro vezes ti amo!

E para sempre amanhecer,

toda noite: Boa Noite

                    (boa noite)

                     Durma Bem

                    (durma bem)

                     Até Amanhã

                    (até amanhã)

                     Ti Amo

                    (ti amo)

                     Quatro Ti Amo

                    (quatro ti amo).

Triste Alguém

Parei de andar em círculos

em uma encruzilhada 

quando meu Deus morreu.

Agora sou tão livre

como triste alguém que em

nada jamais acreditou.

Sigo retilíneo ao mesmo

fim que sobre Deus acometeu. 

Melhor que sim

O Sim

pior que é.

Pode ser pior que o

Não?

Pode ser, talvez,

e o Talvez também. 

Ah! Não (lamento)

Ah! Sim (efusão)

e o Talvez que pode ser

na contramão: Apatia.

-melhor que sim - minha filha

pequenina disse uma vez

querendo dizer pior que é.

Melhor assim,

tudo (d)escrito aqui rapidinho 

como poesia para jamais esquecer. 

Poeira de Supernovas

Deus é dinheiro, é cocaína.

É Salvação. Ou sou Eu ou

eu posso ser Deus com

dinheiro suficiente para

ter toda a cocaína qu'eu

puder cheirar sem ter que 

me preocupar com a grana

que gastei e com amanhã 

ter de trabalhar. 

(querer ser) Deus é perdição!

eu Quase sempre

sempre odiei o

meu trabalho, e

odeio muito e

ainda hoje Quase.

Mas não sou Deus, 

eu não existo,

não tenho dinheiro e

amanhã tenho que trabalhar 

de novo:

do mesmo modo que faço desde 98,

agora em 23 eu ainda quero ser Deus,

cansei de ser Diabo.

Odeio ser o Diabo enquanto muitos

me admiram,

queria mesmo era ser um Deus

odiado,

queria ser um Deus que causasse 

inveja em quem acredita que

deuses salvam.

Cocaína Poeira de Supernovas...

seria um Deus viciado, 

queria ser um Deus para me 

perder sem medo da ressaca moral

que sempre me atormenta. 

Sou um Homem atormentado.

Porém, não quero ser humano...,

ou Deus,...ou Diabo.

Sou poeta, pois só assim consigo

ser três em um e mais,

sou animal primitivo como o

primeiro espécime da espécie

Homo que descobriu o fogo. 

E quando me queimei naquele fogo 

que há algum tempo já ardia, 

jamais fui o primeiro.

V e r s o livre

Sou Eu o único Deus em que

acredito. Meu Deus único

quando um só de mim basta,

porém, também sou muitos

demônios quando meus egos

inflamados queimam alma e

corpo, e quando me ponho

sagrado, desagrado ecos que

ressoam em meus pensamentos.

Sou um Deus decaído como o

Diabo querendo um dia ainda

ser Jesus Cristo, por ora como

poeta finjo ser tudo isso, mas

também não me basta.

Eu poderia ser métrica se me

apetecesse ser um Deus católico,

mas não sei ser e também não

gosto, então sou só o que posso

ser e sigo assim, verso livre.