Esfinge de Si

Como poeta em desespero não sei se

devo tentar dissuadir do suicídio a

minha Musa ou se nesse poema tento

eu mesmo matá-la.

A cada palavra que escrevo ela morre,

a cada palavra que calo ela atenta

contra si para morrer.

Já não sei o que faço para deixá-la

viva, não sei de que modo posso deixá-la

viver.

Minha pena um punhal que ataca a

própria poesia, e o sangue de minha

Musa que escorre dos versos atiça

minha verve a querer mais sangue e

a deixar cada vez mais vermelho as

minhas entrelinhas. 

Porém, como posso eu, poeta que já 

foi misericordioso, atacar com minha

poética, a Musa de minha alma

perdida que tanto me salva e salvou,

mas culpada também, nunca deixou

de mostrar sua ira contra mim 

mostrando-se sempre ré confessa de

críticas à minha escrita que nem mesmo 

a métrica antimusa a si mesma já 

confessou?

Não vou matá-la, não posso, não possuo 

talento suficiente para com minha

inspiração atacar minha inspiração, 

minha arte poética é pobre e por isso

sempre minha Musa foge da minha

cabeça, um casebre, e busca abrigo

no meu bem instalado e promissor 

coração. 

Mas se esta alma que me veste é de

poeta de verdade, eu tenho dó de minha 

Musa, pois temo que meu coração 

também está tragicamente condenado 

ao fracasso. 

Não há para onde ir, não há fuga,

apenas ideia de uma busca que a

leva querer fugir de buscar outra

vez, e outra vez de novo mesmos

propósitos para outros fins, ou um

fim lógico para a sua existência sem

propósito e sem nenhuma definição 

de si para o que é e o que é para si

e que define seu destino diante de

todas as linhas já escritas em que

buscou existir, e que agora quanto

mais caminha pelos versos, mais 

veredas se fazem estes mesmos versos 

que a ferem e que a matam e que,

pela busca da fuga, 

a apetece o morrer.

E se a pena cala, ela se mata, 

se joga do silêncio, se lança da

ponta da pena para dentro do tinteiro 

tóxico vermelho e submerge,

desaparece para todo o sempre nessa

busca insensata pelo fim.

Minha Musa atormentada sofre por

aquilo que não pode compreender e

sabe, que se foge de si,

é porque muito jovem,

desde os primeiros versos já havia

encontrado sua essência, de natureza 

de Esfinge considerada em si mesma,

o que é, ela busca saber, o saber,

e por isso quando não, 

resta apenas a sorte companheira,

a última tentativa, o morrer.