God is si Dog

Os cachorros 

abandonados, 

os cães que 

moram nas

ruas, estão 

para os 

mendigos,

assim como

Deus é por

todos nós. 

Jah ain't Giant

Um Diabo odiado

e seu Deus é todo

adeus   aos   teus

deuses    e   esses

adeuses       assim

disse    os   dentes 

dissidentes dentre

ex-crentes

desacreditados,  e

desde já  odiados

também       como

adulados     anjos

decaídos. 

Como ditado que

diz que   diga-me

com    quem     tu 

andas qu'eu     te

direi porque foste

abandonado.

Porque é o que és

porque Deus odeia

tua crença  porque 

você não acredita, 

Deus    odeia    tua

crença,      por que

você ainda acredita?

Odiar um dia bom

por este dia estar

nublado, adiá-lo,

e ser depois um

Diabo adorado como

um Cristo crucificado 

posto de cabeça para 

baixo para poder pôr

os pés no céu. 

Caminhar por sobre as

nuvens porque sempre

lá há Sol, e só sob Luz

eterna eu posso projetar 

sempre a minha sombra

sobre a terra, como Deus,

como Deus a mim

assombra pela fama que

tem de ser assombração, 

como Deus a mim assoma 

pela fome que tem de ser

a salvação. 

Descer a salvação até o

mais profundo solo, pois

diz ser a salvação por

ser então o mais profundo...

assim, o próprio...

Mas sei que você sabe que

Deus odeia todo mundo,

e com razão, a duras penas,

eu sei, às vezes, mas odeia

sim, todo Mundo.

Mal Star

Bem me quer a vida

e esta passa mal.

Delira, febril que está 

e finge ser esse seu 

ardor por mim.

Dissimula para não 

deixar transparecer

que esta doente,

sofre de doença avançada 

que sugere que muito em

breve ira morrer.

Mas esta vida engana, 

me adula, se faz feliz e

me acompanha sorridente 

por muitas veredas, por

caminhos de pedras e por

diversos desfiladeiros

de uma existência difícil. 

E mesmo já com algumas 

feridas abertas que não 

param de sangrar,

a vida não desiste de tentar

me dizer que está tudo bem, 

mas eu sei que não está. 

Na verdade nunca esteve,

ela sofre de morte crônica, 

doença que desde o início 

se abateu sobre esta vida

e que agora já muito adiantada

a doença já não há mais nada

que se possa fazer. 

Pouco tempo depois de escritas 

estas linhas a vida morreu,

e mesmo na despedida ela

desconversou e disse que

apenas estava partindo, 

não morrendo,

disse que estava indo para

outro lugar e que passaria

um tempo lá, que viveria por

aqueles lados e que não sabia

se iria voltar.

Mas era mentira...

Eu sorri, me despedindo,

mas no fundo eu sabia que

ela estava morrendo. 

Preciosíssimo Sangue

Poeta com sangue nas mãos,

poema com sangue pingando 

                                 [dos versos,

a pena com a verve de alma lavada

                                 [de sangue,

poesia escrita com sangue a sangue

frio sobre o corpo ainda quente

da métrica sanguessuga recém 

assassinada por essa poética de

sangue ruim, porém, da mesma 

linhagem revolucionária de Cristo. 

Altissonante

Silhueta única do silêncio 

é minha voz...

e os contornos dessa minha 

quietude, 

revelados porque me calo,

são para aludir que arranco 

minha língua fora para não 

correr o risco de repetir

o que todos falam.

Rock Estar

Ao redor de mim

revolta da ribalta

sombria enquanto

eu à revelia

das luzes, ignoro-a,

e o vazio agora

completo a multidão

que aplaudia pegou

para si essa vontade

imensa de

i n s i g n i f i c â n c i a

como forma de ser

e existir.

Eu definitivamente,

à massa, desisto de

pertencer, e até me

mataria se fosse

obrigado a me

parecer com quem

quer que seja.

Eu prefiro ser uma 

rocha.

Guarda Compartilhada

A  solidão 

entre nós 

dois   não 

sabe para

onde    ir.

Princípios de Poesia

Tentei puxar um poema novo

pelo fio do pensamento e me

veio à ideia princípios de poesia

do tipo lâminas de navalhas.

Lírica de fio afiadíssimo que me

decepou os dedos agarrados à

pena, depois rolou pescoço 

abaixo a minha cabeça e, com a

queda sobre a mesa, minha cabeça 

caída ficou a fitar os versos escritos 

com os olhos abertos, escancarados,

e um olhar terrivelmente macabro 

assustou a Poética que por sua vez

ficou traumatizada por se ver nos

olhos pétreos que revelavam Ela 

para Ela mesma. Viu-se o que era

e o que era viu de onde veio.

Enlouqueceu e libertou-se para

ir assassinar todos os versos que

àqueles dedos tortos decepados

ousaram um dia escrever.

Ela matava a si mesma a cada

assassinato, e a cada verso que

caía morto poema adentro, Ela

cada vez mais deixava de ser

Poética e passava a ser a

personificação do escritor sem

cabeça de dedos dilacerados.

Se transformou em seu Deus criador,

o mesmo poeta que ela assassinara.

Culpa

Impensável

o tamanho

do peso...

do

     P

       E

         S

           O

do inconsciente

de uma 

c o n s c i ê n c i a

P  E  S  A  D  A.

Estilo Noir

Nada completa o infinito e eu temo

o desnecessário. Jamais entenderei

o sentido de uma vida estéril, 

e às vezes penso em nunca ter

existido em outras épocas, lembro

de coisas assim e acho que isso já 

aconteceu. 

Não sou suficientemente pouco para

uma vida eterna e o meu destino 

parece não ter desenvolvido o tato

necessário para descrever o meu

caminho em um relato manuscrito 

pormenorizadamente bem detalhado 

e sincero:

Minha existência, páginas em preto e

branco para escrever e colorir, 

e completar...

Acredito e muito em desencarnação 

pós vida e em uma morte terna e viva.

Subproduto

Abraço a nado o mar se este

me oferecer suas águas,

como águia de aço desbravo 

o Céu profundo a rasantes

por sobre as nuvens,

do mesmo modo,

sob elas eu conquisto todo

pedaço de terra mapeado ou

não, conquisto devastando 

tudo e matando todos.

Eu arraso eu destruo

absolutamente tudo:

Eu Sou a Humanidade, 

Eu Sou um Homem,

o mais pérfido Animal,

o mais atroz, o maior algoz, 

o Maior o Maior,

o destruidor, a destruição...

Do mais profundo oceano ao

espaço sideral, eu contamino

tudo, porque eu posso, porque

eu quero, porque eu devo fazer,

porque isso é progresso,

porque esse é meu planeta,

porque eu sou filho de Deus,

sou a mais perfeita criação de

Deus, criador único de tudo,

e eu sou Deus, Deus perfeito,

a perfeição em imagem e 

semelhança. 

Eu sou um subproduto de Deus.

Eu matei Jesus Cristo!

Eu matei Jesus Cristo, pior que 

isso, eu o fiz sofrer, sangrar,

porque eu quis, porque eu posso.

Cena Cem

Sem cena zen 

sem fingir tranquilidade 

sem falsa calma,

minh'alma violenta em

meu corpo explosão:

um atentado consigo.

De partida

ruptura

daqui fuga

ida pro além. 

Se desço ou subo?

Eu morro

eu mato, eu...

Noventa e nove vezes

antes, quase ou não,

desta vez sim.

Sem remorso

sem culpa:

eu pulo  me jogo  me lanço,

sei lá, 

atiro-me. Eu disse,

sempre disse,

um compromisso comigo,

vida e morte juntos 

em primeira pessoa, 

jamais a última, porém...

Que seja.

Chega!

Basta!

Não quero mais 

Não mais

Nunca mais.

Agora vai  agora vai

Agora foi   agora foi.

Fui!

Adeus.

Futuro Mais que Perfeito

O melhor presente

que posso dar para

meu futuro é um

passado glorioso.

Amanhã meu hoje

será ontem,

por isso é sempre

antes de ontem

que busco fazer

sempre o meu 

melhor.

Fuga da Eterna Mesmice

Para mim nada,

senão tudo para

todos. Eu quero

ser um vencedor 

junto dos meus.

Se Deus é contrário ao o que penso

e sei, jamais poderei ser partidário

dele, deste o que quero é a inexistência 

nos mesmos moldes do que nos diz

as escrituras a respeito da vida eterna.

Do mesmo modo, se sou eu o contrário 

do que parte de Deus, como pode Deus

ter por mim alguma boa consideração?

Nós anulamo-nos...

Assim como todos que padecem

de sede e fome, e cansaço, 

que existem em miséria extrema, 

e na pobreza toda a sua geração 

passada e futura viveram e viverão,

eu sei que para Deus nós também 

não existimos.

Se a ira de Deus é o meu fim,

que assim seja, mas que o meu

fim jamais seja o mesmo fim

melancólico desse Deus que

brutalmente fracassou.

Diz o vento,

que sopra por onde minha verve 

ardeu e ainda arde,

que todo o pensamento do poeta

é para a sua pena,

contudo nunca se satisfaz a

sua poesia,

e liberta os olhos um tal

silêncio, pois em silêncio o

olhar rebelde releu,

e ainda lê, 

versos retorcidos que os dedos

tortos desse poeta torceu.

Fé cega jamais! Nunca mais.

Melhor desacreditar buscando,

do que crer cegamente de joelhos.

Este presente que sob o Sol quente

se perdeu, faz sombrio o futuro

nestes tempos de passados perdidos,

passados a limpo doravante sempre,

sempre se repetindo como gagueira 

de quem tem medo da própria voz, 

uma vez que o que se fala,

ou o que se deveria dizer,

é para a libertação não só

de si, mas principalmente 

dos seus.

Luto pelos meus, porém, 

não quero a mesma sorte

deles desde que eles

desistiram de lutar.

Luto Eu.

Como pode a guerra não ser minha

se é a minha paz que por culpa dela

se perdeu?

Ser uma fera ferida que acertadamente 

morrerá em campo de batalha 

certamente vale mais do que estar

vivo e protegido e viver a beijar os

pés daqueles que te pisam.

Com muita sorte e resiliência 

tudo dependerá do imponderável, 

amanhã de manhã ou à tarde,

embora eu prefira a noite,

a madrugada. Quem disse que é

agradável aos olhos ver o Sol,

de certo quer lhe cegar. 

O que eu quero ainda não tem nome

e nem mesmo o horizonte que de mim

corre é capaz de avistar. 

Faço por mim mesmo e reinvento 

toda invenção, e se meu tempo é

agora, é daqui pro que virá,

isto repetido a cada dia,

que meu passado fará valer o futuro 

que não perde por esperar.

Mesmo que Eu tenha que viver

a correr atrás do vento.

Olhos Fechados

Vende-se

vertigens 

para quem

quiser se

vendar

vender.

Superlativo

Eu sou eu e nunca fui nada

demais. Fui comedido para

passar despercebido pelos

outros eus qu'eu não queria

chamar atenção, e chamei a

minha atenção quando quis

parecer com aqueloutro eu

que sempre quis atenção. 

Eu nunca quis aparecer, e

durante o tempo em que 

estive sumido eu assumi a

minha persona virtude mais

relevante, a de não ser só 

eu o tempo todo. Por muito

tempo eu precisei não ser,

deixar de ser eu para 

desaparecer e voltar a

aparecer, a parecer mais

comigo, parecer mais comigo

mesmo eu não sendo mais

nada daquilo que jamais fui.

Hoje Eu não passo de mim

mesmo.

Alegorias Aleatórias

Eu não nasci em Jacarta, 

não fui alfabetizado em francês, 

não sei pensar em outra língua 

senão a minha, 

se eu fosse uma lagarta seria

só até às quinze e cinquenta e

nove, depois das dezesseis, seria

uma borboleta que faz rimas e

que voa sobre as crisálidas 

abandonadas destruídas pela 

guerra entre um

velho calendário e seu dissidente 

mês. 

O mundo acabou, 

a vida não mais germina,

e o mês de Abril sofre até Maio

com violentas manifestações de

seus gloriosos dias.

Até hoje...

Bela Vida

Ao vivo 

em carne viva

e quente o sangue

à sangue frio e a

queima roupa,

a nudez salta aos

olhos daquela que

espia:

a Vida pura banha-se

suavemente despida,

linda...

e masturba-se com a

foice ceifadora de

existências, e goza e

goza o gozo com

euforia,

depois parte pra cima

e mata, mata com tesão

a morte voyeur a Bela Vida.

Nenhum Tempo Muito

Arte Ausente ar distante,

tempo muito, sem fim

i n s u f i c i e n t e...

e ainda assim a eternidade toda,

quase toda ela um desperdício de

tempo:

Quem está além do tempo além 

de deus, Deus artista de um tempo

nenhum muito aquém de mim?

Ninguém! e Deus algum tampouco. 

Morre-se ao meio-dia

Ensombrece o passo tardo

lentamente o sol por sobre

viadutos por sobre a minha

existência.

Ando torto, quase ébrio, mas

sobriamente caminho rumo

ao futuro de minha vida.

A morte, é claro. E se paro

para tentar desviar o caminho,

a nova direção que tomo me

leva para a mesma sorte

como se me fosse um atalho

para meu triste destino.

Eu não quero morrer do

mesmo modo que ousei viver,

e tentei, sim tentei, por quase

quarenta e tantos anos

eu quis ingenuamente viver,

porém, se não vivi só de

dissabores, foi porque em

alguns momentos me permiti

fingir satisfação e felicidade,

contudo, a tristeza e a

insatisfação com o mundo

foi sempre toda a minha

sinceridade.

Agora saio das sombras e

percebo o sol, ilumina-me,

ilumina-me as ideias e ao

olhar para cima para vê-lo,

vem-me a idéia final.

Subo até a pista que corre

por sobre o viaduto e paro

para olhar lá para baixo

onde estava a viver os meus

últimos instantes de vida,

lentos e longos momentos

de aflição.

Me lanço, me jogo lá de 

cima e meu corpo magro

produz um ruído seco e

silencioso ao se arrebentar

no chão.

Minha morte passa despercebida

assim como foi nessa existência

torta toda a minha desgraçada

vida.

A vida (não) é boa Sim

O corpo sangra

Os olhos choram

A boca cala e

Os pés cansam.

As mãos não alcançam e

As pernas pesam

O coração para e

Quando bate é em arritmia. 

A cabeça não pensa e

Quando pensa é esquizofrenia. 

A alma é do Diabo e

A namorada é do melhor amigo. 

Minha amante as drogas e

Minha religião a poesia.

A madrugada acaba, a vida passa e

e enquanto se morre um pouco a

cada hora:

o Sol brilha forte lá fora ou

a Chuva cai e os pássaros cantam,

as Árvores e plantas florescem, 

frutificam,

os Animais multiplicam-se e parecem

viver felizes...

Eu acordo de mau humor,

me deparo com uma existência 

medíocre e dou um tiro na cabeça. 

Mato aquele pensamento que queria

me matar. Quando desperto feliz,

logo vem Deus ou Jesus, sei lá, 

me foder. São tantos demônios e

deuses e filhos da luz e bastardos 

que na maioria das vezes são todos 

mais do mesmo e a mesma coisa e

tanto faz, pouco me importa,

não fazem a menor diferença. 

Eu só quero na próxima existência 

ser uma Sequoia Gigante ou uma

Araucária pinheiro-do-paraná. 

Arrebatamento

Meu amor é minha vingança 

e todo o ódio que sinto por tudo

é minha revanche, entende?

Amar o próximo. 

Minha redenção a destruição 

completa de Deus pelas mãos 

dos Homens, 

e minha glória é ver a 

humanidade toda em chamas...

ardendo no fogo das próprias 

paixões. 

Trash Icônico

Para Deuses mímicos. 

Entrance...sem tranca,

em transe   em transa.

Todo acesso é porta de

saída para poetas ul'-

trágicos, 

em trajes atípicos de

como sempre quase

sempre desnudar 

episódios tragicômicos, porém, 

sem graça e sem rima,

e como sempre me convém, 

sem métrica.

Tragédia Poética. 

Desmistificar a nudez

descomunal desde verbos

minimalistas até estes

grandiloquentes versos 

irráciveis e verborrágicos

também.  Dizem tanto e

falam nada, e tipificados 

assim, 

            jazem já ou desde

            já desejam morrer,

            como um déjà vu

            para quem já 

            desejou a morte.

Eu desenho a morte e o

design dos versos que a

caracterizam se assemelha 

ao cenho de vidas que

definham em felicidade 

mórbida. 

Típica Vida que Poetas Levam.

Eu não levo a vida assim

mas também desejo fazer

versos.

O gestual dos palhaços me aborrece.

Minha Mãe jamais quis que eu 

fosse um pároco, um religioso, 

ou um grande orador. 

E o diabo de um Poeta é o que 

me tornei convencendo minha

alma a jamais se calar diante do

circo de horrores que deveras é

um céu católico.

Desejo o Céu Outra Vez.

Pentagrama

Impossível fazer poesia.

Que fira o brio da

ferida e tire dos seus

olhos o brilho 

psicopata do olhar de

uma fratricida facínora:

              Orgulhosa da vida

              que leva, vida que

              a leva a tirar vidas,

pelo prazer de ferir e

matar.

Ah! Métrica Maldita!

Que minha Poética

Redentora seja tua

última e única saída,

que a partir dela você 

não caiba mais em

nenhum Verso que

queira existir livre

em toda e qualquer 

Poesia que versa sobre

liberdade de escolha da escrita

e de toda prosa poética.

               Tu és da Poesia a mais

               terrível dor crônica:

Tua face

em farsa

           [quase,

um disfarçe

em festa, e

falseia a

beleza das

formas disformes,

           [assimétricas,

assimilando assim

em performance 

           [errática

um perfeccionismo 

cada vez mais

atrofiador de

           [intrínsecas

inspirações proféticas.

E toda profecia deve

ser de cada vez mais

Poesia cada vez mais

livre e torta e fora-da-

lei da cartilha de como

fazer rimas com

quadrados e retângulos

com réguas e estéticas.

Eu entrelaço triângulos. 

Alusão

Audácia sempre foi minha

palavra favorita. Audácia 

minha característica inventada

preferida desde muito cedo.

A palavra sempre foi minha

perdição, eu criança audaz

não sem deuses. 

Hoje já mais audaz desde então, 

eu poeta maior cada vez mais 

sem deuses, os poucos que 

ainda me apego aos poucos 

vão-se fazendo demônios à

minha audácia e relevância...

assemelhamo-nos à carapuça 

que vestem reis.

Foda-cê

A poesia é responsabilidade

de quem lê,

o poeta nem sugere,

nem dá a ideia,

o poeta imagina a

possibilidade e o leitor

interpreta.

Pule!

poesia é o 

que quer que

seja o que

quer que seja

o que quer que

seja,

mas será sempre

responsabilidade de quem lê

e jamais do idiota que

escreveu. Tampouco do prédio.