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não fui alfabetizado em francês,
não sei pensar em outra língua
senão a minha,
se eu fosse uma lagarta seria
só até às quinze e cinquenta e
nove, depois das dezesseis, seria
uma borboleta que faz rimas e
que voa sobre as crisálidas
abandonadas destruídas pela
guerra entre um
velho calendário e seu dissidente
mês.
O mundo acabou,
a vida não mais germina,
e o mês de Abril sofre até Maio
com violentas manifestações de
seus gloriosos dias.
Até hoje...
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