Revolucionário

Eu que já sobrevivi a tantos

invernos não deveria morrer

assim sob o Sol, ou quem sabe

seja justamente por isso minha

                                           [morte.

Morrer visitando flores como uma abelha 

faz, depois de muitos outonos de cinzas

eternos, ou talvez quem sabe seja

justamente por isso a minha sorte.

E a fome seria tanta e geraria mais

fome a miséria se meus versos fossem

alimentos vindos da inspiração poética 

da minha persona preferida, do meu aspecto 

mais sombrio e ultra romantizado, vai-se

o comum promissor e fica o fracassado poeta.