Aeternalismo

Escrevo a vida, porém,

confidencia a morte minha poesia.

Escrevo para não morrer.

O que quer dizer que escrevo a

eternidade.

O que seria do prassempre que

haverá eterno,

se não fosse esse instante que

acaba agora?

Que permanece por muito tempo no mesmo lugar

Deus é um morador de rua,

um mendigo, um pobre Diabo.

Vive de esmolas, moedas, migalhas.

O pão dele de cada dia você não 

deu hoje, não é mesmo?

O pão dele de cada dia depende da

boa vontade dos transeuntes que

por Ele passam.

A caminho da igreja você passa

apressado, ignora, passa por cima,

atropela, violenta, agride, manda 

ao inferno... põe fogo.

Chega sobressaltado ao destino,

senta-se buscando abrigo e consolo.

Ora, reza, pede, chora e se emociona,

sente-se acolhido, como um escolhido

entre milhões.

Contribui generosamente com o 

dízimo, deixa o pastor, o padre, a igreja,

deixa a igreja mais rica, feliz, satisfeita.

No caminho de volta para casa prefere

ir por outra rua, para não ter de cruzar

de novo com àquele desgraçado,

vagabundo, que nada faz senão deixar

o mundo, a vida, um lugar mais feio

e sujo.

Prescrevo

O silêncio 

me falta

sempre

quando

eu não 

tenho a

palavra:

É quando 

sempre escrevo.

Doxaxioma

Com sangue entre linhas,

a relação entre a poética,

sua poética, e o poeta:

às vezes as vestes de um

protege a nudez do outro...

não do frio do aço dos

versos, mas do olhar de

cobiça da métrica.

Os versos e a verve vivem

em promiscuidade com

uma (assombrosa) sombra

da métrica abolida e escorraçada.

O vermelho em meu tinteiro 

sugere que minha pena é

assassina e que esse poema foi

escrito com sangue...

mas não houve morte alguma,

por ora não, não nessa hora,

e a tinta no tinteiro é sangue do

poeta suicida, quem escreveu estes

versos. Mas o poeta não se matou,

pois não há morte segura para Ele,

nem mesmo a auto-infligida:

-vale mais a vida - dizia a sofrer -

falha-me a vida - sentia-a a viver -

minha morte é um poema que só 

eu posso escrever, uma vez que 

me encontro poeta e minha vida

nunca foi poesia:

Deus não soube escrever tais versos 

e o Diabo tampouco, e eu sequer 

me dei a querer...não sei escrever...

desenho esse poema a vermelho,

feito de versos a sanguínea, são a

exata semelhança de tudo:

a morte um desenho feito a mão,

um autorretrato ao invés de algum

qualquer poema épico.

Admoestações

Primavera estéril de 

flores natimortas;

Verão de um gélido 

frio do Éden;

Outono de árvores

mortas e fudidas;

Inverno quente infernal.

Todopoesia

Deus é leigo em Humanidades:

Fodam-se os Homens! 

nessa mesma linha, eu se fosse

Deus, seria (leigo) em decassílabos:

Foda-se a Métrica!

na mesma proporção se o universo 

todo fosse todo poesia.

Didática

Um lance de dados sugere o acaso,

jamais abolirá o imponderável,

pelo contrário, corrobora, sugere

arbítrio livre. Entretanto, teu Deus 

que não existe me persegue, e eu

que não creio em Édens, nessa fria

descrença, me aquece a ideia do

inferno que me espera...

do outro lado do tabuleiro, 

a bondade que não se encerra,

tampouco o poder e a glória, nada

são, nada fazem, pra nada servem:

Deus não se desespera diante do

seu povo vil e pusilânime que se

alimenta de Guerra, Deus colabora,

os inspira, dá forças, motiva e

proporciona a vitória:

Deus Salva. Deus Mata. Deus Vive.

Polegada Alguma

Por onde ando

não arredo o

pé do passo.

Do tato para comigo

do espaço ao redor

perpassado por cada

passo dado não abro

mão de polegada

alguma:

ser um habitat do horizonte,

um meio para o ambiente 

sentir-se personificado.

Me encontro sempre comigo,

quando parto, no lugar de

destino, eu toda vez estou

lá já me esperando. Quando 

não vou, morro sozinho e

fico como fantasma me

assombrando na origem...

por isso preciso partir,

ir para libertar minha alma.

Ensaio

Às vezes quase sempre sinto

que eu sou um, não um, mas

o livro que a tristeza universal 

escreveu. Vige dentro de mim,

só eu o leio. 

Da alegria da humanidade toda,

de uma maneira geral, eu sou,

nada posso ser senão escárnio.

Da crença de muitos sou ironia.

Do resto de mim que não está 

no livro eu sou poeta outonal

que só sabe escrever invernos

e da tristeza ensaios.

Máximas

Uma ânsia estúpida 

de tentar, ou achar 

que se pode explicar

tudo, de saber sobre

ou de decodificar tudo.

Para tudo há uma explicação,

eis a máxima.

-Por que existe sempre

uma resposta para 

tudo? - pergunta angustiada 

a garotinha com uma

Bíblia na mão - não faço

ideia - responde o pai,

lendo Sócrates através 

de Platão.

Não Caminham comigo

Não aguento mais ouvir o que tanto 

calo aqui dentro. 

Asfixia-me.

Asfixiam-me.

Preciso gritar, mais quem irá me

ouvir, se jamais prestam atenção

(ou prestam demais) ao silêncio 

alheio? E já não podemos dizer nada.

E se vivo emudecido é porque jamais 

fui um deles, pois não suporto mais

ter de (de ter de) escutar o que tanto

dizem, muito embora sejamos

semelhantes porém, pois o que tanto 

dizem é sempre autoafirmação, 

e o que muito calo também.

Arrancaram-me a voz da garganta.

Acaso e Ocasião

Acorre o tempo - socorra-o -

perdeu-se em si ad infinitum,

pois ocorre que depois de

amanhã foi ontem, enquanto 

anteontem será amanhã,

então sendo assim, quando 

poderá ser jamais que dia

é hoje? A data está próxima,

entretanto, entre tantos dias,

esse momento, agora pouco,

por um instante aludia que

nunca será será, como sempre 

não mais, somente acaso e ocasião.

Pois bem, Eternidade, isso é tudo

o que há, e foi pouco, pois o tempo 

que passou desde que chegaste ao

fim, já é deveras maior, e se o

tempo que passou é irreversível,

é porque o dia de amanhã não 

se pode mudar...

sempre como não mais.

Magnum Opus Posthumous

Deles para com os demais,

outros animais e nós mesmos,

a regra:

futuro é extinção!

A humanidade em guerra,

os Homens e máquinas

aniquilam-se ambos,

mutuamente toda vivalma

cai por Terra em redundante 

matança:

nações contra nações,

crenças contra crenças,

povos contra povos,

Homens contra Homens:

soldados, todos soldados 

assassinos, todos soldados

mortos.

Morreram e mataram-se todos.

A humanidade toda, isto é,

todos os humanos foram

por Eles mesmos aniquilados:

crianças, jovens, mulheres e

homens, idosos, em

absoluto, absurdamente 

todos mataram-se.

Todos morrem na guerra,

cada santo, religiosamente,

um seguido do outro.

Um dia após o fim do mundo,

apesar dos escombros entre

fumaças, e dos monturos 

pútridos de toda sorte de

carcaças humanas, já era

possível observar e sentir 

alguma paz. 

Não existe mais humano algum,

apenas, percebia-se pela

destruição, sinais de que passaram

e habitaram por ali.

No decorrer dos dias o que se

pode perceber é que uma paz

sublime, sobre-humana,

tornava-se cada vez mais

evidente:

não haviam mais Homens,

não haviam mais Homens,

não haviam mais Homens,

por todo o horizonte não 

se viam mais Homens.

Rosasquerosa

Despe-se de pétalas de rebeldia,

como plumas, vestes de mais um

carnaval suprimido, de uma rosa

que insinua-se nua para um jardim 

todo conservador, e canalha 

em flores, canastronas todas 

dum jardim vítreo, falso imaculado,

e em um canteiro um palco, 

e a rosa em dança desabrocha

asquerosa, ímpio glamour

aos olhos de uma plateia toda

pura e santa, também um público 

de sádicos jardineiros, deuses

para as flores. A rosa arrasa e

morre tendo tido carrega sua

prole em pólen por abelhas

libertárias.

Um Fim em Si Mesmo

Mantenha-se em pé para

prontamente caminhar,

ou então mate-se antes,

ou ante o temor de seguir:

Vá! Enfrente. O dia da

morte pode ser melhor 

do que o dia do nascimento,

porém, morrer antes da 

hora é viver tardiamente.

Viva agora! Seja, já é tempo,

ouse ser, sempre, seja o que

for, mas seja, ou senão não 

saberá nunca o que vem a

ser a vida que existe além 

desse, ' e se, ou se...', não 

permaneça incólume, nem

percorra tua existência como

uma incógnita, não hesite,

excite, exerça sempre o que

não se pode ser jamais por

mais ninguém, exceto você.

Apenas você terá de fazer,

execute si mesmo.