Para a Morte a vida

Impulsiona-me constantemente 

para a morte a vida, chego a

pensar que morro, enquanto de

fato, e embora farto, ainda vivo.

Estou vivo. Absoluto e absorto,

isto é, absorvido pela vida e

absolvido pela morte, e esses

absurdos observam-me 

obstinadamente, como uma fé 

cega em algo amplamente visto

como impossível ou inacreditável.

Assim eu sigo, creditando à meu

cansaço cada conquista que penso

atestar que eu ainda vivo, porém 

me sugere a mesma vida exausta 

que não passo de um fantasma morto.

-É a morte, a morte que me impulsiona

para a vida desde que, de novo,

morri outra vez.

De Cisão (êntre avec néant)

Desistir de existir

ou

resistir e reexistir 

quem sabe,

quem sabe,

Deus ou adeus?

Jogo o dado e cai o

lado do adeus para cima:

Lanço o dardo da sorte da

minha vida para o alto e

acerto preciso o alvo da

morte decidida, decisiva

sobre mim.

Então Me Mato!

Me mato todos os dias

até a data do dia de morrer,

e se enfim eu morro,

se no fim eu morro,

por que não decidi

viver antes,

vir ver antes a beleza da vida?

Nestes rompantes de ruptura 

de nossa existência, a vida

não deveria se mostrar bela (?)

Avere

Eu sou mais poderoso do que Deus!

Vivo e posso morrer, e Deus?

Tenho minha vida nas mãos não só 

do acaso, não só nas mãos pálidas de

Deus, tenho minha vida em minhas

mãos também, pois sou mortal e 

posso a qualquer instante, por mero

acaso, pela vontade pueril e imperiosa

de Deus, mas principalmente, eu posso 

morrer pelas minhas próprias mãos,

e se me perguntarem o porquê, direi

que se Deus habita em mim, é Ele que

tento matar ao morrer por meus meios,

métodos e vontade:

Queimo a casa e me livro do Rato!

Girassóis

Dançam lentíssimamente dentro

da noite estrelada as flores.

Contam através de canções desconhecidas

dos Homens, para as estrelas, cantam para

as estrelas aquilo que escondem das abelhas,

sempre tão afoitas e apressadas.

As estrelas não têm pressa alguma,

uma vez que a maioria já não existe 

mais, senão seu brilho.

-Mas é para o brilho da luz delas que

cantamos e dançamos - dizem as flores 

do jardim noturno de minha alma.

Minh'alma que também é brilho

inequívoco daquilo que um dia já foi.

Totalidade e Solidão

Um só Eu faz de mim

um ser solitário.

Dois de mim são dois 

Eu's solitários, Eu e o

outro Eu.

Três     desses      Eu's 

deixam claro que sou

um Não-Ser.

Sou Eu assim um Deus

S o l i t á r i o.

O Caso Púrpura

Com a data de hoje,

estas horas de agora,

esse pós manhã 

brilhante: a manhã 

brilhante e iluminada 

até a noite ser escuridão:

Esta Será a Hepta Tarde

Sombria Desde Quando 

Comecei a Contar Cada

Pôr do Sol Depois de

Minha Última Morte.

Qual o plural de pôr do sol?

Sete sóis sorriem, todos o mesmo astro,

todos o mesmo riso, ardentes despedindo-

se (fosse teatro, da cena) de mim no

horizonte ao Oeste, não Este, Oeste mais

ao Norte de mim, de novo, não por acaso 

a Morte.

Púrpuras são as cores desse poema.

Soneto

Do poeta poesia é dever,

é devir. Pode ser acaso e

ocaso, é labor e é ócio, é

sacramento e sacerdócio.

É sacrossanto o ser poeta,

tanto quanto é maldito, e

por isso mesmo a poesia é

bem dita maldição.

E toda sua obra deve ser

revolucionária. Poesia que

não transforma não serve

de nada, e no mais, de nada

vale, e mais ainda, poesia que

não desperta, apenas atrapalha.