Naty Morta

Ela seria feliz ou não,

ou melhor, seria mais,

seria feliz e não. 

E quando triste, seria

toda. Teria dias em

que desejasse sumir e

seria encantadora 

quando fosse plena

toda felicidade dentro

dela. 

Se chamaria Natália e

poderia querer ser

nutricionista e também

advogada, poderia ser

balconista de lanchonete 

e trabalhar com artesanato. 

Não namoraria antes dos

vinte anos e seria lésbica,

ou morreria virgem ou

seria prostituta...

ou se casaria cedo, aos

dezessete e teria três filhos,

separaria doze anos depois

e iria embora para Curitiba 

(talvez viajasse para Sebastopol 

ou não,  quem sabe fosse para

Portugal morar em Setúbal ou

não...e talvez o mais longe que

fosse seria ir até a passarela de

Solférino e se jogar no rio Sena,

mas muito provavelmente não. 

Porém, quem poderá afirmar 

que nunca?) e casaria de novo

ou jamais se envolveria com

alguém outra vez. Seria tanta

coisa e quanta coisa faria, porém, 

poderia viver nas ruas e morrer

jovem, viciada, ou morreria 

muito idosa, seria fumante e

depressiva, diabética e cardíaca,

ou seria sempre saudável e

morreria com saúde em um

acidente de trânsito numa

terça-feira fria e de céu cor de

chumbo. Chovia muito nesse dia.

Quase não sofreria a vida toda ou

teria uma vida sofrida desde o 

berço até o túmulo. 

Mas não pôde ser nada, embora

tanta alegria tenha trazido para

a Mãe durante a gravidez, foram

nove meses ou quase de muita 

vida em formação, e quanta

satisfação trouxe para a família. 

Mas acontece que na hora de nascer,

saiu do útero de sua Mãe já moribunda,

deixou a barriga sem vida e assim

nasceu morta.

Sucintez

Versos

servos

de nada

servem

Verso bom 

é Verso de

Viés revolucionário. 

       

Madrugada Adentro

Eu não quero morrer dormindo. 

Dentes rangendo em raiva e

bruxismo: pesadelo, sonambulismo 

e insônia. Feitiço. Meu corpo

não é mais corpo, foi corpo um dia. 

Meu corpo é só alma agora, alma só,

como quando só, o corpo sem alma

ardia...mas não é morte, é febre...e

é pior do que morrer sonhar morrer 

todo dia: imortalidade é uma morte

que se repete sempre no tarde da

noite, e entre o sono e a vigília

delirava, dizia:

Eu Não Quero Viver

Morrendo

Eu Quero Viver,

Eu Não Quero Morrer

Vivendo

Eu Quero Morrer.

Fantasmagórica

É vida que nasce

agora do que

agora a pena

risca. Vida agora

pela manhã e

Morte à tardinha.

À noite já será poesia. 

Hierarquia dos Servos

Sob o subterrâneo me refugio, 

conecto-me com o submundo,

meu porão, e o Diabo meu 

caseiro.

Deitado sobre um dossel,

olhando as estrelas, me ponho

espontâneo, me exponho, me

reconecto com o cosmo, me

reconheço, Eu carbono que sou...

E do céu de Deus faço o chão 

da minha sala de Star, e do Deus

do céu meu mordomo... e eu Amo.

Outono Hostil

Tinha de meados de Dezembro 

à Março para desabrochar essa 

tal flor de Verão que era. Exata 

e fatal é a data: se não abrir até 

o segundo final do último dia do

mês de Março, morre instantâ-

neamente. E o luar do último 

dia eis que surge prateando todo

o azul de luto do céu noturno, e

em aflição o botão passou as ho-

ras a esperar para surgir pra vi-

da. E a noite foi passando e então, 

Abril.

O Último Solilóquio dos Suicidas

Ele iria morrer, isso era certo.

Já havia sido decidido por mim.

Podia ser agora, poderia ter sido

ontem, pensávamos, a solidão não 

deve ser a afirmação de tudo que

afligia. Mas era, porém, não mais

do que o contrário. E matar essa

vontade de morrer hoje dá-se em

um ímpeto de vida que me assalta,

uma epifania em déjà vu . 

Querer morrer não é novo, 

e matar-se tampouco, a morte da

maneira como ocorrer, também 

jamais será única. Minha vida

nunca foi o bastante e desconfio

que a morte também me será pouco. 

Não invento nada, em absoluto, 

simplesmente somos o resultado

das nossas emoções. 

Eu sou dois. E o eu que quer morrer

não será o mesmo que irá se matar.

Morreremos os dois, mas somente 

eu matarei. Faço isso por nós, 

sacrifico-me e, não aceitaremos que

ninguém, empregue seu luto em nós.