Madrugada Adentro

Eu não quero morrer dormindo. 

Dentes rangendo em raiva e

bruxismo: pesadelo, sonambulismo 

e insônia. Feitiço. Meu corpo

não é mais corpo, foi corpo um dia. 

Meu corpo é só alma agora, alma só,

como quando só, o corpo sem alma

ardia...mas não é morte, é febre...e

é pior do que morrer sonhar morrer 

todo dia: imortalidade é uma morte

que se repete sempre no tarde da

noite, e entre o sono e a vigília

delirava, dizia:

Eu Não Quero Viver

Morrendo

Eu Quero Viver,

Eu Não Quero Morrer

Vivendo

Eu Quero Morrer.

Fantasmagórica

É vida que nasce

agora do que

agora a pena

risca. Vida agora

pela manhã e

Morte à tardinha.

À noite já será poesia. 

Hierarquia dos Servos

Sob o subterrâneo me refugio, 

conecto-me com o submundo,

meu porão, e o Diabo meu 

caseiro.

Deitado sobre um dossel,

olhando as estrelas, me ponho

espontâneo, me exponho, me

reconecto com o cosmo, me

reconheço, Eu carbono que sou...

E do céu de Deus faço o chão 

da minha sala de Star, e do Deus

do céu meu mordomo... e eu Amo.

Outono Hostil

Tinha de meados de Dezembro 

à Março para desabrochar essa 

tal flor de Verão que era. Exata 

e fatal é a data: se não abrir até 

o segundo final do último dia do

mês de Março, morre instantâ-

neamente. E o luar do último 

dia eis que surge prateando todo

o azul de luto do céu noturno, e

em aflição o botão passou as ho-

ras a esperar para surgir pra vi-

da. E a noite foi passando e então, 

Abril.

O Último Solilóquio dos Suicidas

Ele iria morrer, isso era certo.

Já havia sido decidido por mim.

Podia ser agora, poderia ter sido

ontem, pensávamos, a solidão não 

deve ser a afirmação de tudo que

afligia. Mas era, porém, não mais

do que o contrário. E matar essa

vontade de morrer hoje dá-se em

um ímpeto de vida que me assalta,

uma epifania em déjà vu . 

Querer morrer não é novo, 

e matar-se tampouco, a morte da

maneira como ocorrer, também 

jamais será única. Minha vida

nunca foi o bastante e desconfio

que a morte também me será pouco. 

Não invento nada, em absoluto, 

simplesmente somos o resultado

das nossas emoções. 

Eu sou dois. E o eu que quer morrer

não será o mesmo que irá se matar.

Morreremos os dois, mas somente 

eu matarei. Faço isso por nós, 

sacrifico-me e, não aceitaremos que

ninguém, empregue seu luto em nós. 

Caos Poético Mundo

Ao longo desse

curto poema vários

versos foram vistos

sem vida.

Os que não estão 

mortos mataram

os que não estão 

vivos.

A métrica covarde

fugiu e levou

consigo seus vis

versos assassinos.

O poeta ficou só,

ferido, contando e

recolhendo os seus

mortos.

Ainda há sangue

entre linhas,

e dizem alguns

versos rendidos,

metrificados,

que esse foi só 

o primeiro poema.

Muitos outros ainda

hão de ruir,

e a métrica, algoz 

da musa sequestrada,

só irá parar quando

conseguir derrubar 

o poeta, e esse poeta

que jurou jamais

pegar em armas,

promete vingar os

seus versos, e só 

irá descansar sua 

pena quando

libertar sua musa

e fazer com a

métrica o que ela

sempre fez com os

versos: esquartejá-la

para fazer caber

no formato quadrado 

duma caixa de madeira 

e enterrá-la em cada

poema sem métrica 

fixa nem rima regular.

Será para sempre

ela a personagem 

cativa no absurdo de

um caos poético mundo

que sempre tanto

combateu e repudiou.

Caberá ao leitor ir

fundo no profundo

do texto...do poema,

e para encontrar a

caixa, desenterrar

a métrica para essa

jurar-me vingança 

uma última vez.

O Senhor das Moscas

Levanto um jardim ao redor

de mim e fico observando os

insetos. Chamo de Éden o

Jardim e de Homens os insetos.

Estes Homens ficam o tempo

todo ao redor de mim, adorando-

me, exatamente como as Moscas

fazem quando se deparam com

fezes ou qualquer outra matéria 

orgânica apodrecida.