Quando choveu pela última vez

Dizem que quando alguém muito nobre,

e de espírito elevado morre,

chove muito, por muitos anos.

A chuva oblíqua cai lá 

fora e a alma que sofre 

aqui dentro são da mesma

estirpe e natureza. São 

irmãs gêmeas separadas

no berço. A alma que me

habita desceu para terra

de sua nuvem natal para

brincar de ser matéria e

acabou que se aprisionou

sem querer em um casulo

que é meu corpo, precisava 

dessa forma para poder

passear por aqui. Quando

quis voltar já não podia

mais, não tinha mais a

leveza necessária para

voltar. Então veio a chuva

procurá-la e levá-la de

volta. Mas como a chuva

irá achá-la se eu aqui dentro

estou protegido pelo telhado,

escondido sob o teto da 

casa? Então ouço a chuva

cair e ouso sair e ter com

ela para testar a sapiência 

do céu e descobrir se ele

sabe que minha alma, irmã

gêmea da chuva está aqui

dentro de mim, cativa do

meu corpo. O primeiro passo

dado para fora fora o último

passo dado, pois desceu do

céu um poderoso raio abrindo 

ao meio o cativeiro e libertando

finalmente para a chuva a alma

irmã que ela tanto procurava.

Assim abruptamente parou de

chover e jamais voltou a cair

outra vez.

A Vida a partir do Barro

Na bagagem que 

levou ao céu,

quando morri,

minha alma, ao

abrir a mala só 

havia lama:

vestígios do meu

corpo morto, um

Golem, que de

volta à terra, sua

matéria-prima, vai

aos pedaços. 

Assassinado de dentro 

pra fora por uma

facínora que levou 

consigo ao alto minha 

medula óssea como

souvenir para lembrar

quando viveu

enlameada de um

lamaçal que fui

quando vivo.

Sickiss

Como quis Jesus um

beijo de Judas, e

determinou que

fosse beijado, do

mesmo modo a morte 

também implorou

por um beijo meu,

e eu e Judas, ambos 

inocentes, beijamos

sem culpa e fomos

desgraçados. 

Para Judas o remorso 

e a forca, e para mim

uma vida débil e frágil 

vivida à força.

Aziago

Floresceu o dia:

molhada a relva

fresca, refletia em

seu orvalho, um

espelho como se

fosse, a urbanidade

iluminada de um

novo dia que surgia.

Horizonte azulzinho, convidativo...

-poderia não ser domingo hoje.

Redondilhas

Pôr no quadrado 

meus versos contundentes 

não tem como não 

furar a bolha.

Ambiquietude

Meu silêncio 

é arte muda,

por assim

dizer. Minha

cabeça uma

oficina acústica,

minha alma um

ateliê.

00:00

[Na comiseração de novos calendários

o amanhã será o mesmo velho dia

de sempre. Quando haverá continuação 

nunca mais?]

Sou um desastre e posso ser,

ou melhor, passo a ser destruição.

Se como Humano sou um Diabo,

como Diabo sou Deus, e como

Deus sou mais um Homem falho:

Valha-me um adeus.

Eu sou guerra, eu sou devastação.

Atuo em um hiato entre o ontem e

o amanhã: eu sou hoje. Sou sempre.

Nada (de novo) veio antes de mim

nem nada virá após, aliás, o que vier

será apenas a mesma devassidão.

Outro presente. Quisera ser de todos 

o fim.

[eis que todas as almas são minhas,

assim como a alma dos Homens, 

a alma de Deus também é minha,

a alma que se omitir, esta sobreviverá:

lembre-se que Deus é eterno]

Eu sou eternidade que muito em breve 

colapsará, e meu pós-apocalipse é Éden,

mas sem ser jardim, sou um cemitério 

de perto, e de longe, ao longo da linha 

do horizonte de cada trêmulo olhar,

eu sou a cova rasa que cada um de

nós merece.

Sou o poeta da morte, sou a morte

de todos os poetas, minha poesia é 

a saúde inabalável de uma doença 

que sobre todos os versos se abaterá.

Hoje.

O melhor a se fazer não é se matar,

bom mesmo é não viver (de novo)

jamais. Não mais como ontem. Ser

um hoje que amanhã algum conceberá.

Se tudo acaba agora, é porque percebe

que o fim (da noite) há muito já começara.