As Sete Cores do Abismo

Dar cores aos dias da semana:

Segunda-feira negra;

Terça-feira amarelecida;

De tons Gris lívidos pintar

a Quarta-feira de cinzas;

Quinta-feira bege como a

cor da pele de uma pessoa 

idosa que tende a teimar a

não morrer jamais;

Sexta-feira púrpura ocaso;

Sábado azul de um céu 

azul anil;

Domingo branca palidez mórbida.

Spleen Esplêndido

Magníficas flores adubadas

pela destruição, não as do

mal, de Baudelaire, mas as

minhas que, de bom grado

e mau augúrio, são do bem,

do mesmo modo como o

Diabo outrora foste.

E adivinha?

Deus é meu jardineiro.

Soa Assim

Minha quietude cochicha

ao meu ouvido 

S u s s u r r a n d o - m e:

'tema a possibilidade de

que confundam teus

silêncios profundos com

afasia.'

Futuro Último

O amanhã oprime...,

aliás, ontem foi o

teu último dia, e

hoje é o primeiro:

O amanhã não existe,

mesmo havendo 

verdadeira ocorrência 

dele no passado, pois

só há no passado o que

ou aquilo que não 

existe mais.

Os Olhos

Arrostam silêncios

olhares destemidos

diante duma demora

desenfreada da fala.

        (...) Odeiam (...)

         delays (...)

       (...) no (...)

      destino (...)

dos (...) fonemas.

A língua em prece forçada em pensamento, 

numa espécie de missa-à-força por

acreditar com estrondosa e cega fé 

que os sons existem invectivos aos olhos,

haja vista ouvi-los.

Opressor Próspero

Morde os dentes a morte

enraivecida em vaidade,

envaidecida em cólera e,

embora tenha know-how,

não me levará com Ela sob

o seu manto agora, e a raiva

vem disso, a vaidade quase

intacta é por saber que, se

não me leva hoje, levará 

amanhã ou depois com

certeza. Certeza essa tem

Ela por acumulação de almas, mas

mal sabe ela que minha alma já há

muito aprendeu a se fazer de morta.

Do Fazer Poesia

Minha poética é dada à decepção,

possui a capacidade de produzir 

versos através de um raciocínio 

torto todo retorcido, e essa sua

razão verdadeira é minha 

disposição como poeta jamais 

suscetível às regras de qualquer 

criação do fazer poesia sob eterna 

supervisão e vigilância da métrica 

com suas rédeas nas mãos e de

cabresto e látego sempre em riste,

mas é minha mão que tem a posse

da pena, minha pena, e se a acusação 

é de que assim eu não passo de um

poetastro, eu declaro abertamente 

em um raciocínio reto que sou sim

um poeta astro e minha poesia um

lume, um farol de brilho radiante 

dentro da escuridão desse fazer

poesia segundo a mesma e velha

cartilha do academicismo arcaico

de sempre.