Enfoque

Se olhar mais

de perto

se enxerga bem

mais longe,

Deus não

existe.

Um dia ruim

e outro pior,

numa vida sem

fim que logo

acabará,

Deus não

(r)existe.

Deus, eu.

Eu, Deus,

o ateísmo

e o

desamparo.

A crença

e a 

criação.

O Deus 

e o

Homem arte

de si mesmo,

auto retrato

animado,

filiação.

Arte de Deus

retratando-se

Homem,

Homem

querendo ser

Deus, Eu.

Bem me quer

Vivo a querer o

mal do mal

daqueles que 

me querem,

bem, digo,

daqueles que

não me querem

mal.

Re-sentimento

Depois do sentimento,

mais. Depois de mais

sentimento, muito mais.

Depois de mais de muito

mais sentimento,

ressaca e remorso:

Eu ti Amo

Eu que Odeio

Eu que Amo

Eu ti odeio,

eu com amor de

orelha a orelha antes,

agora sou todo apenas

amor próprio e aquilo

que era sentimento 

me parece que foste

na cara apaixonada

somente paixão e

sorriso falso.

Mas amei assim,

assim amei amor,

e ninguém poderá

negar.

Agora Depois

O futuro é

hoje.

Amanhã já

será tarde

demais,

assim como

um tempo

que já passou.

Depois de agora

é passado.

Desmedida Assim

Amém se amam e

que amem mesmo

a métrica,

a régua e

as regras.

Eu não discordo se

não concordam

comigo,

eu sendo um outro

também discordaria.

Ruptura é utopia e

talvez a única

possível,

a minha utopia é

a ruptura,

não é a rima, 

as cadências 

da rima e

contudo,

nem rima há;

não é o ritmo e,

à la arritimia,

nem ritmo tem,

e claro, 

menos ainda é

a metrificação

a minha

utopia poética;

não há cálculos,

meios e modos;

não há métrica.

Minha poesia é

só e é toda ela,

a desacompanhada,

só aquilo o que diz

e discorda e declara.

Amém se odeiam e

que odeiem-a mesmo

à regra.

Noturno Assolar

Já fui um selvícola

notívago quando

eu era pelas

madrugadas um

quase

ultrarromântico

incorrigível.

Acordado com

cara de sono e

quando

dormindo eu

fazia-me

sonâmbulo,

mas tudo isso

quando

fui poeta,

hoje sou só...

só apenas

mais um

civilizado solar.

Banquete

Banquete de dissabores

de sabores vários,

a vida amarga por

natureza pode ser

doce como mel se

o apetite de tua

existência conseguir

ver beleza no

amargo sabor do fel.

Mas a vida é bela

e boa, se for esse

o caso, o horrível

e o ruim está em

você,

você que 

provavelmente

tem lugar

cativo à mesa.

Busca Vida

A melhor fase da

minha existência

certamente será

a póstuma, pois 

a morte é o 

clímax e o pós

morte é o auge.

Foi- se o tempo

da vida, o que

eu quero agora

está além.

Se há sempre

busca então

nada é agora,

exceto a própria

procura.

Atrofia

Deus Vil

v i u - se

Animal

no

mesmo

espelho

onde o

Homem

Mal

v i u - se

Deus.

Fanática

Rompantes,

impulsos de compulsão,

tempestade de ímpetos

em breves desejos de

eterna paixão.

Ávida, ácida e áspera,

a alma em três ases

em seu sabor de ser,

romântica e enamorada,

de si para o pra sempre

mesmo que isso se dê

assim,

de brusquidão.

Que seja breve a eternidade

para quem deseja o infinito

mas se indispõe fácil com o

tempo e com quem se é,

quando tudo que se tem é

sempre o mesmo imenso

mais do mesmo,

mesmíssimo sempre como

a própria existência.

O caso Crepúsculo

Escura noite clara

cura a alma alva

e, ex escura, hoje

brilhante é,

como a lua alude

à noite a luz do

sol explodindo em

fogo em fuga...

Mas a alma chora

e ama ao ver ir

embora 

sol e lua em

horizonte púrpura.

dissera

Eu li a imagem do silêncio

na janela, eu vi, lá fora,

aquilo que se ouvia por dentro,

dentro da alma dissera a imagem

a mim o silêncio.

O silêncio que a desenhava

no vidro.

O vidro era meu corpo,

o silêncio a imagem,

e a imagem foi o que

houve...e ainda há e

ainda ouve-se.

Morre e Vive

Não há prazer no

p r a s s e m p r e

como existe 

deleite no efêmero,

não há razão no

i n f i n i t o como

resiste a tudo o

propósito da

e x i s t ê n c i a:

Ser, para assim

perpetuar a

vida, 

como apaixonar-

se é do amor a

e t e r n i d a d e.

Mas pobre do

indivíduo que

morre e vive 

a ilusão do

A M A R.

Sim possível

 A autópsia da

utopia  suicida

revela que ela

foi induzida  a

cometer a 

               morte

de toda a   sua

i d e o l o g i a.

              Matou-

se por 

          acreditar

que o   melhor

é possível  sim.

Ásperos Versos Violentos

São Vestes de Tempestade

                          tua Voz!

Amas...ás más línguas!

a mastigar Silvos

para nutrir-se,

tua Boca devora Gritos e

estão a Cuspir os meios

para Novas Formas

de Calar,

Declaras os Fins ao calar-

se, esse és teu álibi,

fingir Quietude ante o ato

de berrar em

                         Ásperos

                         Versos

                         Violentos...

o Hálito do Silêncio,

Mal Hábito da tua Voz!

Se Não Exceto

Hoje sou pré

aquilo que já

fui há muito

tempo,

diametralmente

inverso...

hoje,

sou quase morte.

Levante

Meus versos são canções

de adeuses que passam

tristes por onde andam,

titubeando passos sobem

e descem imóveis

montanhas e movem-se

niilistas e quase satisfeitos.

Meus versos sãos,

fortes e destemidos,

pagãos contrários do

cristianismo de campanha

sobrepujado na guerra dos

Homens contra seus

semelhantes e na guerra do

Deus com cara humana

contra os Homens que se

ajoelham por um levante:

-Meus Versos hão de Ser

para Ti,

pois sou Eu um Poeta teu,

Servo e Senhor,

como um Deus,

depende como 

queira lê-los...

Em meus versos vão

eu, deus e o mundo.

Meus Versus vão em

vão com um adeus,

pois mesmo indo, sei

que sempre ficam.

Amais Mariana

Você não me ama Mariana,

não lhe engana o amor.

Não me pertence mais

quem já me amou,

e o teu amor já me

foi demais.

Não me ame Mariana,

não me pertença,

não me pertença mais

quem já me amou,

e o teu amor já me

foi demais.

Você não me engana Mariana,

não lhe pertence o amor,

não lhe pertence mais

quem já tanto amou,

e o meu amor é pouco

e eu já amei demais,

demais Mariana.

Talvez Apenas

Terrivelmente pontual

e sempre pela hora da

morte.

A morte custa caro,

custa a própria vida,

quando no peito de

nossa existência

atravessa-nos o 

tempo como um

afiado punhal.

Viver dói e talvez

satisfação seja

apenas não existir.

O Preço da Morte é Viver.

Frio Sol

Minh'Alma avocável, solícita,

acessível a solitude, à chuvas

e luares,

                prostituta de noites

escuras e outonais.

Minha triste Alma

de sonhos e insônias,

de pesadelos e modorra,

dona de patentes de

rupturas e novos

ideais,

             santa por ser

             curadora dos

             pecados de

             deus e de

             semelhantes

             infernais.

Minha Alma um demônio,

uma bandeira preta

carente por luz de

devassos e invernais

sois soturnos como ela,

Alma minha,

                        fria matéria

                        escura   que

pós morte a  escura

matéria do universo

adubarás.

D'existência

Sinto frio

sendo fogo:

Sonda-me assim a solidão

que ascende do sub-solo do

mais profundo fosso:

- o poço que mata a sede da

alma que sente em si 

a sensação de ser o ex estéril

deserto interior de um

corpo farto da vida e quase

morto.

Acende o frio

e sente o fogo:

que seja a vida um Fim

e a morte o Recomeço...

...como o que constitui

a eternidade é a mesma

matéria escura e fria do

efêmero.

Saudades do futuro

quando hoje eu

nunca existi,

meu passado exato

é itinerante,

se move pelo

tempo

como

fujo

do

presente.

Serei quem fui

e não quem sou.