A Maldição

Os que vivem pela poesia

morrerão pelo frio fio do

aço do próprio verso.

Morrer de poesia, pelas

mãos da própria poesia 

morrer, quem diria, um

poeta que tanto quis servir

a poesia, que tanto quis 

vê-la livre e fê-la livre, a

primeira coisa que Ela fez

ao desvencilhar-se das

amarras da métrica foi

matá-lo, envenenou sua

verve e serviu para ele como

se fosse um doce e inofensivo 

verso.

O corpo do poeta jamais foi

encontrado, e dizem que sua

desgraçada alma habita cada

um de todos os seus poemas,

e que ao serem lidos, ela passa

a assombrar pelo resto da vida

e a habitar os pensamentos do

leitor desavisado que teve a

infelicidade de ler tão 

desgraçados e malditos versos.

Coalizão

Não quero contato imediato

pacífico, espero destruição,

quero colisão, quero um

choque abrupto de solidão 

intergaláctica, quero uma

união para ambos anularem-

se, quero apocalipse mútuo,

armagedom a dois para

toda alma solitária.

Nunca foi Deus

Nós criamos um

Deus imperfeito 

a nossa imagem 

e semelhança e

Ele nos arruinou,

porém, nunca

foi Deus, a culpa

sempre foi nossa.

Resistência

Utopia anacrônica:

de vanguarda pra ontem.

Pra sempre enquanto nunca.

Conducente

De um céu estrelado lá 

      em cima                  a

toda escuridão             a

toda aqui dentro:

alguma coisa               lá 

fora tem de ser verdade,

do mesmo modo como

aqui dentro tudo

         tende a ser

sempre de uma verdade 

insuportável.    

Tenebrae

Olho sobre a tela e

me veria como Narciso 

se fosse a tela um

espelho d'água raso

de água turva, não 

vejo, o que vejo vejo

São Jerônimo escrevendo 

e me vejo observando o

velho como vejo a caveira 

me olhando (como se

fosse um espelho) da tela.

adanad a

Não há desespero maior

do que perceber que a

miséria humana não só 

te orbita, mas também 

habita você. 

Não só oriunda de ti

como também te orienta,

dizem.

Para mim há algo mais

miserável ainda: criar

palíndromos que nada

dizem,

que nada são e que,

como todo palíndromo,

de nada servem.

Pudera

Ninguém é todo mundo

enquanto todos desse

mundo, salvo outros,

são ninguém.

Ninguém é obrigado a

fazer tudo, no mundo

todo, menos eu e não 

tampouco, e então faço 

versos, e ainda que

sejam silêncios e digam

nada, de todo nada, é

esse nada, ou nesse nada,

toda minha filosofia.

Minha poética é outra

coisa: é tudo aquilo que

nada se é. Jamais poderia

ser diferente.

Reflexão

Olha a lua 

   lá...farol

   lar dos meus

Olhos

Olhar do céu 

noturno:

-Eu sou para

você como um

   girassol - me

confessa Ela

do que eu já 

me convenci.

Poema

Ser uma e outra coisa,

ser alguma coisa outra

e outra coisa alguma.

Ser poeta e poesia: poema. 

Ser Raimundo, rima e solução:

o poeta é um ser múltiplo e

singularíssimo, cada um 

único a sua maneira.

Era uma vez um poeta e

seus demônios, o poeta

queria ser Deus e seus

demônios diabos, do mesmo

modo como o Diabo quis ser

Deus um dia, e como Deus

sempre foi um Diabo.

O Poeta é o Diabo de um Deus

e um Deus dos Diabos:

alguma coisa outra e outra coisa

alguma.

O Pão Nosso de Cada Dia

Deus escolheu

              colher,

          e  colheu,

o joio que

              cresce

por entre o

            trigo

que       cresce

pelos vastos 

campos do Éden.

O joio colhido 

por Deus é

entregue ao

Diabo,

e então o

pão que o Diabo 

amassou

nos alimenta 

diariamente.