Vago

Solitário por onde não 

sei se caibo,

por aonde não sei se posso

eu passo sozinho outra vez

e, quando voltar,

por esta vida não sei se

de novo passo...

Jamais fui jovem como

os dias recém passados

ainda são,

sou velho como àqueles

dias que nunca virão,

pois como eu, estes dias

não se penduram em

calendários e existem

sem data fixa para ser.

Eu jamais suportei existir

e não posso partir pois

não pertenço a lugar nenhum.

Vago distópico pelos

arrabaldes do fim

do Eu revolucionário que

covardemente eu,

como um canalha,

traí...e o que restou do que

poderia ter sido:

-uma partícula ínfima-

Maldita!-ainda arde em mim.

Ilusão

Ser todo amor

mesmo torto todo

como todo anjo

torto desses que

falam com poetas

e que tanto amam

mesmo quando

decaídos.

O amor é um

sentimento que

caiu do céu e

deliberadamente

achou que podia

voar,

hoje sabemos que

do mesmo mal

sofre quem tanto

ama.

Passageiro

Em ruptura,

no cais do caos

de chegada a ponto

de partir,

prestes a

romper com a ordem

estabelecida pela

calmaria dos lares

dentro de mim que

abrigam oceanos e

cinzas céus profundos,

e lançar a pedra 

fundamental de um

novo Eu no meio da

tempestade que se

avizinha.

Depois sobrevôo o

mergulho e polarizo

minha existência pondo

em dúvida para onde vamos.

Quando se é passageiro de si

mesmo o adeus se (re)volta

contra você sempre que você

deixa de partir.

Fogo e Mar

O que mais me

lembra o mar

longe dele

é o fogo,

ainda mais à noite...

nadando nele.

Entretantos

Comum assim

sempre é raro

amar,

como incomum

é raro amor

pra quem

tanto ama.

Irrisor

Que

jamais almejes

lacrimejar

teus         olhos,

tais       olhares,

teus,

devem sorrir

em som que

lágrimas nunca

souberam 

reproduzir,

nem em

timbres de prantos...

Sobrancelhas sobre

cílios dançam,

enquanto felizes.

Calor e Queimadura

Farsa e festa e

minha existência iludida

dança ao som de canções

de um tempo que não

havia música.

Ainda não havia nascido

o primeiro poeta.

A poesia era uma coisa

velha presente dentro de

cada pessoa.

Em barro, argila, e pedra,

os traços dos versos

primeiros surgiam.

Havia verve e estro naquele

morador de cavernas,

nas paredes destas,

milhões de anos depois,

descobre-se apenas desenhos

de caça e pesca.

O fogo foi o primeiro poema,

e a poesia fez-se e foi então

descoberta.

Hoje Data Base

Eu estive certo o tempo todo

e quando erro o passo é

porque meus pés andam 

tortos por caminhos retos.

Assim como meus dedos

escrevem versos retorcidos,

meus pés destemidos destoam

em de certas estradas.

Não se obedece o erro das

certezas quando se duvida

do que é certo:

a partir de amanhã é sempre desde hoje.

A poesia jamais será a mesma

quando eu não for mais poeta.

Já fui Deus e Diabo e ainda

quero ser eu mesmo no futuro

como o futuro costuma ser

diferente no passado.

Ontem eu errei o presente

por não saber a data exata

do aniversário do tempo.

Nunca Mais Sempre

Daquele amanhã do

passado que você

foge,

hoje

sempre será o dia

que também

nunca jamais foi.