Moradores de Lua

Esperança, a primeira que me

abandona, dona esperança, 

que nem mesmo se pudesse

ser a última seria para mim

acolhedora. E eu não espero,

nem nunca esperei por 

nenhuma 

ideia vaga que me acolha.

Eu escolho o céu que me lança 

ao abismo, e me aquieto 

enquanto penso em minha

queda que apetece a muitos

Cristos moradores de rua,

andarilhos de lua à lua

buscando uma constante

para a existência que seja

outra além do sofrimento de

ser e re-existir todo dia sempre

enquanto o fim é só esperança. 

Quando eu morrer no tempo

certo da minha partida,

que a morte não leve em seus

braços alguém que há muito

já estava morto...

Maldita pode ser a vida, como pode?

Pode sim, pois ávida e poderosa é

toda a tirania, e cada alma que

sofre por existir e o porquê não 

se sabe, mas sabe-se que esperança 

é tortura em cada segundo que

passa a sugerir que a vida é boa.

Se fosse boa não seria, e se mesmo

assim insinuasse ser, seria só 

esperança, autêntica assim como

falsa promessa como toda esperança 

é. 

Depois de tudo e de cada perdida sorte

pelo azar de resistir, 

eu sei profundamente que o que

quero da vida só a morte pode me

dar. 

E eis me aqui!