Amanhã dos Horrores

Tudo de assustador e

horroroso que está no

passado

acontece no presente,

e o nosso olhar para o

futuro sempre

vislumbra um 

amanhã maravilhoso,

então quando

amanhece um novo

dia estamos outra

vez alimentando a

gula insaciável do

passado com mais e

mais novos

horizontes maravilhosos.

Esperança boa é não

precisar mais de uma;

Utopia útil é estado

de espírito elevado 

para que os pés da

alma não tenham

mais contato algum

com o chão imundo

do mundo material

e religioso.

Amanhã não será um  novo dia

enquanto o passado for sempre

o mesmo.

Sim eu ti amo não, muito!

Às vezes eu

ti amo

nunca mais.

Outras vezes

amo sempre

como nunca.

Nas demais

vezes tal

amor jamais

existiu,

e em algum

momento o

pouco de

amor que

houve foi

eterno,

assim como

noutro

tempo o

muito amor

foi fugaz.

Romance

Era pra ser um

romance,

mas foi apenas

um poema,

com um pouco

mais de amor

seria mais que

um haicai, 

minha relação

com a pena.

Dia crítico

Sob o se não há

cedilha,

e

quando sobe o

sinal,

não temos um tio

tampouco.

Assim trema e 

não trema mais,

pois é 

grave o que se

sabe quando 

fundem-se

gêmeos de 

naturezas diferentes.

Salvo quando crasso

erro.

Por fim, abre-se

o som agudamente

e se fecha,

quando fecha,

nota-se circunspecto

ar à voz sob um 

certo chapéu

elegante a lá

circunflexo...

e d'Oeste vira a

supressão de

todos nós.

Texto do Universo Comentado

Faça uma leitura correta de mim,

eu nunca fui uma crônica,

sempre fui crônica de porra nenhuma.

Não me basta ser prosa,

embora eu seja todo literatura,

não quero ser texto algum que

possa ser de auto-ajuda.

Por favor não me leia 

como bula,

como receita,

não me leia como procedimento

técnico de qualquer natureza,

não me leia como teologia,

como texto sagrado, 

pois de sagrado em mim há

somente prazer, 

pecados e crimes da vontade.

Não me tenha como bíblia e

não me venha ler com o 

Diabo do teu Deus,

não eu por favor,

não me traga o mau humor

de ser quem é teu tão

malfadado Deus.

Me leia como música,

me ame me tenha e

me odeie como poema

sendo dono da poesia

que você não sabe 

gostar.

Me leia como poesia,

me entenda como tristeza,

como filosofia que versa

o interesse em não ser

quem misticamente o

outro é.

Me leia como poesia,

me perceba como felicidade,

como filosofia que versa

o interesse em ser quem

misticamente se é.

Vermelho Sangue de Preto

Pálido como Branco...

Negro como a cor da

pele preta.

Negror como a cor

forte,

forte por apenas ser,

forte como é,

forte como foi por ter

carregado o crescimento

de muitos povos nas

costas, literalmente.

Preto como a cor forte

que é, ausência de outras

cores, e a pureza da cor

se dá pela vontade de se

misturar.

Pálido como eu Branco que

não sou.

Sou Pardo, sou Índio,

sou Bugre e, mesmo pálido,

sou Negro também,

e que eu seja mesmo,

pois triste é ficar apenas

na vontade de ser.

Branco fantasma como

pasmo por ver que a 

palidez que a cor branca

da paz pare para Brancos

estéreis, é por muitas vezes,

ainda,

Vermelho Sangue de Preto.

Cetaphobia

Num grão de areia o

Everest esculpido,

medo de baleia e

tubarão vivendo sempre

num grande centro

urbano esquecido.

Dragão de areia

na praia do futuro

moldado pelas ondas

de um passado

sempre influxo e

deveras se repetindo.

Abstrato Eu concreto sendo o Mar

e existindo.

Soneto

A tarde àquela como ocorria

à toa o lema como era de praxe,

passava-se tolo as horas o dia

todo o tempo inteiro ou quase.

A noite a lua fria no céu ardia

mesmo que o aspecto lívido esfriasse

o escuro morno da noite que sentia

os mortos suspirando como se respirassem.

A respeito dos mortos que adeus à noite via,

na verdade eram vidas vivas ainda

apesar de já há muito a mortos se

                                                [assemelhassem.]

Então esses vivos mortos, ou Homens,

vagavam pela vida para a morte,

iam e vinham como se a alguém isso

                                               [interessasse.]

Sempre Poesia

Minha torcida pelas frases

bem construídas,

pelas palavras resilientes

quase nunca utilizadas e

mais fortes sempre que

repetidas.

Eu torço pelas sílabas

átonas, tônicas, sílabas

lares de letras donas do

destino final das frases

contundentes que emulam

conquistas e que fazem

o que podem para que a

estrofe seja cada vez

mais forte dentro do

cotidiano caótico de

muitos textos e místicas.

Minha torcida pela escrita,

pela arte de escrever, seja

o que for, e mais ainda se

for sempre poesia.

Revólver

Agente Mudo Não!

O grosso calibre 

pesado da nossa voz

dispara que agora é 

o tempo da nossa vez.

Na boca revólver:

do Cuspe ao Beijo

Revolução!

do Sussurro ao Grito

Revolução!

Atiro em teu ouvido

contra tua paz

opressora,

e todos os outros em

guerra pela queda de

uma suja satisfação.

Fascismo satisfeito,

miséria como base

mais uma vez pra

sempre nunca mais

não.

Emudece o mundo

e a vida jamais mudou.

Pelo início ainda

e longe do fim,

tudo por uma existência

melhor.

Muda-se o mundo?

Eleva-se o som e

a gente muda sim!

Per se

Exercício do Ser

Poeta não é

Exercita o Se

a Possibilidade

Talvezes e serás

Excetua-se o Não

e Poeta já É.

Sendo Sendo

Nunca no tempo

do sempre pra

sempre no tempo

do nunca mais.

Pro sempre ser o nunca é,

o nunca foi o sempre será.

Sempre quando

nunca há nunca

Sendo sendo

quando sempre é.

Nunca será pra sempre,

pra sempre nunca haverá.

Somente quando

exceto em tempo,

Somente quando

chegar a tempo de

                   [partir.]

Correlatas

Meus passos e

           pulsos

d'alma            e

do coração não

foram dados

de improviso,

foi o destino

com                a

vontade em

correlação:

Carolina me engana

Moira      me mata

Gaia        me abriga

Mariana me ama,

                me basta.   

...e em todo o futuro passado

há desolação.

Jesus Drama

Só o amor salva,

e vivo 

loucamente a

querer morrer

de amor.

Meu

entendimento

da realidade é 

o que mata.

Falso Azul

Fluência em não ser,

e não é, e por não ser

se faz influente na

ciência do nada ser.

Redunda sobre si

como redoma de 

gases sobre o sol,

sobre ser o que é

sob a estética de uma

ótica oculta de que

nunca será...

Nada é, como bactéria

numa gota achando

ser muito em

um imenso mar,

não é, com o não a

afirmação do nunca,

do nunca ser aquilo que

criminosamente pensa

que é.

Doentia a felicidade do

teu sorriso encanta tanto

tantos, como todos os

demônios,

teus dentes brancos

falsos como as palavras

da tua boca vermelho

veneno deboche,

traz ainda a língua

agridoce, bifurcada,

envernizada pela saliva

tóxica que hidrata os

beijos que cospe para

teus fãs, partidários da

mesma patologia da

psique da tua alma podre.

O brilho dos teus olhos

claros revela a escuridão

que traz a luz torpe

que irradia de ti,

teu corpo perfeito que

cabe perfeitamente no

molde da padronização

das coisas, dos corpos,

das auras e das crenças.

Tu és celeste e divina és

tu, criatura dos céus,

do céu de onde há de vir

o devir, vir a ser a queda

da divinizaçao da tua

imagem e semelhança.

Que caia do teu céu o

falso azul.

Destruição

O pior jamais passou,

ainda há guerra dentro

de mim,

ainda a guerra do lado

de fora está viva, ativa

e voraz...e faminta.

Ainda há fome, miséria

e frio, dor, desespero:

A criança já morreu;

O idoso já morreu;

A mulher já morreu,

duas vezes ou mais,

somente hoje.

A humanidade já matou,

o Homem já matou,

já matou rios, florestas e

oceanos.

Mas Deus resiste e mesmo

sendo completamente

incapaz, indiferente e apático,

dizem que será o último

a cair.

Que venha logo a queda,

o céu abaixo,

e abaixo a ideia de outro

Deus à semelhança do

Homem outra vez existir.

Domingos à míngua,

do míssil à missa,

à risca omissa a fé

cega pela paz

prega a guerra.

Branco mata branco

depois de ter matado

todos os outros povos,

todos os outros deuses,

todos os outros

diferentes deles,

outros tantos que jamais

seriam como eles, 

má sorte...

pois pela grandeza do ser

puseram todos à mesa e

serviram em brancos

pratos limpos a

aguerrida morte.

De Gesso e Paixão

Vésperas do dia que

antecede o dia que

será a véspera do dia

que persegue o dia

que virá:

-detesto desejos possíveis.

Eu de carne e osso no

trono, de alma elevada,

e Deus, o Deus de gesso

no tronco, de corpo

marcado, pronto para

morrer por mim,

eu senhor do Deus de outros.

Mas o que quero com um

Deus que não me tem e que

não me pertence?

Eu quero tê-lo

Eu quero sê-lo

Eu quero matá-lo,

eu quero tudo do mesmo 

modo como Deus pode

docemente me amar,

pode, mas eu amargo e não amo.