A Redenção de todos os Versos

Sangrava do mesmo modo sagrado

de sempre,

como o céu noturno em tempestade,

sangrava em gotas escarlates 

de pura poesia ultrarromântica.

Sangrava a pena como o peito

do poeta abatido por um punhal

alado e pelas próprias mãos,

àqueles versos cortantes um dia

fariam valer a pena.

Morrer pelo poema e matar-se

com a própria poesia,

morrer pela poesia,

não foi a métrica mas foi a

forma como escrevia.

Todos os versos já alertavam

para esse fim e foram todos

ignorados, todos ignorados,

sempre foi esse o fim de todos

os versos, mas ele ainda continuava

escrevendo, quase como um 

psicopata de si mesmo,

e não são assim todos os

malditos poetas?

E agora que provou o gosto do

sangue de Deus, quem mais a

poesia poderá matar?

Ninguém mais...

pois somente deuses devem morrer!

Delírios de Lírios Doces

De um sonho de um

jardim imaginário

esse enunciado:

Dulçor do suor que

rompe com o sal,

o mesmo sal sabor

das lágrimas e refresca

pétalas como a pele e

se faz doce chorar:

e chorava copiosamente

no sonho um quase

triste outdoor.

Imaginava uma abelha

que pegajoso seria

eliminar pelos poros

os açúcares que o

organismo consome,

e que perigo pro corpo

saquear a despensa assim...

E brilhou nos cristais de

açúcar alguma luz que

àquele olhar chorou.

Mas fazia frio sobre o

veludo da pele e a febre

interna que tanto fazia suar

fez-se tão revolucionária

que foi necessário escrever

em letras acesas para

toda a insônia imaginar:

e a insônia imaginou

dulcíssimas flores.

A Queda

Caiu sobre mim

toda a (des) graça

de ser um ateu

pecador quando

Deus tropeçou

acima do céu e

veio ao chão como

um bêbado

abandonado a 

sorte da sua própria

sombra.

Re-volição

Quero de novo fazer

valer a minha vontade.

Minhas paixões são

soberanas e detesto

ter de compartilhar

meu egoísmo com

outros tantos egos

alheios que só pensam

em si mesmos.

A novidade passou a

plagiar o que é velho

desde quando o

passado deixou de

assinar o futuro que

escreveu.

Revolução

Quase será,

quando quase

não for mais

o quanto antes

deixar de ser.

Por ora pode-

se dizer que

jamais foi, mas

tudo pode mudar

quando nada

acontecer.

Louvor, Censura e Exaltação

Apostei toda a minha força de vontade

num calendário velho e perdi cada dia

que se foi desde a aposta.

Com muita resiliência mantive-me 

firme e num calendário atual dobrei a

aposta, amanhã minha sorte será

lançada.

     Jamais obtive

     S U C E S S O

     com sorte alguma,

mas os dias que me restam é a

minha moeda de troca, porém,

se o calendário vencer,

além de vencido,

não me sobrará mais tempo para

azar algum.

Quem me dera eu não fosse poeta

e tivesse sorte na vida,

mas quem seria Eu se fosse eu um

afortunado e não tivesse 

absolutamente nada a ver com

Poesia?

Eu prefiro a desgraça de ser quem

sou do que a sorte de jamais ter

sido.

Prefiro a graça dos meus pés

cansados do que a ilusão das

asas de quem pensa que voa

sem jamais o céu ter conhecido.

Eu passo o braço em volta do que

sobrou e abraço um novo dia.

Ainda ando de mãos dadas com o

desejo de vir a ser amanhã o que

ontem eu hoje lembro ter vivido.

Avante pro passado, avante!

Meu futuro é um retardatário

ou será do meu ontem doravante.

Transe

Espelho púrpura ocaso,

sangue santo vermelho,

roxo...

Dói viva dor se

não morre o corpo,

rói a alma a si,

mesmo assim que

doa,

morde-se para sentir-

se viva, e

percebe que já se 

acha fantasma:

Não há mais peso,

Não,

Não há mais pulso,

Não,

Não há mais culpa.

Leve levita intensa

t r a n s l ú c i d a :

reflete o interior de

si para a vida, revela-

se para todos agora

que anoiteceu.

MorrEu eu, Nasci!

Posto a deposição do poeta

a queda ascende a poesia

que sempre foi tiete do

próprio subsolo,

e quando alçou voo os

versos, a pena caiu em

desgraça.

Bebeu sempre muito de si

mesmo e morreu

tolamente envenenado.

Judas Jesus

Mandaria flores para a humanidade

após o fim do mundo, por você eu faria

do apocalipse o nosso começo de tudo,

e depois, depois de mútua traição,

novamente após o fim de tudo, eu faria

o tempo voltar para toda oportunidade

que tive de ver sorrindo o teu olhar,

teus olhos e o sorriso que morou nos

teus lábios instantes antes de me beijar,

seria para sempre o papel de parede de

minhas lembranças antes do fim.

Faria guerras e faria as pazes

por você, por você eu faria dessa

obsessão apenas amor (embora

acima de tudo) e só,

eu morreria por você se você

mandasse me matar,

e quando você morrer,

de braços abertos,

eu loucamente viveria você,

por você e só por você eu

finalmente poderia viver,

mesmo que morrêssemos

por isso.

Música

Eu fecho

(olhos mudos)

a boca

para o ouvido

ver,

tateio o perfume

que o silêncio

deixou:

Então Desperto.

Quando enquanto

 Um poeta morreu

aqui (...)

O velório foi quando 

enquanto ainda

estava vivo,

e o enterro

será e é,

no fim de cada

poema lido.

Quando Morrer (?)

Tudo ruim, mas tudo bem.

O todo ruindo, mas ok.

Após a apostasia que se

apossou de mim,

acredito mais ainda que

nasci para existir para

ser o contraditório do

próprio termo Ser,

e evidentemente,

não sou, mas tudo bem.

Amargo o destino que me

leva para a morte e deixo

um rastro por onde passo,

excessivamente raso,

e nem o mais apurado tato

consegue perceber:

-Que bom - diria minha poesia -

Sucesso enfim.

O erro foi nunca crer em

Deus enquanto acredito em

mim, porém,

se eu não morresse hoje,

como ontem morri,

ainda assim amanhã eu

jamais acreditaria.