Nossas Poesias

Não à poesia que nos liga, 

aliás, sim à poesia que não 

nos liga, mas que deveria?

Talvez, porém, esse talvez

é filho bastardo e único de

uma esperança tão 

ridícula quanto maravilhosa

poderia ser se pelos acasos

da vida e pelo poder invisível 

do imponderável um dia 

nossos caminhos pudessem se

entrelaçar, e eu imagino o destino 

tricotando a tessitura da sua

elegia mais comovida, e como 

a morte de um verso em uma 

linha tão viva é quase um desdém 

ou sacrilégio à natureza indestrutível 

da poesia, eu digo nesses versos

que nascem agora pra eternidade,

tão meus para ti, mas que nunca

saberei se chegarão aos olhos de

tu'alma, que há uma presença da

ilusão da tua presença que exerce 

em mim um não sei o quê de uma

vontade de você tão grande que 

por ora, por agora, eu não posso

explicar. Mas explicar o que, se

não está acontecendo nada,

não é mesmo?

É um diálogo de minha solidão 

com minha solitude, e a língua 

que elas falam está entre o

idioma das sombras e a linguagem 

quase mímica da luz. 

Falam sobre nós em um tempo

em que nós ainda não existimos.

Mas um dia nossas poesias beberão 

do mesmo verso no mesmo cálice

poema.