Nossas Poesias

Não à poesia que nos liga, 

aliás, sim à poesia que não 

nos liga, mas que deveria?

Talvez, porém, esse talvez

é filho bastardo e único de

uma esperança tão 

ridícula quanto maravilhosa

poderia ser se pelos acasos

da vida e pelo poder invisível 

do imponderável um dia 

nossos caminhos pudessem se

entrelaçar, e eu imagino o destino 

tricotando a tessitura da sua

elegia mais comovida, e como 

a morte de um verso em uma 

linha tão viva é quase um desdém 

ou sacrilégio à natureza indestrutível 

da poesia, eu digo nesses versos

que nascem agora pra eternidade,

tão meus para ti, mas que nunca

saberei se chegarão aos olhos de

tu'alma, que há uma presença da

ilusão da tua presença que exerce 

em mim um não sei o quê de uma

vontade de você tão grande que 

por ora, por agora, eu não posso

explicar. Mas explicar o que, se

não está acontecendo nada,

não é mesmo?

É um diálogo de minha solidão 

com minha solitude, e a língua 

que elas falam está entre o

idioma das sombras e a linguagem 

quase mímica da luz. 

Falam sobre nós em um tempo

em que nós ainda não existimos.

Mas um dia nossas poesias beberão 

do mesmo verso no mesmo cálice

poema.

Seis Faces

Estava a jogar dados com Deus

e com o Diabo. Tentando a paixão 

do azar com a silhueta falsa da

sorte e, aquele que tirasse o

número maior, sairia da mesa

com a posse da sorte alheia e com

um desdém nos dentes pelo azar

dos derrotados adversários.

Se fosse Eu, poderia escolher tomar 

o lugar de um e do outro e assim 

ambos se anulariam.

Deus me venderia minha morte

na planta e terminaria durante

meu resto de vida de planajá-la

eu mesmo, e no tempo determinado 

no projeto, eu a executaria.

O Diabo perderia seu posto e me

serviria, eu receberia seu título 

de Lúcifer, como Jesus serviu a

Deus sob o título de Cristo desde

a infância até a agorinha.

Eu seria a personificação, pelo menos

em tese, de uma espécie de santíssima 

trindade: Eu o todo poderoso vencedor,

e os vencidos Deus e seu braço direito,

o Diabo.

Se fosse Deus quem tirasse o

número maior, de mim ele faria,

a contragosto, mas por vingança,

seu pupilo e me encarregaria,

pelo seu bel prazer, suponho, de

levar sua doutrina nas minhas

palavras e versos pelo resto da

vida aonde quer que minha pena

e passos fossem.

O Diabo voltaria para o seu submundo 

devendo manter-se subserviente a Deus 

e a todas as suas vontades e caprichos,

viveria como o Diabo, mas sofreria a

existência como um Homem.

Se o Diabo tirasse o número maior,

ele voltaria para os céus, governaria

o mundo e faria de Deus, é claro, o

seu mais fiel vassalo.

Quanto à mim deveria doar para ele

a minha alma e corpo, de minhas

carnes ele faria um banquete junto 

aos seus demônios, e de minha alma

ele faria chama de candeeiro que

arderia pela eternidade, iluminando 

altivo e não bruxuleantemente, para

todo o sempre os seus aposentos.

Eu joguei o dado e tirei seis;

o Diabo jogou o dado e tirou

seis também; Deus jogou o

dado e tirou sete:

-Milagre, milagre! - gritou Deus -

eu venci, eu venci, como venço 

sempre.

Azul em Êxtase

Ver teu coração gelado em chamas.

Verter paixão do meu peito,

nascente dessa intenção de te amar,

e desaguar em ti, em tua alma,

foz de todo esse amor.

Tua boca aveludada, porta voz de

um silêncio de aço, morder-te os

lábios com beijos desesperados...

e como quem se joga de um penhasco,

brincando ser o céu um teto e seu voo

ao solo a queda silenciosa de um

candelabro de quase-cristais 

inquebrantáveis.

Dos teus olhos distantes que ainda 

não me viram por eu estar assim

tão próximo, ter o teu olhar em mim 

que fizesse que ti por mim se

apaixonasse.

Ascender à tua enlevada alma e

entender a beleza negra em tua

pele alva, alvo dos meus olhos que

buscam descobrir querendo jamais

decifrar tal enigma para sempre

serem devorados, e para onde olha

a Esfinge, ser o horizonte contemplado 

olhando de encontro tua aura de

sacerdotisa helênica, que em versos

raros só o mais talentoso dos poetas

conseguiria reproduzir tua beleza.

Erradia de ti, agora consumida pelo

fogo de nossa ambiciosa paixão, um

Halo de luz de um céu de um azul 

em êxtase, do Sol farol super 

entusiasmado por nos ver sob suas

sombras.

Musa que também escreve belos versos e,

se estes versos descrevessem a beleza dela,

produziriam outros versos mais belos ainda:

poesia para pegar com os olhos e ler

cuidadosamente com as mãos, e meu tato

ama poesia e é também um artesão 

habilidoso, fazer do meu bem querer por

você obra de arte e deixar todo dia em

exposição em teu corpo, magnífica galeria

de naves nuas que somente ao meu amor

preenchê-la toda cabe...

Fosse incêndio você, eu seria o fogo que arde.

Invioláveis Aviltados

A Musa da Missa

é Maria, de Jesus 

a Madalena, e de

Deus a Virgem.

Do Padre o Coroinha.

Sê

Em si mesmo entretece,

entre teses e mais teses

de ser ou não ser, Ele

se entretém assim,

esse ser poeta, e

entristece-se 

se se destece 

o que é e se vê 

desinventado por quem

o criou.

Exercer

Passei um mês e meio

tentando sobreviver ao

dia de ontem. Já tem

uma semana que 

resisto ao dia de hoje,

e pra amanhã tudo

correr bem, é certo

que precisarei de

pelo menos mais um

ano.

Resilientemente

Morte morrida 

é   um   tipo de

suicídio        às 

avessas.

Dois Três Quatro

Ainda qu'eu ande pelo que vale

minha sombra pra morte, sem

medo, não ater-me-ei a mal

nenhum no caminho,

porque o Sol eu sei que está 

comigo. Muito embora eu siga

por trevas e, entre bestas 

como eu, eu sigo sozinho.

Se a morte procura por mim

buscando encontrar minha sombra,

então que ela vasculhe toda a escuridão.

De Todo Coração

Meu farto coração de tudo

i n f a r t a     f á c i l, desde

desse peito vitrine e nele

ele como enfeite exposto,

até o transeunte Amor que

passa e o ignora com a 

mesma pressa que o

compraria se ele estivesse 

à venda à vista, mas ele

só se dá ao acaso a prazo

de uma vida toda, e

nesse ínterim entre amar

e ser amado, desvaloriza-se

o apreço alheio por ele e

doa-se inteiramente de 

alma e corpo ao primeiro 

que não puder tê-lo mas

que deseja encarecidamente 

vê-lo livre batendo em 

retirada de toda pressão 

que é ter de ser amado

a vida inteira.

Fosse Fogo

Não fumo, mas se tivesse 

fósforos causaria um

incêndio, porém se eu

fosse bombeiro apagaria

o fogo. Se eu lesse Sófocles 

escreveria versos, mas se

fosse poeta não. 

Se eu ousasse mais em

hipóteses empíricas,

eu a priori poderia ser

bem mais que apenas

expectativas...

e se a propósito eu tivesse

fósforos e fosse poeta de

fato, eu incendiaria esse

poema. Mas não tenho

fósforos e tampouco sou

poeta, sou bombeiro civil 

e tenho um isqueiro apenas

para acender o meu cigarro.

D'existencia Divina

Eu sou Deus e nunca fui

Deus sou eu e nunca foi

Precisar de Deus jamais

A não ser que de joelhos 

Ele me peça com carinho.

Deuses não existem 

Deuses não resistem

Deuses não!

Um dia Deus falou comigo 

e me disse que não tem

problema algum não crer

na existência dele, mas que

é muito importante jamais

agir e se parecer com 

aqueles que acreditam. 

Essas pessoas podem ser

perigosas, me disse, pois,

uma vez que elas pensam

ter ao lado delas um Deus

todo poderoso, imagine

que atrocidades podem 

fazer. E por se sentir culpado 

e envergonhado 

pelas barbáries praticadas

pelos seus simpatizantes,

Deus manda avisar que

hoje, aliás, a partir de hoje,

Deus não existe mais.

Segunda-feira

Penso na miséria da minha

existência e justifico o uso

da minha imagem para

ilustrar embalagens de

desespero industrializado.

Vivemos a esperar por algo:

um telefonema, um e-mail,

mensagens de quem (não) se

importa com a gente, e até 

a morte que virá daqui a pouco 

ou daqui a décadas.

Eu procuro emprego pelo

dinheiro que preciso e não 

pela atividade que por ventura 

posso vir a desempenhar.

E quando me ponho a escrever,

coisa que acredito que nasci

para fazer, me vem logo o

desespero de estar perdendo 

tempo ao invés de sair e

entregar currículos.

Então escrevo meus poemas

e saio colando-os por onde

pessoas passam e ignoram

a existência de qualquer coisa

que não seja elas mesmas e

suas existências miseráveis.

Soneto

Matam-me leões todos os dias,

e comigo mesmo e para os outros 

todos sempre digo, estou cansado 

de sempre matar um leão por dia.

Se é simbolicamente falado o ditado,

então que seja mais verossímil o que

se diz, o cansaço diário é por sempre

morrer e não por ter de matar leões.

Logo eu, que abomino caçadores e adoro 

leões, mas mesmo assim sou todo dia

mortalmente ferido pelo rei da selva.

O que posso fazer para mudar isso jamais 

pude saber, inofensivo como um jardineiro 

ou poeta, conheço versos e sei da relva.

Sapiens Sapiens

Poesia rupestre à dura pena em

paredes de cavernas, à duras penas

escrita à la um sílex em carne de

caça, risca as pedras de paredes

internas de toda a caverna:

o primeiro Poeta, um Hominídeo

ainda, versando em vermelho sangue 

através de sinais que dos dedos tortos

dele surgem. Descreve o cotidiano do

Clã à luz da recente descoberta de

nova tecnologia, o fogo. Esse proto-

poeta e quase humano passa as noites 

em claro espelhando nas pedras das

paredes da caverna seus pensamentos,

lembranças e sonhos:

um animal gigante,

o fogo, a tribo, as

estrelas brilhantes em

meio a estranhos visitantes 

que descem dos céus de

tempos em tempos, naves,

luzes, seres de cavernas siderais

que ficam além do profundo do céu...

Tempos depois, quando num fim de

tarde esse primeiro Poeta não apareceu 

mais, todos os outros jamais perceberam

sua ausência, do mesmo modo como

jamais notaram a poesia nas paredes, e

um tempo depois que deixaram aquela 

caverna partindo para outra, ela desmoronou sobre si trazendo abaixo 

toda a estrutura interna.

Nos escombros de milhares de anos dessa

caverna ainda há vestígios da arte daquele 

desaparecido Poeta. 

Longe, muito longe dali, em uma gigantesca 

rocha que circunda uma estrela distante,

observa o céu a procurar pelo caminho de

casa o primitivo Poeta, agora também ser

interestelar, e quando voltar para os seus,

se um dia voltar, descerá dos céus e será 

tratado como um Deus.

Cavalo

Agarrar-se ao éter para

sustentar-se em pé e,

depois de muito viver,

decidir pela morte eterna,

prática efetiva, e ter de 

se matar de novo para

viver outra vez jamais

valeu a pena...

Diferente de viver ou quase,

eu morrerei por força de

regra inalienável.

-devemos matar um Deus 

por dia:

a cabeça do Deus sacrificial 

será o alvorecer; os olhos o

Sol; seus braços e pernas são 

as estações; suas articulações 

os meses; seus pés os dias; as

mãos a noite; seus ossos as

estrelas e sua carne as nuvens.

Ao invés de se sacrificar ou 

sacrificar um Cavalo, sacrifiquemos 

um Deus, assim eliminamos o

supérfluo e ficamos com o que

nos é útil ou que pode ser se assim 

precisarmos um dia.

Pobre Deus

Morre-se invariavelmente 

comovida todo dia gente

como a gente, morre-se de

vida sem perspectiva alguma,

e se morre de noite tem de

ser uma morte rápida porque 

de manhã já é pra estar de

de pé ressuscitada toda gente 

que morreu na madrugada,

outro dia a mesma vida e outras

mortes, mas há muitos modos

diferentes de viver: vive-se com

fome, vive-se com frio, vive-se 

com violência, vive-se na miséria e

na misericórdia, vive-se nas ruas

e sonha-se com esmolas melhores 

dia sobre

dia...sob o frio de escuridões de

intermináveis noites frias, e mais 

frio que os dias e noites é o coração 

e alma congelados daquela gente 

que não divide com a gente a

mesma morte e tampouco a mesma 

vida...

e se são gente como a gente, Deus,

como podemos ser como eles se é

visível que a sorte deles em nada

se parece com a nossa?

A sorte deles é dinheiro e o azar

nosso a mesma sorte...que jamais 

tivemos ou teremos... mas temos

a Deus, e o tememos...pois em nada 

isso se parece com sorte...bom mesmo 

seria dinheiro, ter muito dinheiro para

desse pobre Deus ser menos temerosa

a nossa vida e menos desejada a nossa

morte.

Insepulto

Deus morreu dentro 

da Humanidade...

e os Homens fizeram 

do mau cheiro

religião. 

Non-reversing mirror

Um terço do

reflexo no

espelho é

miragem,

a alma 

irrefletida é 

deserto, 

e a falta de

beleza oásis.

Que tende a ser volátil

Um verso de

extrema 

densidade,

pesado como 

chumbo,

brota do

delicado bico

da pena que

empunha a

mão pesada 

do poeta em

construção de

um etéreo 

poema.

Imperfeição Humana

Poesia que me quis,

confessa tuas intenções 

ao redor de mim,

teu bem querer é

métrica ou poema,

fará jus ao verso livre

o teu amor, ou teu

interesse é ter controle 

sobre o riscado da

minha pena?

Da poesia eu quero a

inspiração sem tamanho,

e não uma quantidade 

certa de letras e sílabas 

como se isso fosse

matemática exata e não 

a beleza de incertezas

em perfeição humana.

Ex Tunc

Nada mais de novo há senão o

fim de tudo...

Fui esquecido pelo passado das

coisas que já vivi, mas eu lembro 

de tudo:

lembro de quando aprendi a ler

a cada novo livro lido;

lembro de quando aprendi a escrever 

a cada novo verso escrito;

lembro de quando aprendi a caminhar 

a cada novo passo dado;

lembro de quadros que há muito pude

observar a cada novo quadro 

observado;

lembro de músicas que gostava quando 

criança a cada nova canção que ouço;

lembro dos medos que antes eu tinha 

a cada desafio diário vencido;

lembro dos sonhos de antes a cada 

novo pesadelo vivido;

Nas noites em claro que hoje a insônia 

me faz companhia eu lembro do quanto 

antes eu dormia tranquilo;

me lembro de um Deus raivoso que me

diziam existir em alguma parte do céu 

sempre que me perguntam por que sou

ateu;

lembro de não querer ter sido astronauta 

quando criança por medo de acabar 

cruzando com Deus;

lembro do meu pai que nunca tive 

sempre que olho para minha filha;

lembro dos amores que não me

corresponderam no amor hoje vivido

e compartilhado com quem me ama;

lembro do escuro que jamais me causou

medo quando criança na escuridão que

hoje ilumino;

lembro da poesia que jamais entendi 

quando muito jovem nos poemas

incompreendidos que hoje escrevo;

lembro do fim do mundo que antes

parecia ser iminente na eminência da

esperança que hoje ainda tenho.

Acolher à Coerção

Conceder a Lúcifer o título de Cristo,

fazer imagens de barro de Deus e 

dar a Ele a mesma carranca do 

artesão que o fez:

Deuses, os primeiros impostores, e o

Homo sapiens o primeiro impulsor.

Guerra, a língua paterna de toda a

Humanidade, sempre foi o idioma 

favorito de Deus, e o Homem auto-

didata aprendeu sozinho e jamais

parou de tagarelar. 

Vitral Noir

Colorindo sombras quando 

não sombreando arco-íris,

deslizando passos por úmidas

ruas ladeadas por bueiros 

exalando vapores podres com

cores de auroras boreais.

Revoluções em riste imploram

apoio dos meus punhos

cerrados enquanto minhas 

mãos entorpecidas descansam

em meus bolsos sem uso

de minhas vestes vertiginosas.

São vícios insanáveis toda 

essa auto destruição de toda

moral humana, e segue-se assim 

em overdose e mais super 

dosagens de destruição em massa

em telas de máxima resolução.

Último Momento Possível

Já fui dessa pra melhor

quando me segurei ao

fim antes que esse fim

fosse novamente (em 

cima da hora) adiado.

E se hoje estou de volta

na pior é porque decidi 

partir antes do tempo.

Mas como pude me

antecipar se era evidente

que minha hora havia

chegado, de outro modo,

se eu avisasse que

chegaria atrasado,

também não seria

ir à frente no tempo?

Passado Futuro

Eu preciso pra ontem

pensar em meu futuro 

dentro dessa madrugada 

ou no mais tardar nessa

manhã, por isso não 

posso prolongar a insônia,

uma vez que hoje já 

é amanhã e antes que

esse dia seja um 

novo anteontem 

depois de amanhã.

A quadratura do círculo

Sou de mim um Deus,

sou também ateu,

satanista e o próprio 

Diabo. Sou sobre mim

poesia, sou talvez cada

verso que expressa 

certeza e sou do mesmo 

modo o poeta que

exprime e espreme 

dúvidas em formatos 

de poemas. Sou o meu

fim em meio a cada 

recomeço...

Sou de mim um adeus,

e sou também a teus pés 

quem implora que não vá,

embora haja espaços

distantes entre os passos 

dos teus pés e os vôos 

de minhas asas assombradas

pela má sorte de ainda

não saber voar, é quando 

caio em si...

Eu risco um semicírculo

quadro a quadro enquanto 

a vida assiste a tudo, 

e o design de tudo que existe 

atira-se do mundo das ideias 

e uma vez em solo vai pro

subterrâneo. Eu cavo a minha 

cova, deito em minha tumba e

sou a própria Morte, ainda viva.

Boca Boca

Ouvi dizer que

deu-se de boca

a boca todo

aquele silêncio.

Mas são só rumores,

pois surge como soa

e quando soa urge.

Pós-Guerra

Cabisbaixo no ápice 

e de cabeça erguida 

no profundo de cada

fundo de poço: Fosso,

meu auge...

quase sempre o mesmo 

auge de antes.

Não venço dar conta

de tantas batalhas,

nessa guerra (dentro)

de mim não venço dar

conta de todas as batalhas,

porém, se sinto-me vencido 

por mim mesmo, então há 

de haver em algum lugar

um Eu que seja vencedor 

também. Mas em cada 

cenário pós-guerra me

encontro sempre arrasado,

enquanto em paradoxo outro 

exército sucumbe ao meu

distinto general.