A Redenção de todos os Versos

Sangrava do mesmo modo sagrado

de sempre,

como o céu noturno em tempestade,

sangrava em gotas escarlates 

de pura poesia ultrarromântica.

Sangrava a pena como o peito

do poeta abatido por um punhal

alado e pelas próprias mãos,

àqueles versos cortantes um dia

fariam valer a pena.

Morrer pelo poema e matar-se

com a própria poesia,

morrer pela poesia,

não foi a métrica mas foi a

forma como escrevia.

Todos os versos já alertavam

para esse fim e foram todos

ignorados, todos ignorados,

sempre foi esse o fim de todos

os versos, mas ele ainda continuava

escrevendo, quase como um 

psicopata de si mesmo,

e não são assim todos os

malditos poetas?

E agora que provou o gosto do

sangue de Deus, quem mais a

poesia poderá matar?

Ninguém mais...

pois somente deuses devem morrer!

Delírios de Lírios Doces

De um sonho de um

jardim imaginário

esse enunciado:

Dulçor do suor que

rompe com o sal,

o mesmo sal sabor

das lágrimas e refresca

pétalas como a pele e

se faz doce chorar:

e chorava copiosamente

no sonho um quase

triste outdoor.

Imaginava uma abelha

que pegajoso seria

eliminar pelos poros

os açúcares que o

organismo consome,

e que perigo pro corpo

saquear a despensa assim...

E brilhou nos cristais de

açúcar alguma luz que

àquele olhar chorou.

Mas fazia frio sobre o

veludo da pele e a febre

interna que tanto fazia suar

fez-se tão revolucionária

que foi necessário escrever

em letras acesas para

toda a insônia imaginar:

e a insônia imaginou

dulcíssimas flores.

A Queda

Caiu sobre mim

toda a (des) graça

de ser um ateu

pecador quando

Deus tropeçou

acima do céu e

veio ao chão como

um bêbado

abandonado a 

sorte da sua própria

sombra.

Re-volição

Quero de novo fazer

valer a minha vontade.

Minhas paixões são

soberanas e detesto

ter de compartilhar

meu egoísmo com

outros tantos egos

alheios que só pensam

em si mesmos.

A novidade passou a

plagiar o que é velho

desde quando o

passado deixou de

assinar o futuro que

escreveu.

Revolução

Quase será,

quando quase

não for mais

o quanto antes

deixar de ser.

Por ora pode-

se dizer que

jamais foi, mas

tudo pode mudar

quando nada

acontecer.

Louvor, Censura e Exaltação

Apostei toda a minha força de vontade

num calendário velho e perdi cada dia

que se foi desde a aposta.

Com muita resiliência mantive-me 

firme e num calendário atual dobrei a

aposta, amanhã minha sorte será

lançada.

     Jamais obtive

     S U C E S S O

     com sorte alguma,

mas os dias que me restam é a

minha moeda de troca, porém,

se o calendário vencer,

além de vencido,

não me sobrará mais tempo para

azar algum.

Quem me dera eu não fosse poeta

e tivesse sorte na vida,

mas quem seria Eu se fosse eu um

afortunado e não tivesse 

absolutamente nada a ver com

Poesia?

Eu prefiro a desgraça de ser quem

sou do que a sorte de jamais ter

sido.

Prefiro a graça dos meus pés

cansados do que a ilusão das

asas de quem pensa que voa

sem jamais o céu ter conhecido.

Eu passo o braço em volta do que

sobrou e abraço um novo dia.

Ainda ando de mãos dadas com o

desejo de vir a ser amanhã o que

ontem eu hoje lembro ter vivido.

Avante pro passado, avante!

Meu futuro é um retardatário

ou será do meu ontem doravante.

Transe

Espelho púrpura ocaso,

sangue santo vermelho,

roxo...

Dói viva dor se

não morre o corpo,

rói a alma a si,

mesmo assim que

doa,

morde-se para sentir-

se viva, e

percebe que já se 

acha fantasma:

Não há mais peso,

Não,

Não há mais pulso,

Não,

Não há mais culpa.

Leve levita intensa

t r a n s l ú c i d a :

reflete o interior de

si para a vida, revela-

se para todos agora

que anoiteceu.