Práxis

Entre as vísceras do poema,

por entre as entrelinhas, nas

entranhas do âmago dos

versos, lá, ao longe, de onde

nasce e surge toda a sombra

ou sorte de cores cinzas e

púrpuras que colorem sua

escrita, ali, entre penumbras,

se abriga e habita o poeta.

E aqueles que encontram seu

esconderijo, ao voltarem de

lá, não voltam, ficam para

sempre achando terem 

escapados. Mas jazem lá 

suas almas, sepultada e vivas.

E delas o poeta se alimenta e

municia sua poética e afia a

lâmina do aço de sua verve

nos crânios das almas cativas

para poder produzir mais

versos e para que sua poesia

possa fazer mais vítimas.

Esse poema é carne, leitor, e

sua alma pertence agora a 

esse corpo poético.