A Maldição

Os que vivem pela poesia

morrerão pelo frio fio do

aço do próprio verso.

Morrer de poesia, pelas

mãos da própria poesia 

morrer, quem diria, um

poeta que tanto quis servir

a poesia, que tanto quis 

vê-la livre e fê-la livre, a

primeira coisa que Ela fez

ao desvencilhar-se das

amarras da métrica foi

matá-lo, envenenou sua

verve e serviu para ele como

se fosse um doce e inofensivo 

verso.

O corpo do poeta jamais foi

encontrado, e dizem que sua

desgraçada alma habita cada

um de todos os seus poemas,

e que ao serem lidos, ela passa

a assombrar pelo resto da vida

e a habitar os pensamentos do

leitor desavisado que teve a

infelicidade de ler tão 

desgraçados e malditos versos.