Postagens
versículo,
dourar a pílula,
adorar...
adular o dolo:
todo lodo de
um mar de culpa
e a desculpa é
a lama do barro
que te fizeste
pouco.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
********punk!
abaixo os puristas!
E FICA CINZA O CÉU DAS MINHAS MAGOAS...
poesia punk
O problema dos que esperam
"Muitos golpes de sorte e muitas coisas incalculáveis são necessários para que um homem superior, em que dorme a solução de um, problema, chegue ainda a tempo para agir "à explosão" , como se poderia dizer. De maneira geral, isso não acontece, e em todos os recantos da terra há os que esperam, que mal sabem em que medida esperam, mas menos ainda sabem que esperam em vão. Acontece, também, chegar tarde demais o toque de alvorada, aquele que dá a "licença" para agir. Acontece quando a melhor juventude e força de agir estão gasta pelo estar-se sentado. Quantos não descobriram com espanto, ao levantarem-se "sobressaltados" ,que tinham os membros dormentes e o espírito estava já pesado demais! 'É tarde demais" , disseram, tornados descrentes de si mesmos e, agora, inúteis para sempre."
Nietzsche
Translate
pazanárquicos
Total de visualizações de página
nova poesia
********punk!
revolução
abaixo os puristas!
poesia outonal
E FICA CINZA O CÉU DAS MINHAS MAGOAS...
Arquivo do blog
-
▼
2023
(144)
-
▼
novembro
(27)
- Desaparecido
- Escalenos
- Transfiguração
- O Raro O raro
- Deserto Promissor
- Mesmo Céu
- Bib liar
- Silêncio em Fúria
- Onze Inspirações
- Poética
- Porto Éden
- Mais do Mesmo Tempo
- Para Todos os Céus
- Vida Interna
- Instante Incólume
- Espherografia
- Triângulo Retângulo
- Três Presentes
- O Futuro enfim
- Queimando Igrejas
- Inimigo Universal
- [Im]possível Nulo
- AD Versos
- Chorus
- Destino Escrito
- Espaço Exclamação
- Agora distante (todo poeta é tudo)
-
▼
novembro
(27)
Quem sou eu
- pazanarquia
- DOU UM PALPITE E REPITO O QUE NÃO DISSE, NÃO PROCURO AUXILIAR E NEM COM ISSO TENTO DIZER ALGO, ACHO QUE O QUE NOS AJUDA AGORA PODE UM DIA NOS DESTRUIR. ENTÃO O PALPITE, MEU PALPITE, É UM GRITO NO ESCURO, EMOCIONADO, SEM VOZ E SEM OUVIDO, NO MEIO DO NADA, NO MEIO DA POESIA ABSOLUTAMENTE CONTESTADA PELOS IDIOTAS E, ANISTIADA POR MIM, O AUTOR, O POETA, O CARA QUE SANGROU.
Nenhum comentário:
Postar um comentário