Meu Deus sou Eu

Sangro falso como

santo postiço.

Vendo minha imagem

como vendem a de

ídolos católicos.

Meu vazio interior

como uma grande nave

de uma imensa catedral

repleta de Anjos assassinos

de Deus e Demônios adoradores

do mesmo Deus morto,

ali, Jesus não foi para a cruz,

mas pregou seu destino nela

e foi para o gueto levar uma

vida patética e altruísta.

Esse gueto anexo da grande

nave, vai desde meu vazio

até o vazio dos corações

partidos dos adoradores do

Deus morto.

Eu não existo internamente e

observo toda essa cena que se

passa agora e sempre,

de fora,

de cima,

do alto...

como um verdadeiro Deus vivo.

Onde Aonde

Fraturas ex-postas em arranhões,

feridas em face 

de farsas e a existência 

em fases de ênfases,

máximas falsas e enfáticas que

desdizem-se afirmando ser azul

o vermelho ferro do sangue.

Haicais tão profundos quanto

uma conversa entre navios de

plástico encalhados no raso do

mesmo cais.

A vida hoje faz-se assim,

neutra, nula, omissa, boba, rasa,

pseudo casta e conservadora. 

Hasteio minha ideologia onde

todos possam ver minha bandeira...

e grito, subo alto e grito,

piso firme e afirmo...me,

firmo o passo e sigo,

vou e volto e busco...me,

busco-me onde aonde todos não vão.

                    

Morrer Matar

Eu irei morrer

(de amor) nesta vida.

Obviamente não.

Irei condená-la 

(a vida) a morte

todos os dias, e

quando (por amor)

não mais querer viver,

nem morrer, 

hibernarei congelado

em algum poema-cometa

e quando chegar perto do

ouvido de Deus,

deslizarei pela espiral

de sua orelha e voltarei

para cá, para morrer matar

em ódio a raiva de sempre

estar a querer (viver) de

amor uma existência toda.

Sobre poetas e demônios

Algumas vezes já fui

Neruda e, assim como

Pablo, também já fui

Augusto, dos Anjos. E

de outros demônios

que vivem nas ruas 

que passam ao largo

de tudo mais que posso

ser já fui amigo,

amante e confidente

fiel de todos os tormentos

que afligem os demônios

e os poetas também.

Quanto a mim...?

espero um dia qualquer

também poder sê-lo.

Primeiro Poema Último

Eu poderia agora escrever

o último poema do ano,

escrever o último poema 

de agora, da vida,

escrever meu último poema

hoje e fazer dele o

último poema que escrevo.

Mas talvez de todos meus

últimos poemas esse seja

o que eu menos goste,

e o último para ser o

último verdadeiro precisa,

me parece,

parecer melhor do que o

primeiro.

Mas deixo para o próximo 

ano o meu primeiro poema,

o primeiro de todos,

todos aqueles que me

levarão para o último,

para o túmulo, 

e também assim me trarão 

para esse aqui,

meu último poema,

... primeiro último...

poema último,

poema. Primeiro...

Ou Isso Ou Esse Ou

Sorrir isso ou esse

ou

isso de sorrir

quando nisso

o riso do 

pranto disse:

-o bom de ser não é!

Sou ruim,

ouso ser real 

ou sou assim

torto igual

assim tolo

igual a todo

o ruim de

todo o ser

ruim real.

Não só sou, tanto,

como sou só, tanto

também, 

e muito pouco sou

só isso ou esse ou

aqueloutro afinal.

Eu céu vazio maior

Sob o céu atmosfera, o céu anil,

o maior deserto de todos.

Também o céu acima,

fosso maior                   (que eu?)

onde tudo flutua,

deserto maior de todos.

O céu é maior que tudo

nada é maior que o vazio.