Dezoito de Abril

Resista. Recuse:

Retire-se sóbrio

e reserve tempo

para recuperar

o mesmo tempo

que passou

ávido por ti.

Tua insônia em

noites de eternas

tempestades disse

ser sonâmbula e

que, prisioneira de

ti, tenta fugir

sempre que você

adormece.

Mas você jamais

dorme, fecha os

olhos e apenas

fingi sonhar.

Porém quem fingi

não sonha e quando

perde-se o poder de

sonhar jamais se

dorme em paz

outra vez.

Onírico, quimerico e belo,

ou real, cruel e assustadoramente

mal e feio.

Reflita:

             pense em seu pior pesadelo

             antes de recusar a realidade.

             Viver de olhos fechados é 

             fácil, interpretando erroneamente

             tudo que se vê. Resista.

Conselhos de uma Estrela para uma Formiga

Teu lume

i n t e r i o r

acenda:

Ascenda e Brilhe,

Sublime!

A formiga

ouviu

e 

também o

Vagalume.

Deuses Ausentes

Parece que sim 

até que enfim

o fim:

E que assim todos

os deuses ausentes

se encarreguem de

aniquilar todos,

todos nós, porém

não tudo,

e o que ficar que

floresça e renasça

lindamente outra

vez sem qualquer

presença humana

para todo o sempre

até o próximo fim

do mundo.

   Já não se usa mais a

   escrita para escrever;

   Já não se usa mais o

   livro para ler,

   artificialmente o

   Homem se faz 

   inteligente capacitando

   a máquina com toda a

   sua sabedoria.

Somos criadores da

criatura que em breve

será nosso Deus

         nosso Diabo.

E assim como nós somos

de Deus o colapso,

essa criatura será nosso

apocalipse.

Amáquinamá!

A máquina, amar

a máquina, a

   máquina

   má,

   má

   máquina

                     amar

a máquina,

a máquina  ama.

   máquina  ama?

a máquina  ama!

a máquina  ama...

                     ama

a má...

a máquina...

amáquina...

Amáquinamá!

Amar amar 

amar a má.

Amar à la máquina,

amar a máquina,

a má amar, 

a máquina, ama,

ama amar amar

a má,

máquina má.

A máquina ama?

Ama amar, 

ama a má,

ama, a má,

ama, a

m á q u i n a:

a máquina ama...

máquina ama

máquina ama má,

ama má

ama a má

a máquina ama.

Amáquinamá!

Amáquinamá!

A máquina má:

a maquinar

a maquinar...

Futuro Póstumo

Adoeço a cada passado novo que

se levanta atrás do tempo que já

existi. A dor à esmo...sei que há

dores existenciais que debocham

do sofrer que se acumula em mim,

mas eu às desprezo e elas prenden-

se assim ainda mais em mim.

Eu me mato...e...me salvo desse

fim todos os dias, resoluto, pareço

indissolúvel, me reconstruo nas

lágrimas que tecem prantos por

mim, uma vez que jamais soube

chorar. O futuro que se levanta

a frente traz sombra sobre meus

horizontes, sombra de uma luz

de um tempo ainda mais distante

e que conhece caminhos breves

que desembocam em travessas

arborizadas que levam para a 

eternidade. 

Mas se a eternidade é meu fim

então saberão aqueles que vivem

felizes por tempos indeterminados

que certamente ontem eu já morri.

Ignorando as minhas certezas eu 

digo que se nos presentes da vida

eu já fui triste, eu compenso meu

futuro póstumo morrendo feliz.

Voltar Atrás

Já fiz todas as minhas escolhas,

revi minhas renúncias e jamais

voltei atrás, mesmo sempre

pedindo desculpas. 

Todas minhas dúvidas sempre

se mostraram muito mais 

capazes do que todas as minhas

malfadadas certezas.

Já cometi alguns erros e acertei

sempre que pressentia que ia

errar:

Do meu Destino Deus sabe...

e ninguém sabe dizer se 

realmente Ele existe.

Mas eu confio em mim, e sigo.

Embora não acredite também

em Deus.

Qualquer Horizonte

Quando o dia não for hoje,

ontem menos e amanhã

tampouco. Impossível.

Quando eu não for mais

o mesmo e quando nem

ao menos houver mínimos

vestígios da minha

existência, aí então

quem sabe nada mais possa

me afligir. Impossível.

Quando não é a alta ansiedade

é a baixa autoestima;

quando não é a minha mínima

participação em qualquer

satisfação por estar vivo,

é a minha máxima culpa

em estragar tudo, sempre,

eu presente ou à revelia.

Quando não eu,

outros eus me antecipam.

Posso ser muitos e variados

tipos de um mesmo eu

sempre perdido. Impulsivo.

Sou promessa sem rumo,

não aconteço por onde passo

e jamais caibo em nenhum

futuro.

Não sou presente e

não tenho passado.

Abstenho o tempo.

Observo e absorvo

qualquer horizonte,

então abstraio o que

pode ser absurdo

ali e assim me

reconstruo e sigo

sempre absolutamente

destruído.

Sou poeta sem rima,

não metrifico o verso

por onde escrevo e jamais

caibo em nenhum poema.

Sou verso solo, infértil...