Fantasmagórica

É vida que nasce

agora do que

agora a pena

risca. Vida agora

pela manhã e

Morte à tardinha.

À noite já será poesia. 

Hierarquia dos Servos

Sob o subterrâneo me refugio, 

conecto-me com o submundo,

meu porão, e o Diabo meu 

caseiro.

Deitado sobre um dossel,

olhando as estrelas, me ponho

espontâneo, me exponho, me

reconecto com o cosmo, me

reconheço, Eu carbono que sou...

E do céu de Deus faço o chão 

da minha sala de Star, e do Deus

do céu meu mordomo... e eu Amo.

Outono Hostil

Tinha de meados de Dezembro 

à Março para desabrochar essa 

tal flor de Verão que era. Exata 

e fatal é a data: se não abrir até 

o segundo final do último dia do

mês de Março, morre instantâ-

neamente. E o luar do último 

dia eis que surge prateando todo

o azul de luto do céu noturno, e

em aflição o botão passou as ho-

ras a esperar para surgir pra vi-

da. E a noite foi passando e então, 

Abril.

O Último Solilóquio dos Suicidas

Ele iria morrer, isso era certo.

Já havia sido decidido por mim.

Podia ser agora, poderia ter sido

ontem, pensávamos, a solidão não 

deve ser a afirmação de tudo que

afligia. Mas era, porém, não mais

do que o contrário. E matar essa

vontade de morrer hoje dá-se em

um ímpeto de vida que me assalta,

uma epifania em déjà vu . 

Querer morrer não é novo, 

e matar-se tampouco, a morte da

maneira como ocorrer, também 

jamais será única. Minha vida

nunca foi o bastante e desconfio

que a morte também me será pouco. 

Não invento nada, em absoluto, 

simplesmente somos o resultado

das nossas emoções. 

Eu sou dois. E o eu que quer morrer

não será o mesmo que irá se matar.

Morreremos os dois, mas somente 

eu matarei. Faço isso por nós, 

sacrifico-me e, não aceitaremos que

ninguém, empregue seu luto em nós. 

Caos Poético Mundo

Ao longo desse

curto poema vários

versos foram vistos

sem vida.

Os que não estão 

mortos mataram

os que não estão 

vivos.

A métrica covarde

fugiu e levou

consigo seus vis

versos assassinos.

O poeta ficou só,

ferido, contando e

recolhendo os seus

mortos.

Ainda há sangue

entre linhas,

e dizem alguns

versos rendidos,

metrificados,

que esse foi só 

o primeiro poema.

Muitos outros ainda

hão de ruir,

e a métrica, algoz 

da musa sequestrada,

só irá parar quando

conseguir derrubar 

o poeta, e esse poeta

que jurou jamais

pegar em armas,

promete vingar os

seus versos, e só 

irá descansar sua 

pena quando

libertar sua musa

e fazer com a

métrica o que ela

sempre fez com os

versos: esquartejá-la

para fazer caber

no formato quadrado 

duma caixa de madeira 

e enterrá-la em cada

poema sem métrica 

fixa nem rima regular.

Será para sempre

ela a personagem 

cativa no absurdo de

um caos poético mundo

que sempre tanto

combateu e repudiou.

Caberá ao leitor ir

fundo no profundo

do texto...do poema,

e para encontrar a

caixa, desenterrar

a métrica para essa

jurar-me vingança 

uma última vez.

O Senhor das Moscas

Levanto um jardim ao redor

de mim e fico observando os

insetos. Chamo de Éden o

Jardim e de Homens os insetos.

Estes Homens ficam o tempo

todo ao redor de mim, adorando-

me, exatamente como as Moscas

fazem quando se deparam com

fezes ou qualquer outra matéria 

orgânica apodrecida.

Incontinenti

Mesmo que

tardiamente 

é sempre bom

viver agora,

depois de hoje

será antes

ontem do que

nunca: 

o amanhã 

adeus

pressente.

Eudemonista

Eu sigo feliz,

pois soul feliz,

sempre demons

dada com Deus,

meu Deus, é claro.

Isto é

Nem tudo é Deus, 

dizem, isto é,

apenas quase tudo

pode ser Deus:

Quase é Deus sim,

ou ao menos

poderia ser, e o

resto, ou seja,

Tudo, esse não é.

Filactera

Uma imagem

fala mais do

que mil

palavras:

-ah! quem me

dera eu

pudesse

desenhar

meu silêncio.

Ressentido

Ser ateu não por

duvidar ou por não 

acreditar na

existência divina,

ser ateu por (acre-

ditar) não ser um

Deus também.

Ser poeta não para

fazer versos medíocres,

ou bem polidos e

metrificados no

modelo exato como

diz a bíblia, digo,

a cartilha, ser poeta

para através da

poesia poder ser

um Deus também.

Quando Ontem será

Morrem aos montes

muitos Hojes querendo

ser Amanhã, e deixam

de viver a glória que é

ser Hoje, pois um número 

muito reduzido consegue 

chegar lá, e quando 

conseguem perceber-se

Amanhã, quase todos

lamentam ser e parecer

o mesmo Hoje de antes,

mas acontece que antes
Eles eram verdadeiros e

atuais, úteis, e agora se

veem deslocados, obsoletos 

e ultrapassados.

Práxis

Entre as vísceras do poema,

por entre as entrelinhas, nas

entranhas do âmago dos

versos, lá, ao longe, de onde

nasce e surge toda a sombra

ou sorte de cores cinzas e

púrpuras que colorem sua

escrita, ali, entre penumbras,

se abriga e habita o poeta.

E aqueles que encontram seu

esconderijo, ao voltarem de

lá, não voltam, ficam para

sempre achando terem 

escapados. Mas jazem lá 

suas almas, sepultada e vivas.

E delas o poeta se alimenta e

municia sua poética e afia a

lâmina do aço de sua verve

nos crânios das almas cativas

para poder produzir mais

versos e para que sua poesia

possa fazer mais vítimas.

Esse poema é carne, leitor, e

sua alma pertence agora a 

esse corpo poético.

Versos Saturnais

Meus versos são máscaras

vivas, másharas, alegorias

místicas que usam meu

rosto e face como traje,

usam minha cara de poeta

como fantasia para suas

festas regadas a drogas,

sodomização da métrica e

sexo entre deuses e Eles.

Degeneração

O morrer inventou a morte,

                                    a morte

o poeta,

o poeta     inventou a solidão,

                                    a solidão 

a poesia...

a poesia tende a matar Deus...

                                           Deus,

o inventor de Homens,

horríveis bestas, da natureza

a criatura mais feia, a única

a ser facínora:

Da poesia ao poeta:

deves criar um criador

sem jamais cair em redundâncias,

parece impossível porém:

o Homem criou Deus,

inventado à sua imagem

e exata semelhança.

Aeternalismo

Escrevo a vida, porém,

confidencia a morte minha poesia.

Escrevo para não morrer.

O que quer dizer que escrevo a

eternidade.

O que seria do prassempre que

haverá eterno,

se não fosse esse instante que

acaba agora?

Que permanece por muito tempo no mesmo lugar

Deus é um morador de rua,

um mendigo, um pobre Diabo.

Vive de esmolas, moedas, migalhas.

O pão dele de cada dia você não 

deu hoje, não é mesmo?

O pão dele de cada dia depende da

boa vontade dos transeuntes que

por Ele passam.

A caminho da igreja você passa

apressado, ignora, passa por cima,

atropela, violenta, agride, manda 

ao inferno... põe fogo.

Chega sobressaltado ao destino,

senta-se buscando abrigo e consolo.

Ora, reza, pede, chora e se emociona,

sente-se acolhido, como um escolhido

entre milhões.

Contribui generosamente com o 

dízimo, deixa o pastor, o padre, a igreja,

deixa a igreja mais rica, feliz, satisfeita.

No caminho de volta para casa prefere

ir por outra rua, para não ter de cruzar

de novo com àquele desgraçado,

vagabundo, que nada faz senão deixar

o mundo, a vida, um lugar mais feio

e sujo.

Prescrevo

O silêncio 

me falta

sempre

quando

eu não 

tenho a

palavra:

É quando 

sempre escrevo.

Doxaxioma

Com sangue entre linhas,

a relação entre a poética,

sua poética, e o poeta:

às vezes as vestes de um

protege a nudez do outro...

não do frio do aço dos

versos, mas do olhar de

cobiça da métrica.

Os versos e a verve vivem

em promiscuidade com

uma (assombrosa) sombra

da métrica abolida e escorraçada.

O vermelho em meu tinteiro 

sugere que minha pena é

assassina e que esse poema foi

escrito com sangue...

mas não houve morte alguma,

por ora não, não nessa hora,

e a tinta no tinteiro é sangue do

poeta suicida, quem escreveu estes

versos. Mas o poeta não se matou,

pois não há morte segura para Ele,

nem mesmo a auto-infligida:

-vale mais a vida - dizia a sofrer -

falha-me a vida - sentia-a a viver -

minha morte é um poema que só 

eu posso escrever, uma vez que 

me encontro poeta e minha vida

nunca foi poesia:

Deus não soube escrever tais versos 

e o Diabo tampouco, e eu sequer 

me dei a querer...não sei escrever...

desenho esse poema a vermelho,

feito de versos a sanguínea, são a

exata semelhança de tudo:

a morte um desenho feito a mão,

um autorretrato ao invés de algum

qualquer poema épico.

Admoestações

Primavera estéril de 

flores natimortas;

Verão de um gélido 

frio do Éden;

Outono de árvores

mortas e fudidas;

Inverno quente infernal.