Do Fundo da Sétima Solidão

A poética da natureza da minha existência

dialoga com uma fria sutileza ética com

toda possibilidade de grandeza.

Ser poeta como também poderia ser Deus,

e Deus se fosse poeta poderia assemelhar-

se a mim, e o mundo seria poesia e minha

poesia todo um mundo novo seria.

Mas quanto a ser Deus, por assim dizer,

eu temo que jamais de fato fui poeta.

No fundo sou apenas a vontade de ser,

e não somos todos assim, inclusive deuses?

Ambição de ser um Deus que saiba escrever

e jamais o oposto, desejo de alguém que

escreve versos se tornar um Deus.

Da tese à antítese que sou.

Acredito em mim, muito, tanto quanto em

Deus nunca, jamais pude crer:

Somos recíprocos.

A poética da natureza da minha existência

dialoga com uma frieza épica com

toda possibilidade de grandeza.

Mas e quanto a natureza dessa poética,

pormenorizadamente, sobre ela e sua

profundidade, quão fundo nesse fosso eu

posso descer?

O céu jamais será um limite,

para quem deseja voar o céu é um convite

para se ter asas, porém meus pés escrevem

passos raros, e o caminhar que é o seu

legítimo texto é fácil de se ler pelo

subsolo de conquistas inalcançáveis.

Deus algum é capaz de mensurar o 

alcance do querer da alma de um pobre

diabo poeta. Um poeta de verdade por

muitas vezes se desfaz da própria alma

para poder fazer poesia.

E a alma desse poeta aqui sofre

da febre da loucura de querer ascender

à luz sendo densamente filosófica

escuridão: faz versos de frio para

o verão e entoa sempre um eterno

outono púrpura para cada nova estação.

É res-do-chão da torre que busca

alicerçar ali o impulso para crescer

tão alto quanto tão alto possa ser o céu.

É como dossel do planeta.

Do fundo da sétima solidão desse poeta

a alma ressoa sempre em insônia seus

augustos gemidos de arte.

Essa alma, minh'alma, é sempre contra

todo o pra sempre, é de toda a fuga da

eternidade a mais legítima redenção,

e uma palavra para aludir à sua

poética será um dia a palavra Devoção.

Enquanto o sacerdócio desse poeta erra 

ainda e muito por muitas vezes,

a palavra certa por ora é, para resumir

a sua poética, certamente o vocábulo

Paixão.

Suplício!

Detesto ter de odiar quase todo mundo

enquanto amo quase e muito o mundo

todo. A humanidade é uma doença e a

vida humana uma praga.

Queria ser Deus para pôr fim a proliferação

da raça dos Homens planeta afora.

Do mesmo modo, como espécime dessa

espécie de animal atroz, gostaria muito

de poder também aniquilar esse mesmo

Deus que se fosse eu mataria a Humanidade

toda.

Porém nem Deus nem Homem,

apenas poeta, e desse modo,

Deuses e Homens me matam todo dia e

todo dia eu como poeta,

e isso é tudo o que sou,

todo instante eu desejo morrer.

Morrer de amor, morrer por amor,

e pelo amor também jamais se matar

outra vez:

Uma vez basta, duas vezes nunca mais;

pela terceira vez já não mais é belo

insistir; na quarta e na quinta foi

sempre por impulso; na sexta foi pela

virtude do vício, e na sétima é sempre

por temor de uma assustadora solidão.

Ah!Céus!

Só quem pode ser imortal sabe o quanto

a vida eterna é um erro.

Clássico erro crasso.

Faço de um fosso abrigo,

abro um poço sem

fundo no futuro defunto,

esquecido, desfaço o

disfarce de cúmplice

do meu presente fudido.

Foi o passado abatido

e abastece-se o que virá

com um tempo ainda

mais difícil.

É duro ter de temer

a vida que se leva

e leva a vida a gente

para a morte todo dia já

como mortos vivos:

Dos desgraçados,

nós todos,

toda uma sorte morre

sempre no fim de mês

todo mês de cada novo

ano maldito.

Viver não é,

não pode ser só lamento,

como disse um filósofo

uma vez, como poeta eu

complemento:

A vida nunca foi e não é,

a vida não é um argumento,

a vida não é um argumento.