Postagens
Logo cedo
hoje o dia
é só uma
vida ruim.
A morte
amanhã
(a manhã
amor te...)
será um
dia melhor.
hoje o dia
é só uma
vida ruim.
A morte
amanhã
(a manhã
amor te...)
será um
dia melhor.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
********punk!
abaixo os puristas!
E FICA CINZA O CÉU DAS MINHAS MAGOAS...
poesia punk
O problema dos que esperam
"Muitos golpes de sorte e muitas coisas incalculáveis são necessários para que um homem superior, em que dorme a solução de um, problema, chegue ainda a tempo para agir "à explosão" , como se poderia dizer. De maneira geral, isso não acontece, e em todos os recantos da terra há os que esperam, que mal sabem em que medida esperam, mas menos ainda sabem que esperam em vão. Acontece, também, chegar tarde demais o toque de alvorada, aquele que dá a "licença" para agir. Acontece quando a melhor juventude e força de agir estão gasta pelo estar-se sentado. Quantos não descobriram com espanto, ao levantarem-se "sobressaltados" ,que tinham os membros dormentes e o espírito estava já pesado demais! 'É tarde demais" , disseram, tornados descrentes de si mesmos e, agora, inúteis para sempre."
Nietzsche
Translate
pazanárquicos
Total de visualizações de página
nova poesia
********punk!
revolução
abaixo os puristas!
poesia outonal
E FICA CINZA O CÉU DAS MINHAS MAGOAS...
Arquivo do blog
-
▼
2020
(99)
-
▼
março
(28)
- Conquista
- Elisa Bela Feiticeira
- Sacerdócio
- Lama
- O Planeta e Eu
- Íngreme Olhar Abaixo
- Jamais Possível
- Desamparo
- AntiCorpus
- Ainda há
- Escurado
- Iminência Poética
- Inconversável
- Ateus Pés
- Reticente Álibi Poético
- Silencial
- Desacredito
- Porvir
- Cais
- Cocaína
- Infinitesimais
- Potência
- O óbice e o óbito
- Eu em mim e Deus nele
- Apossa a queda
- Instituto
- Amarianas
- A morte a manhã
-
▼
março
(28)
Quem sou eu
- pazanarquia
- DOU UM PALPITE E REPITO O QUE NÃO DISSE, NÃO PROCURO AUXILIAR E NEM COM ISSO TENTO DIZER ALGO, ACHO QUE O QUE NOS AJUDA AGORA PODE UM DIA NOS DESTRUIR. ENTÃO O PALPITE, MEU PALPITE, É UM GRITO NO ESCURO, EMOCIONADO, SEM VOZ E SEM OUVIDO, NO MEIO DO NADA, NO MEIO DA POESIA ABSOLUTAMENTE CONTESTADA PELOS IDIOTAS E, ANISTIADA POR MIM, O AUTOR, O POETA, O CARA QUE SANGROU.
Nenhum comentário:
Postar um comentário