Diatribes e Diabretes

Não se parecem com você, 

não se parecem comigo,

tampouco se parecem com

todos os outros que são 

como nós.

Você não tem culpa,

eu não tenho culpa alguma e,

entre os outros todos,

também como nós,

ninguém é culpado. 

Nem Deus nem Diabo,

não se trata disso também, 

mas veja, eles não preocupam 

o nosso Deus, porém, apetecem 

ao nosso Diabo:

O problema são as minorias,

os menos favorecidos, e como

bons Cristãos, nos padecemos 

deles e por eles oramos...

e que Deus tenha piedade

destas almas.

Psicopatia

Colhi de modo inadvertido 

um lamento poético do

teu olhar...

Teus olhos que pousaram

em mim deliberadamente 

quase sem querer, 

disseram-me com uma

avidez tácita, 

que eu de alguma forma 

lhe salvasse,

e meus olhos desesperadamente 

nesse mesmo instante 

perderam-se também na

mesma busca que pensam

te afligir, e para eles hoje,

pros meus olhos a salvação 

é te olhar...

e eu os arranco de minha face

se não puder mais vê-la.

Exsultet

A luz se

for      a

Lúcifer.

Se for a

Lúcifer 

há   luz.

Papa Morto

Quantas vezes repetir

o para sempre        até

perceber que      dessa

vez é para          nunca

mais...              de novo.

Todo Papa é muito velho

Todo Papado dura muito

Dura um longo tempo

até o Papa mais velho

ainda morrer,

desse modo, e pouco me

importa, o próximo Papa

já virá morto, de novo. 

Carne, Sangue e Solidão

Fascinado por Icebergs, 

Baleias, Árvores e Colossais

Estruturas de Gás e Poeira

do Cosmo.

Apetece-me vocábulos insignificantes,

fonemas obsoletos...e o silêncio prolixo 

de um pensamento profundo no olhar.

A chuva me causa fascínio, 

o fogo, a madrugada e minha morte.

Poesia minha Musa e a música 

minha redenção. 

Um poeta por ofício e maldição, 

assim como Jesus é Cristo, porém,

não sou filho do pai, sou de minha

Mãe: Carne, Sangue e Solidão. 

Dos Demônios a Métrica

Detrás de cada poema,

versos; de cada verso

a pena; detrás da pena,

dedos tortos, retorcidos

por Ela; detrás destes,

a verve ávida de

um poeta à frente do

passado de cada rima 

ou não da sua poética;

por detrás dessa poética, 

Demônios...dos Demônios

a métrica. 

Poema para Lucrécio

Silêncio ocioso sou eu e fui,

pelo entorno dos meus quandos, 

enquanto eu ía, seguia calado,

desejava sempre tanto que 

olhassem para mim, porém, 

vejo meu ao redor às cegas:

Mas eu vi o verso,

ouvi o verso,

devir do estro,

dever do gesto do

universo que fala,

que assalta aos olhos...

Mas há quem diga que não, 

que não e nem mesmo talvez,

nem vi nem houve.

E o quanto eu sinto que sim,

tem a mesma falsa vontade

da autêntica ilusão de algum

dia também ser notado ou

ouvido. Ou lido ou amado...

Mas se o esquecimento for

o meu destino, o mínimo que

posso esperar é que pelo

menos seja para sempre.