Soneto

O que havia antes de nós, antes

de tudo que se sabe e percebe?

Na época, no tempo do nada,

tudo, o todo era utopia.

Hoje só me interessa o nada.

Fazer um soneto sem usar

rima alguma. Quando saberei se

é mais fácil assim ou rimando?

Em que ponto de contestação do 

nada que se deu o ponto de partida

para pôr fim a inexistência das coisas?

Hoje só me interessa a poesia.

Se tudo que resiste hoje ainda fosse

apenas literatura, estaria satisfeito.

Olhos Escuros

É frio o

sangue (falso)

azul clarinho de

Deus da mesma

cor (falsa) da

íris dos olhos

de Jesus menino

filho bastardo preto

e pardo e humano

de sangue vermelho

e quente como

sangra triste

todos nós.

Alma e Lama

Eu não acredito em Deus

mas acredito em mim,

se Deus não acreditar em mim,

só precisa do poder de 

crer em si mesmo

para tudo entre nós

ficar perfeitamente

equilibrado,

e digo que ele é humanamente

capaz de tal crença,

uma vez que eu também

sou: Divino!

Somos dois em um

sendo um o mesmo

que o outro acredita

ser.

Somos iguais,

pois um diferente

do outro é o que nos 

torna comum.

Retorno sem volta

Antes do pra sempre

já é o tempo que

nunca morrerá.

Depois,

tudo que vira depois,

será sempre o mesmo

tempo morto de sempre.

Após isso nada mais é.

Observe o ciclo:

ante o antes da eternidade

nada mais há. Por ora...

O fim que ainda não acabou,

assim, agora,

a vida me parece bastante.

Saber o Tempo

Efêmera é a carne que

definha, atrofia e apodrece,

o corpo humano, animal,

vegetal, a matéria...orgânica (?)

Talvez os fungos se relacionem

com o tempo de alguma

maneira de uma forma

diferente, desconhecida.

Mas alguma coisa diz para

mim, aqui dentro, e que seja

a loucura, que internamente

tudo será eterno.

E eu ainda me mato a tempo

de saber a desfazer esse erro:

saber o tempo certo de nunca

saber quando jamais acabará

tudo outra vez.

Silex ex-

Sintomas se for

de dor que seja,

não se admira o

vermelho sem

ousar sangrar

para sagrar-se

vencedor.

Um Corte no Fio do Aço Frio da Lâmina,

uma Ruptura no Intacto da Alma e o

Metal faz-se Cravado no Peito como Lança.

E o coração antes

invicto em toda

batalha, agora

agoniza ferido,

abatido embora

ainda batendo,

desde que fora

apanhado.

Assim o Amor faz Doer e faz Saber que Ele

Sempre Vence qualquer Coração Apaixonado.

Então a paixão

do verso livre:

tolo o guerreiro

vira poeta,

vira a noite,

vive em tavernas,

se revira na cama,

vive ébrio de febre

e entrega-se

rendido aos abraços

da métrica.

De Obsidiana ou antes um Silex primitivo,

Agora uma Caneta Esferográfica. 

Inclusive Isso

Abstrai-se o 

(substrato da irrealidade)

o abstrato do sonho insônia sono, e coma,

e sonha que sonha que cai

e vai ascender a queda

como obscurecer uma sombra,

(e leva-se a) desejar cair, ir ao céu

como mariposa em trôpego vôo

em volta da lâmpada.

Falso quando muito

um fundo sem fosso

e quando poço profundo,

um oásis de águas

límpidas se apresentará

para quem quiser

mergulhar a fundo

nos sonhos.

Sob a objetiva da pena

em meus torpes dedos tortos

em total sintonia com meus

pensamentos vastos,

tudo apresenta-se como poesia.

Inclusive (insiste em ser) isso.