Pathos

Eu entendo a lógica dos psicopatas

e percebo antes o que não posso

controlar,

o automático é reprogramável e 

que cada maldito poeta suporte

por toda a vida a má sorte de

seus poemas.

Poesia minha psicopatia,

minha fobia é não ter nada a

temer e quando sozinho é sentir

a falta da vontade de ficar só.

Deus me livre de ti,

se livra de mim Deus por medo

de todo o mal.

Meu amor é odiado e assim sendo

meu adeus sempre crê que 

acredita no diabo.

Diabo se livra de mim e me 

devolva a Deus logo por favor

por algum dinheiro e rápido.

Em festa dentro de um Eu

solitário minha alma cretina 

acredita naquilo que dizem os poetas.

Hospedeiro

Por Toda a Vida

Carrega-se a Morte

Como um parasita.

Depois do último cigarro

Depois do último cigarro

serei menos sentimental

e tão pouco romântico.

Depois do último cigarro

eu paro, serei mais 

solitário e saudável,

depois do último trago eu

estrago quem sou,

serei tão pouco o que 

antes era.

Depois do último cigarro

mais-valia e menos do

que foi para aquilo que

ficou.

O que antes se espera(va)

depois que desejou?

Quasar Quase

Quase sucesso e

um pouco fracassado.

Vencedor quem sabe

e vencido por vezes.

Insisto e perco 

e penso que perder

a insistência é estar

condenado a ser

sempre vencido.

Sou vagalume e

um dia eu brilho.

Grito Mal Dito

Escrevo o grito

e quando escrito

grita o silêncio

o grito em

palavras lidas.

Pois quando ditos

ou mal ditos os

versos estraga-se

a poesia.

Distorção

Querer morrer logo cedo,

antes de dormir.

Querer viver tarde demais,

da noite...acordar na

madrugada e perceber

que você jamais existiu.

Meu espírito um fantasma

vivo, e eu quando carne,

meu quase corpo expira

expresso em miragem de

algum espelho adicto de

distorcidas imagens.

Vago

Solitário por onde não 

sei se caibo,

por aonde não sei se posso

eu passo sozinho outra vez

e, quando voltar,

por esta vida não sei se

de novo passo...

Jamais fui jovem como

os dias recém passados

ainda são,

sou velho como àqueles

dias que nunca virão,

pois como eu, estes dias

não se penduram em

calendários e existem

sem data fixa para ser.

Eu jamais suportei existir

e não posso partir pois

não pertenço a lugar nenhum.

Vago distópico pelos

arrabaldes do fim

do Eu revolucionário que

covardemente eu,

como um canalha,

traí...e o que restou do que

poderia ter sido:

-uma partícula ínfima-

Maldita!-ainda arde em mim.