Ásperos Versos Violentos

São Vestes de Tempestade

                          tua Voz!

Amas...ás más línguas!

a mastigar Silvos

para nutrir-se,

tua Boca devora Gritos e

estão a Cuspir os meios

para Novas Formas

de Calar,

Declaras os Fins ao calar-

se, esse és teu álibi,

fingir Quietude ante o ato

de berrar em

                         Ásperos

                         Versos

                         Violentos...

o Hálito do Silêncio,

Mal Hábito da tua Voz!

Se Não Exceto

Hoje sou pré

aquilo que já

fui há muito

tempo,

diametralmente

inverso...

hoje,

sou quase morte.

Levante

Meus versos são canções

de adeuses que passam

tristes por onde andam,

titubeando passos sobem

e descem imóveis

montanhas e movem-se

niilistas e quase satisfeitos.

Meus versos sãos,

fortes e destemidos,

pagãos contrários do

cristianismo de campanha

sobrepujado na guerra dos

Homens contra seus

semelhantes e na guerra do

Deus com cara humana

contra os Homens que se

ajoelham por um levante:

-Meus Versos hão de Ser

para Ti,

pois sou Eu um Poeta teu,

Servo e Senhor,

como um Deus,

depende como 

queira lê-los...

Em meus versos vão

eu, deus e o mundo.

Meus Versus vão em

vão com um adeus,

pois mesmo indo, sei

que sempre ficam.

Amais Mariana

Você não me ama Mariana,

não lhe engana o amor.

Não me pertence mais

quem já me amou,

e o teu amor já me

foi demais.

Não me ame Mariana,

não me pertença,

não me pertença mais

quem já me amou,

e o teu amor já me

foi demais.

Você não me engana Mariana,

não lhe pertence o amor,

não lhe pertence mais

quem já tanto amou,

e o meu amor é pouco

e eu já amei demais,

demais Mariana.

Talvez Apenas

Terrivelmente pontual

e sempre pela hora da

morte.

A morte custa caro,

custa a própria vida,

quando no peito de

nossa existência

atravessa-nos o 

tempo como um

afiado punhal.

Viver dói e talvez

satisfação seja

apenas não existir.

O Preço da Morte é Viver.

Frio Sol

Minh'Alma avocável, solícita,

acessível a solitude, à chuvas

e luares,

                prostituta de noites

escuras e outonais.

Minha triste Alma

de sonhos e insônias,

de pesadelos e modorra,

dona de patentes de

rupturas e novos

ideais,

             santa por ser

             curadora dos

             pecados de

             deus e de

             semelhantes

             infernais.

Minha Alma um demônio,

uma bandeira preta

carente por luz de

devassos e invernais

sois soturnos como ela,

Alma minha,

                        fria matéria

                        escura   que

pós morte a  escura

matéria do universo

adubarás.

D'existência

Sinto frio

sendo fogo:

Sonda-me assim a solidão

que ascende do sub-solo do

mais profundo fosso:

- o poço que mata a sede da

alma que sente em si 

a sensação de ser o ex estéril

deserto interior de um

corpo farto da vida e quase

morto.

Acende o frio

e sente o fogo:

que seja a vida um Fim

e a morte o Recomeço...

...como o que constitui

a eternidade é a mesma

matéria escura e fria do

efêmero.

Saudades do futuro

quando hoje eu

nunca existi,

meu passado exato

é itinerante,

se move pelo

tempo

como

fujo

do

presente.

Serei quem fui

e não quem sou.