Lua doce lua

musa de todos os desassossegados,

dama fiel dos inquietos poetas,

feiticeira dos céus,

bruxa de sorrisos plácidos,

dona das minhas sextas...

lua...musa apaixonada.

mágoas embriagadas em lágrimas que

temperam minha face iluminada.

destiladas mágoas lamuriosas canto à ti

no grito profundo de todos os ébrios

que abrigo em mim, e,

que blasfemo sem saber por que fim.

sua crua luz me acompanha, me segue,

me segue ali, juntinho, até o fim.

musa dos desejos ilícitos, deusa pálida

da alma dessas palavras que compõem

meu pensamento:

-lua, ofereço-me a ti, nesse momento,

nesses versos aqui, vendo minha alma,

sem custo, e, à mim, aceita-me como esmola,

como amante, como poema outro, indiferente,

como voluntário sem meta à habitar seu mundo,

seu universo de boêmios e estúpidos poetas delirantes.

Volume dois

...volta a andar como um louco que

nunca deixou de ser no pensar, volta

a ser o que era e o que é, e, assim

como foi, volta a ser o que sempre será...

O que procura a vida em você, é o que

ela sempre teve e o que sempre terá, é

a mútua ideia de conviver, a ideia do

entardecer vivo, e ao anoitecer, não morrer,

mas se desprender da vida como quem pede

"sai fora" e viver a eternidade dentro

do risco de estar vivo numa noite louca e

perigosa, efêmera eternidade. A verdade

sobre isso é o dia que vem suave como

um tapa na cara, é você de novo, voltando

a andar como um louco que nunca deixou

de ser no pensar, volta a ser o que era e

o que é, e, assim como sempre foi volta

a ser o que sempre será.

...a droga da espiritualidade da espiritualidade

que vem com as drogas...

Já é hora de revolta, os pontos fracos

já não são mais fracos, muito menos pontos,

são visões psicodélicas que no auge de sua

contemplação é a sua face inexpressivamente

feliz e experiente, estragada e deprimente

em frente ao espelho, o mesmo usado como

base para aspirar a imagem dos microscópicos

pontos fracos. O que será que pensam, sobre

O que pensam os que ainda pensam?

O que tememos agora? Vai homem, cansado

do fardo de ir à luta, de continuar achando

que toda essa história é apenas algo bom

para gritar, escrever, já é hora de romper

e, mais do que preciso dizer, é gritar que

sempre é hora de revolta, de contestar revoltas

e de tentar achar algo novo dentro da droga

da espiritualidade da espiritualidade que

vem com as drogas.

...liberdade para usar, pra jogar, pra matar

liberdade pra viver o que querer o pensamento

do sujeito que conjuga o verbo amar...

Voa às faces de toda essa grande e pueril

massa de personagens, a impetuosa ventania

de subversivas emoções, de ideias cheias de

vontade de algo mais, pois acho que, longe

do descanso, penso que depois de tanto preciso

de muito mais. Sou a música que me escuta

sou, quem sou? vou na batida, no groove do

roquenrou que é a desculpa pra dizer pra vida

que sou o que sou, vou na mímica de mostrar

para mim que posso ser o que souber rimar

comigo no sentido de amar o inimigo, mesmo

que o mesmo seja o perigo de usar a liberdade

para se embriagar de vícios, de ter liberdade

de derrubar mitos, de verbalizar e entoar gritos

de rebeldia, versos de liberdade pra usar,

para jogar, para matar, liberdade para viver o que

querer o pensamento do sujeito que conjuga

o verbo amar.

Talvez dor seja isso

O cinzeiro cheio, o criado mudo, sujo. calado.

o cigarro queima nos dedos da personagem,

os mesmos que escrevem esses versos a sua imagem

de poeta mudo, sujo. calado.

O mundo talvez seja o que não sentimos,

talvez sejamos no mundo o que pensamos,

e pensamos sobre o que sentimos em vida,

somos vida, outros são mundo.

Sou a disciplina da minha escrita

não tenho regras, não tenho rimas.

Não nascem rosas no asfalto, o jardim

é um limitado espaço, não segue longe

ao horizonte, não voa alto.

O cinzeiro cheio de um mundo triste

que não sente, mundo de personagens

que pensam em vida à vida, sobre em

que vida queriam ser melhores versos,

ora mudos, mas quase sempre calados.

Somos omissos. Pensamentos que sentimos

são palavras que velamos, noites temperadas

com lua e vinho, na busca por tentar dizer,

expressar-me, escrevi, me contive aqui. sozinho...

Talvez dor seja isso.

soneto

ergo-me da incerteza que me abriga.

beijo a face ácida do tempo, suave brisa.

excito-me vendo a dama de preto

vestida de morte contente e altiva.

vejo-me nas águas banhando o corpo

da mesma dama de preto, agora despida.

ela me beija com seu bico de corvo

e é dela a alma que habita-me, viva!

juro pra sempre servi-la,

juro pra sempre admira-la,

juro tentar ter com ela o que não tive com a vida.

deito-me no leito derradeiro,

findo o encontro como quem termina um soneto,

chego enfim ao fim e permaneço obsoleto.

soneto

criminosa desculpa tentar obter poesias

sem nada para escrever. tentar traçar

algumas linhas sem nada para dizer,

procurar adrenalina em um romance para ler.

gastar todas as tintas sem nada

para pintar, todos os acordes numa

canção para vender e orar, ser revolucionário

e aceitar, acreditar que tudo é já.

dirás que um verso teu não foge a pauta,

que um beijo seu não se escarra fora, que

a vida é vida quando a vida falta.

gritar na noite desejos de rebeldia,

ser um culpado suspeito, sujeito urbano

um cigano sem tribo, pazanarquia.

Apaixonado Solidão

Ah pai, como me sinto pobre!

como me vejo longe de qualquer sorte.

Do que me adianta uma alma nobre,

se meu coração esnobe, negro,

denso e covarde, arde e entoa

palpitações e características de um vil lord?

Sincero como uma respiração,

vou na melodia do batuque do mesmo coração

que é o groove da canção, a trilha sonora

que outrora tocava, não como marcha fúnebre,

mas como senhora da emoção, o som

agora vive apenas no peito da minha doce ilusão.

Ah doce ilusão, quem andas amando?

não mereço o apreço que me dedicas

com o mais profundo desprezo do

teu coração, meu esconderijo que

não mais habito, desde que disseste não

às minhas súplicas de apaixonado solidão.

Sumário

sentindo cada toque frio do desespero,

me aqueço ali no canto, perto do medo,

me cubro com minha manta de desejos e

me acalmo, vejo o abismo já perto, já

consigo avistar um outono bem mais frio

e cinza que todos os outros do sumário de

minha história poética.

penso no abuso que tudo isso possa parecer no final,

estudo cronologicamente todos os meus atos

e faço uma grande reflexão do meu destino:

-de longe, bem lá no fundo eu me vejo,

pra você leitor ingrato é como se estivesse

me olhando do alto de um precipício, eu estou

lá no fundo sentindo o frio eterno de outonos

e desesperos profundos.

vou por mim mesmo e pelas palavras que

com um ponto final "findo o que eras".

com um punhal cravado no coração do poeta

acabo com a espera de um bem estar que vem

sem sentido, e, sentindo a morte já como hospedeira,

sucumbo febril, tremendo orando no frio do

desespero outonal que sorrindo com uma face medíocre

como a cara da minha vida inteira, e assim rápido

como pensamento passageiro, o outono se dissolve

em lágrimas de um céu cinza que me cobre de lamentos

e, eu, poeta moribundo, beijo a face do mundo

e me liberto da vida, estrada que perpetuei sendo

incansavelmente mendigo de sentimentos e de versos de partida.