Vocação

Antes da criação Deus vivia só.

Pensava por vezes ser nada, ou

servir pra nada, e quando muito 

triste, nada era. Agora, hoje,

depois de nos fazer:

Deus é tudo, tudo é Deus e Deus

pode tudo.

Deus arrependido e cansado de

resolver tudo, só queria sumir,

servir pra nada.

Destruição

Alimentar

Ódio com

Amor      é

terror

ismo.

Mesmíssimos

Emite Luz

Imita Deus

Erradia Trevas.

Todo poeta é

um mímico em

um eterno

arremedo da

escuridão.

Mais mímese do mesmo.

Ímpeto Irresistível

Umedeço o bico da pena na tinta,

como poeta, como umedeceria meus

lábios no molhado pronunciado que

os lábios teus me expõe à boca...

e escrevo apaixonadamente poemas

como se estivesse a te chupar a

buceta toda.

Azuis desprezo

Se se

enceguece-se

abruptamente 

apenas por

olhar, veja,

eu ignoro,

eu ignoro

de olhos abertos 

azuis o Sol, e

perceba que

ignorar é deixar

no escuro quem

também irradia 

e s c u r i d ã o.

Enter Error

Toda certeza

soa à síntese

exceto axioma

ou inclusive.

Funeral

Tive um sonho e acordei em

desespero. Nesse sonho o

mundo era todo de entes

invisíveis e eu era um espelho.

Sonhei que Deus havia morrido 

e acordei vestido para o luto.

Fui ao enterro de pijamas como

eu havia dormido.

Eu nasci pra sempre

Eu nasci morrer.

Não nasci natimorto,

tampouco suicida.

Nasci morrer como

surge um mineral

sem vida, e que por

isso mesmo irá 

morrer jamais.

Sou uma rocha por dentro.

Comovida.

E o oposto 

de   outras

rochas onde 

musgos crescem

ao redor sobre.

Não-Ser

Queria eu ser

não ser humano.

Queria eu ser

um Não-Ser,

se a possibilidade 

única for apenas

pertencer à humanidade,

não desejo existir,

não quero ser humano.

Encosto

Como ontem foi

e como hoje está 

sendo, amanhã 

será o pior dia

da sua vida, 

e assim será 

ainda por muito 

tempo, até o

último dia,

até a morte.

Mas não se mate agora,

nem desanime, descanse,

pois lembre-se sempre

que Deus está e estará 

contigo a cada momento 

em todos os instantes.

Marmórea

De seda de Lótus o que

torna-se mármore era.

O toque sutil não mais

a pele macia sente,

agora é de impenetrável 

pedra a sensação que

tenho ao tentar acariciar 

a alma...

fria estátua amálgama o

corpo dela...

e à minha musa

petrificada meu coração 

se assemelha a Ela.

Teares

Descer à morte:

de se amar 

de ser maior.

Desejo de ser a morte,

descender em silêncio 

ou dizer:

diz ser a morte!

Te ser amor

Te ser o mar.

Desejo tecer a mor te...

ou ter ares de.

Para Uso Utópico

Não 

leia

a

bula.

Afinidades

A ver o que tem entre:

o molhado do orvalho 

sobre gramíneas quando 

a manhã dá-se ao dia,

e o úmido sob tuas

pálpebras quando arde

ou como se ardesse a

tristeza em tua objetiva.

Que não é Muito

Inverto a ação e devoro o vazio,

não deixo o nada me devorar,

canibalizo o meu vazio para

não virar banquete, pois

advirto que sou vasto 

porém:

Vasto como é o espaço entre

minha cabeça e o tamanho do

núcleo de um átomo, e o que

disso advém é variável conforme 

faço valer à força a força poética

de minha alma:

Ardorosa quando quer mesmo em

zero Kelvin até quando não mais

quiser ser calor e se dissipar à lá

como o som em Lá desfaz-se cada

vez mais baixo num diapasão,

soa assim a impressão que adere

invariavelmente aos meus versos

e, ademais, que diferença faz se 

sou assim ou não, isto é, diferente 

mesmo é só o inverso? 

E os advérbios que me 

acompanham acompanham

avessos a minha quase nula nuance 

de pouca genialidade.

Photo Grafia

Tendem a tardar a percepção 

da efemeridade de tudo nesta

breve existência de todos.

Datam instantes a todo 

momento, mas não há tempo

hábil para isso quando temos 

de adiar o hoje para pre-ver

o futuro: me lembro quando ontem

                 foi um amanhã distante...

                 e quando depois de amanhã 

                 for anteontem, calendário 

                 algum será capaz de nos dizer

                 que dia será hoje.

                 

D'Eles

Ser poeta

é     viver

sob        a

influência 

de um bom

Demônio,

é viver sob

o peso 

de um Deus

do mal e

ser para Eles

referência 

de ótima 

leitura.

O Eu qu'eu sou

Eu sempre fui outro.

Mesmo quando fui eu

mesmo.

Nesse exato momento 

enquanto escrevo,

sou outro.

Ontem eu já não era,

e também 

conseguia perceber 

com alguma clareza 

que hoje certamente 

eu não seria o mesmo,

e no entanto o eu qu'eu 

imaginava que seria 

hoje, não sou,

vim a ser outro.

E quando me reconheço

o mesmo, desfruto o

instante fingindo ser

outra pessoa, 

contemplando de dentro 

para fora o Eu

observado.

Jamais deixei de ter e

apreciar esse meu estranho 

hábito, pois eu sempre

fui o mesmo.

Sonambulista

As marcas do chão sob o

solado dos meus passos:

muito desta Terra, desse

solo, passou por mim en-

quanto eu por sobre os

pés me permiti levar...

onírico...empírico...

e os horizontes fantásticos 

que me viram passear,

ainda hoje guardam no

esquecimento de suas me-

mórias o exato instante 

em que me imaginaram

passar.

Vitrine

O reflexo do espelho 

em mim sou eu,

reflete a translúcida 

superfície espelhada

sobre isso - há um

quase-minuto atrás 

era outro esse mesmo

Eu de agora.

Hardcore

Debruçado sobre o caderno

sobre os joelhos sobre os

calcanhares sobre o chão 

sobre o subterrâneo sobre

o céu sobre minha cabeça 

sobre meu pescoço e ombros 

sobre meus braços sobre 

minha mão sobre a pena 

sobre o caderno sobre os

joelhos...

Auto-mar

Oceans

Ecoam

Waves

e Aves.

Ad in Finitum

Depois do

silêncio que

passa fica

só o ruído.

Quase ocaso

intacto não 

fosse a vida.

O Suicida que Morreu de Velho

Um pensamento suicida em

fuga da cabeça, saiu pela

boca em silêncio em um

descuido da fala, dizia,

pulou para fora, 

desapercebido, junto ao

fonema, e pela leveza de

sua natureza, ficou para

sempre vagando junto ao

vento. Não se arrebentou 

no chão como queria.

As Sete Cores do Abismo

Dar cores aos dias da semana:

Segunda-feira negra;

Terça-feira amarelecida;

De tons Gris lívidos pintar

a Quarta-feira de cinzas;

Quinta-feira bege como a

cor da pele de uma pessoa 

idosa que tende a teimar a

não morrer jamais;

Sexta-feira púrpura ocaso;

Sábado azul de um céu 

azul anil;

Domingo branca palidez mórbida.

Spleen Esplêndido

Magníficas flores adubadas

pela destruição, não as do

mal, de Baudelaire, mas as

minhas que, de bom grado

e mau augúrio, são do bem,

do mesmo modo como o

Diabo outrora foste.

E adivinha?

Deus é meu jardineiro.

Soa Assim

Minha quietude cochicha

ao meu ouvido 

S u s s u r r a n d o - m e:

'tema a possibilidade de

que confundam teus

silêncios profundos com

afasia.'

Futuro Último

O amanhã oprime...,

aliás, ontem foi o

teu último dia, e

hoje é o primeiro:

O amanhã não existe,

mesmo havendo 

verdadeira ocorrência 

dele no passado, pois

só há no passado o que

ou aquilo que não 

existe mais.

Os Olhos

Arrostam silêncios

olhares destemidos

diante duma demora

desenfreada da fala.

        (...) Odeiam (...)

         delays (...)

       (...) no (...)

      destino (...)

dos (...) fonemas.

A língua em prece forçada em pensamento, 

numa espécie de missa-à-força por

acreditar com estrondosa e cega fé 

que os sons existem invectivos aos olhos,

haja vista ouvi-los.

Opressor Próspero

Morde os dentes a morte

enraivecida em vaidade,

envaidecida em cólera e,

embora tenha know-how,

não me levará com Ela sob

o seu manto agora, e a raiva

vem disso, a vaidade quase

intacta é por saber que, se

não me leva hoje, levará 

amanhã ou depois com

certeza. Certeza essa tem

Ela por acumulação de almas, mas

mal sabe ela que minha alma já há

muito aprendeu a se fazer de morta.

Do Fazer Poesia

Minha poética é dada à decepção,

possui a capacidade de produzir 

versos através de um raciocínio 

torto todo retorcido, e essa sua

razão verdadeira é minha 

disposição como poeta jamais 

suscetível às regras de qualquer 

criação do fazer poesia sob eterna 

supervisão e vigilância da métrica 

com suas rédeas nas mãos e de

cabresto e látego sempre em riste,

mas é minha mão que tem a posse

da pena, minha pena, e se a acusação 

é de que assim eu não passo de um

poetastro, eu declaro abertamente 

em um raciocínio reto que sou sim

um poeta astro e minha poesia um

lume, um farol de brilho radiante 

dentro da escuridão desse fazer

poesia segundo a mesma e velha

cartilha do academicismo arcaico

de sempre.

Esperança

Um dia

ainda

será hoje.

Nonsenseness

Livros lêem-me melhor quando chove,

preferem-me assim, como nuvens 

estremecem-se ao toque de outras 

deslizando pelo céu como nenúfares 

fazem por superfícies de lagos, os livros 

preterem-me quando não lidos, digo, 

quando não lido com eles, e como eles

sentimentais são, eu tenho o cuidado de

deixar que livrem-se de não deixar

escapar as emoções que guardam em

páginas ditas donas de todas as palavras 

que se encerram ali.

Os livros precisam expressar o que sentem

em relação a mim; as nuvens chovem o que

sentem em relação ao solo; nenúfares 

sofrem quando sentem a partida de

salamandras que se abrigavam em si,

isto é, em cima deles ou por sob, como o

céu por sobre as nuvens jamais conhecerá 

chuva alguma, do mesmo modo o solo

molhado prefere o sol por não poder

absorver o que será enchente se chover

pra sempre enquanto durar a tempestade:

Ser uma cinzenta nuvem escura por dentro,

não quero reduzir à um raso copo d'água 

toda essa furiosa tempestade dentro de mim.

Posso afogar o mundo inteiro, inclusive eu,

mas não quero desperdiçar nem dividir o

meu morrer com outras mortes, e então 

por assim dizer, um livro público em

particular, ao ler-me, publicou em suas

páginas:

Ontem Choverá o que Amanhã Choveu!

Só Hoje Há Sol

O Sol Age Só Hoje,

pois hoje eu só queria que chovesse

a vida toda que me resta,

talvez pra sempre, quem me dera,

se a eternidade não fosse tão estúpida 

e abstrata. Se hoje eu quero pela vida

que me resta, amanhã me resta esperar 

pela vida que me queira, não só um

acho que vai chover, mas sim um parece

que choveu a vida inteira.

Para a Morte a vida

Impulsiona-me constantemente 

para a morte a vida, chego a

pensar que morro, enquanto de

fato, e embora farto, ainda vivo.

Estou vivo. Absoluto e absorto,

isto é, absorvido pela vida e

absolvido pela morte, e esses

absurdos observam-me 

obstinadamente, como uma fé 

cega em algo amplamente visto

como impossível ou inacreditável.

Assim eu sigo, creditando à meu

cansaço cada conquista que penso

atestar que eu ainda vivo, porém 

me sugere a mesma vida exausta 

que não passo de um fantasma morto.

-É a morte, a morte que me impulsiona

para a vida desde que, de novo,

morri outra vez.

De Cisão (êntre avec néant)

Desistir de existir

ou

resistir e reexistir 

quem sabe,

quem sabe,

Deus ou adeus?

Jogo o dado e cai o

lado do adeus para cima:

Lanço o dardo da sorte da

minha vida para o alto e

acerto preciso o alvo da

morte decidida, decisiva

sobre mim.

Então Me Mato!

Me mato todos os dias

até a data do dia de morrer,

e se enfim eu morro,

se no fim eu morro,

por que não decidi

viver antes,

vir ver antes a beleza da vida?

Nestes rompantes de ruptura 

de nossa existência, a vida

não deveria se mostrar bela (?)

Avere

Eu sou mais poderoso do que Deus!

Vivo e posso morrer, e Deus?

Tenho minha vida nas mãos não só 

do acaso, não só nas mãos pálidas de

Deus, tenho minha vida em minhas

mãos também, pois sou mortal e 

posso a qualquer instante, por mero

acaso, pela vontade pueril e imperiosa

de Deus, mas principalmente, eu posso 

morrer pelas minhas próprias mãos,

e se me perguntarem o porquê, direi

que se Deus habita em mim, é Ele que

tento matar ao morrer por meus meios,

métodos e vontade:

Queimo a casa e me livro do Rato!

Girassóis

Dançam lentíssimamente dentro

da noite estrelada as flores.

Contam através de canções desconhecidas

dos Homens, para as estrelas, cantam para

as estrelas aquilo que escondem das abelhas,

sempre tão afoitas e apressadas.

As estrelas não têm pressa alguma,

uma vez que a maioria já não existe 

mais, senão seu brilho.

-Mas é para o brilho da luz delas que

cantamos e dançamos - dizem as flores 

do jardim noturno de minha alma.

Minh'alma que também é brilho

inequívoco daquilo que um dia já foi.

Totalidade e Solidão

Um só Eu faz de mim

um ser solitário.

Dois de mim são dois 

Eu's solitários, Eu e o

outro Eu.

Três     desses      Eu's 

deixam claro que sou

um Não-Ser.

Sou Eu assim um Deus

S o l i t á r i o.

O Caso Púrpura

Com a data de hoje,

estas horas de agora,

esse pós manhã 

brilhante: a manhã 

brilhante e iluminada 

até a noite ser escuridão:

Esta Será a Hepta Tarde

Sombria Desde Quando 

Comecei a Contar Cada

Pôr do Sol Depois de

Minha Última Morte.

Qual o plural de pôr do sol?

Sete sóis sorriem, todos o mesmo astro,

todos o mesmo riso, ardentes despedindo-

se (fosse teatro, da cena) de mim no

horizonte ao Oeste, não Este, Oeste mais

ao Norte de mim, de novo, não por acaso 

a Morte.

Púrpuras são as cores desse poema.

Soneto

Do poeta poesia é dever,

é devir. Pode ser acaso e

ocaso, é labor e é ócio, é

sacramento e sacerdócio.

É sacrossanto o ser poeta,

tanto quanto é maldito, e

por isso mesmo a poesia é

bem dita maldição.

E toda sua obra deve ser

revolucionária. Poesia que

não transforma não serve

de nada, e no mais, de nada

vale, e mais ainda, poesia que

não desperta, apenas atrapalha.

Ternura de Aço

Em viva voz o silêncio diz...,

isto é, desnuda a mudez.

O nada existe como elo

subsequente do todo e 

se repetem sempre 

dentro dessa ordem.

Quando há ruptura 

instala-se o caos.

O Caos é a mistura abrupta do mesmo.

O Nada é a Tese

O Todo é a Antítese 

O Caos a Síntese quando o todo e o 

nada não se repelem.

Toda destruição é igual a hoje,

quanto um pós guerra de ontem 

em algum lugar distante como

agora...e aqui, mundo afora

nesse mesmo instante.

Outono de Oitenta e Quatro

A chuva chegando:

-Cairá proporcional-

mente per capta.

Veja como está 

chegando a chuva-

dizia.

Há chuva como apenso

pelo todo do céu que segue.

No céu o cinza das nuvens 

anuncia que a chuva

chegará em breve e 

em instantes.

Acho-a, a chuva, vejo-a vindo

através dos céus e,

antes qu'eu avise,

começa de chofre a chover de fato.

Ontem, Anteontem e outros Ontens distantes

Atrás do tempo sempre:

O Futuro.

Renovando rotineiramente 

O Passado,

instantâneamente,

de Presentes com precedentes 

de Presentes anteriores, hoje,

ontem e anteontem e outros

ontens distantes.

Um novo passado novo

para cada futuro ido...

e o mesmo futuro antigo 

para todo presente 

repetido.

Oh be a fine girl kill me

Não voltarei a ser Voltaire.

Se ando muito

dói-me os pés;

Se amo muito 

dói -me o peito;

Se penso muito 

dói-me a cabeça.

Sinto em minha alma

uma dor terrível...

Meu cansaço existencial 

impele-me a negar uma

próxima reencarnação.

O que importa se tenho vivido o

suficiente ou não? 

Eu sempre morro, digo,

eu sempre volto.

Vivo muito ou pouco,

sei lá, é que a morte

há muito anda atrás 

de mim, suponho eu

que ela pensa que

me ama.

Aritmética Aristotélica

Desatar os nós dos meus

dedos tortos e empunhar

a pena para desenhar meus

retorcidos versos:

desdenhar da métrica e do

academicismo, definhar a

estética que sugere, ou

melhor, que dita regras e

formas exatas de poemas

para se fazer poesia.

Nada pode soar mais patético 

do que achar que o 

conceito de poesia tem

alguma coisa a ver com

o formato quadrado da

forma final do verso,

forma quadrada ou qualquer 

outra pré definida em

cartilhas de poetas 

catedráticos pré-ocupados 

sempre apenas com a forma

e jamais com o conteúdo.

Inspiração para eles é achar

uma palavra que caiba dentro 

da métrica do protocolo e

estrutura da rima,

ou do ritmo da rima com a

métrica, que deve

obrigatoriamente 

ser isso para rimar

com aquilo e soar

agora dese jeito para

depois poder rimar

com o verso de acolá:

Abaixo a métrica!

Abaixo a rima!

Rítmica ridícula, boba,

e estúpidas que empobrecem

a poesia, demonizam o

texto poético e

enraivezem poetas que

lutam pela liberdade 

ideológica dos versos.

Liberdade para ser e existir

da maneira que cabem onde

quer que queiram se

permitir ser e estar para

poder fazer tudo aquilo que

a inspiração do poeta tem

a dizer, ou tem a calar.

Simetria nada tem a ver com

poesia, poesia desmesurada

por natureza, pela sua natureza 

desmedida, poesia em si mesma

compreende também todo o

entorno. Poesia é um universo 

em constante expansão, e não 

somente um ponto denso e

compactado.

Minha poesia é muito mais do

que formatos pré estabelecidos,

desenhados e re-desenhados

apenas por uma questão 

d'estética, poesia é anti-estética,

não tem a ver com aparências,

pois foge de querer se parecer

com qualquer outra coisa que

não Ela, poesia não se parece

com nada, não é palpável, é

antimatéria, é maleável na

medida que se desenvolve

para mais ou para menos

dentro ou fora dos seus

limites inexistentes...

mas jamais minha

poesia caberá 

dentro de 

formatos

e moldes.

À rigor por via de regra,

o rigor:

dà rima,

dà forma,

do ritmo a reger o enredo 

dentro de um limite que

caiba o texto.

A ranger os dentes da poética 

de raiva por não poder estar

disposta no poema por completa.

Poesia é, por via de regra,

a medida daquilo que não 

se pode medir,

e mesmo assim

medita o poeta discípulo 

da métrica sobre como

pode deixar a poesia mais

complicada e hermética:

uma poesia excludente de

versos e não inclusiva de

todo tipo de versificação 

que a inspiração possa

realizar.

O poema é só um dos

muitos e variados corpos

da poesia, o éter poesia

que pode preencher não 

só o quadrado, mas também 

o círculo, o triângulo,

agroglifos, e qualquer outra

característica geométrica

da forma final daquilo

que se escreve:

Poeta escreve poesia

e não desenhos técnicos.

Que herói mesmo seja o verso livre,

e não o metro heróico, ou versos

em tetrâmetro trocaico, pentâmetro

ou cantos poéticos em hexâmetro

dactílico, parece-me muito esdrúxulo,

em se tratando de poesia, todos esses

termos, diria, estúpidos.

Metro iâmbico, ou o escambau, para

versos decassílabos ou dodecassílabos

para um poema simples ou profundo:

o que me importa o número de sílabas 

se o que tenho a dizer como poeta é o

que diz minha poesia com todas as

letras que ela tem a declarar, e não 

como ela faz isso, compactando versos,

encaixotando-os de forma a esquartejar 

a poética e inspiração, ou seja, o que

traz minha poesia são pergaminhos

densos, desconformes, destoantes, etc.,

de uma escrita profunda e, assimétrica

a linha de raciocínio, o texto é todo

proposto, propício e proporcional a

tudo aquilo que tem a dizer a pena,

e não como cadernetas em brochura de

anotações técnicas, de capa bonita,

vindas dentro de caixas de sapatos,

ou charutos, com desenhos

simétricamente precisos de caracteres

ordenados matematicamente idênticos

dentro de quadrados ou quadras 

retangulares ou cilindros triangulares

ou triângulos acutânculos e o que mais

pregar a maneira correta de ordenar os

versos dentro de estrofes perfeitamente 

alinhadas dentro de poemas alinhados

como que se os versos ali presentes

fossem soldados de algum exército 

em formação para algum exercício de

guerra.

Vade Mecum

Evadir-se dessa humanidade torpe,

eis minha vontade:

esvazia minha alma de vida a morte?

Jamais! Porém, jaze já e desde sempre 

essa alma em vida, devida a vida ser

sempre vazia.

Minh'alma viva vibra com a 

imponderável 

possibilidade da morte, 

pois Ela permanecerá ativa,

enquanto vazio o corpo sob a terra

apodrecer.

Entretanto, minha alma não pisará

com seus calcanhares nos céus,

não caminhará sobre as nuvens e

tampouco sobre brasas acesas de

qualquer inferno em chamas,

andará por entre os vivos divertindo-

se transvestida e transvertida em

fantástico fantasma, assustando a

assustadora raça humana.

Cânceres e Cigarros

Certezas e decepções, amálgama!

Quem é Deus, quem é o Diabo?

O Diabo em meus dedos,

em meus lábios...

Deus em meus pulmões, está!

Noir Poesia

Não há aplausos,

você não ouve,

não houve espetáculo,

você não viu:

não houve você?

e algo mais não haverá tampouco,

ficam com o que sentem, com o que

se tem mesmo sendo tão pouco, ou

nada ou quase ou nunca e/ou de novo.

Não à Arte mais

Não há mais Arte

Não há, mas...

Não amas

Não amais Arte?

Não à Poesia 

Noir Poesia etérea 

Não há Poesia

Não há Poesia eterna?

O último Poeta morreu,

morreu o único, o primeiro 

último Poeta morreu:

Foi morto amou ser,

foi morto e amou ser assaz assim.

Foi morto per si,

por si mesmo morreu,

foi morto por isso mesmo morreu,

foi morto matou-se assassinato,

foi vítima, foi íntimo de si e assim

assassinado.

Matou-se e amou se...

Matou-se e amou ser.