Messalina

crente que acredito que ainda trago comigo

o seu corrupto amor, exclamo explicitamente

tudo que sinto por ti no meu mais dissoluto furor.

venho do abismo que deixou a dor, a graça que

obtive por tanto ti amar, amor que matou o teu

apaixonado par, seu poeta fanático que escreve

versos à ti apenas por lembrar dos teus lábios

doces levemente envenenados que pousavam em minha boca

e que me enfermavam com os sabores do pecado,

seu sabor que ficou, como o perfume do teu olhar

no brilho do sorriso que se declarava para mim,

iluminava minha alma, um luar, e eu, amante dos teus

desejos, servo dos teus prazeres, um tolo que ainda

murmura pelos teus beijos, pelos teus blefes, que me davam

a noção de não ti ter. você, grande musa dos meus delírios,

fêmea algoz que mostrou o infinito mas que não disse que

eu iria sozinho, sem dona. me condenaste ao coma que me abriga,

após tua partida, seu adeus é um deus pra quem hoje imploro

minha anistia por ti amar, minha renúncia em lhe esquecer,

que esse deus me dê a ousadia de tentar viver longe de você

o ser vazio que hoje sou, apenas existo, não vivo desde

quando do teu coração retiras-te o meu amor, me deixaste

órfão do sentimento que em teu peito se calou.

tu és o papel de parede do meu desastre interior.

Explosivo blues

venho deixar que me olhe,

peço a você um sorriso e

com os lábios você me escolhe,

é isso que explode, é isso que

dissolve o desejo. o ardor do

seu corpo é mais do que almejo,

percorro febrilmente as linhas e

curvas, vou direto ao pecado calmamente,

é isso que explode, é o seu cheiro

que me implode. você me mistura a algumas

bebidas, me prova, me engole,

toma um porre de vontade de me ter,

o desejo destilado da noite que não quer morrer,

é isso que explode, é o que faz da lua um lugar

nosso para viver...

venha deixar que eu ti olhe,

me peça um sorriso e com os lábios

eu lhe devoro, é por isso que você me escolhe.

dissolvo o seu desejo e cheiro de uma vez só,

lambo o espelho, lhe tenho sem dó e com apreço,

você ardentemente se rende e me prende no seu calor,

me diz que o sexo importa e que se foda o amor.

é isso que explode, é o que nos salva,

o que nos dá a perdição, o esplendor

de nossas inflamáveis almas, explosão.

Palavras jazigo

são sinais de liberdade.

contemplo meu desespero no remorso

que sinto após provar toda essa história de liberdade,

mergulho profundamente até o principio

do vicio, depois sigo a passos calmos até me atirar

do abismo.

são sinais de liberdade.

possuo a arte de intensificar-me como coadjuvante

em toda estória, mas na minha virtude de não ser

sou protagonista, homônimo da resistência,

da teimosia dos meus vícios. questiono-me respondendo

para mim mesmo, são sinais de liberdade!!

-atiro-me às palavras, encontro abrigo em minhas frases

meu jazigo, digo, meu jazigo as palavras.

não esqueço que sinto cada vez mais forte o meu fim,

o meu adeus vai para as coisas que não conquistei, vai

para musa que sorriu ao desprezar-me,

para os versos que minha pena

não soube desenhar, vai para mim e comigo.

-vou aventurar-me de vida despido, e,

minha alma será meu único vestígio.

as palavras, meu jazigo.

Viver

queria uma inspiração para escrever

queria um mundo para perverter

queria uma doença para viver

queria uma saúde para ruir.

queria uma voz para gritar

queria um dom para domesticar

queria uma palavra não para explicar

mas para resolver o meu penar.

queria ver meu sangue nas páginas

-me cortei no que escrevi ao imaginar

que era feliz fazendo rimas sem mas.

queria, ah como queria não mais querer

me extinguir dos sentimentos, me ver

em um altar ardendo em chamas.

sou um eu que não me vejo

um verso que não escrevo, sou um

espelho que, posto na frente dos meus

desejos, reflete todos os medos.

inflamo-me e não renasço, mas

a cada passo penso em regar-me de

alegria, tento mirar na direção da

alforria e desprender-me em colapso.

fujo do fluxo de absurdas portas abertas,

do encontro da procura pelo nada, dos

longos intervalos da lúdica mente de um poeta.

fujo da vida que já não mais é tão bela,

estudo minuciosamente as palavras,

para pôr fim às palavras dela.

[adoeci no mundo que ergui,

prendi meu livre existir conjugando

o verbo acontecer, existir...

orei e pedi pra deus rezar por mim,

e que eu tivesse a ousadia de não permitir

que essas mesmas orações falassem por mim.

queria uma inspiração para perverter,

um mundo para escrever, queria ruir na saúde

o meu viver].

Penso existo escrevo

esqueço que escrevo que penso.

penso que esqueço que escrevo,

mas quando escrevo esqueço

que penso e, sendo assim,

remeto tudo que esqueço no que escrevo,

pois escrevo o que penso e

penso que escrevo.

escrevo que esqueço que penso.

penso, escrevo, esqueço, mas

esqueço quando penso e,

sendo assim, existo no que escrevo.

insisto em esquecer o que escrevo

e lamento pensar se existo ou se

escrito.

Algo

a impotência moral, a ressaca imoral.

a capacidade tola que tenho de propor

a mim o fim sempre que me julgo e me tenho

em pensamento. prefiro ir ao fim do precipício

do que voltar e procurar outro abismo, outro

dia morto, outro lamento, outro novo dia torto

que com dolo me faz ver o quão culpado sou

por não ser dono da culpa de ser, otimista.

crer na esperança é como tentar ter satisfação

e resultado numa imensa burra missa. pode ser

que meu dia torto me leve pra igreja, para que

eu possibilite esforços para os dízimos sagrados.

salve a impotência moral das minhas desgraças

literárias, da minha força de vontade sedentária,

da minha sobriedade suja e ordinária(eu embriagado

observo isso de longe sem me preocupar).

me anteponho à mim mesmo, com o objetivo de tentar

esclarecer o meu destino, o meu fim como poeta sem ser,

como algo no precipício, caindo.

Que

diga não aos versos.

diga sim as vozes e aos atos, e,

diga talvez ao resto de tudo que

indaga que o que sucumbiu era poesia,

pois se fosse, seria.

diga que não ouviu passos,

que ao acordar, não despertou pro dia.

que talvez o mesmo não percebeu

a redenção da noite que ilumina o

despertar de quem lhe permite

ouvir o que disse, pois se fosse dito,

diria.

diga que não se emocionou,

que não se comoveu, que não deixou

de ser cruel. diga que as crianças mentem

com a inocência de um idoso, diga que a

igreja é o cárcere de cristo, e,

que cristo não morreu, pois se estivesse

morto, morreria.

diga que não escreveu isso, que

não consome versos que viciam,

que libertam, diga que usa drogas,

mas não diga que elas o usam,

não diga oque caracteriza esse poema,

esse berro, esse grito, diga não aos versos,

diga sim as vozes e aos atos, e, diga

talvez ao resto de toda a poesia que

sugere que tudo sucumbiu, só pra podê

ser oque for, e, o que fosse, seria.

seria talvez a poesia?