Perfume

Do perfume das flores à cocaína,
serei o que você quiser cheirar, amor.

Posso ser o caos na tua ataraxia,
e pra toda aquela rebeldia, tens meu ás
de pudor.

Trair a solidão por tua companhia;
despir o frio para do teu corpo o calor
ser em minha cama absoluta filosofia.

Como escravo do prazer serei o teu senhor e,
em gozo,
iremos ao infinito atrás de alforria...atrás do sabor
das flores até o perfume das cocaínas.

Poezia

Eram poemas com cigarro nas mãos,
na boca o verbo, a fumaça com
ares de metáfora ou não.

Faziam versos tão versus aos...
que ainda em mil anos trarão
sintomas de rebeldia ou não.

E a simetria trazia rimas em caos
que em tal desordem a pena agia
em prol da disciplina ou não.

E a poesia...
ardia verve letal

Seria decaída se fosse dos céus,
então vazia...assaz poezia...subversiva ou não.

Sensaboria

Da musa inspira o pranto,
Rarefação poética,
Lirismo sem encanto
-É o outono dos poetas!
Banquete de universos,
O alimento a poesia.
Me degustam os versos
Soberbos, sensaboria.

Poética Paixão

Fazia frio.
Mas o frio que fazia não era aquele frio comum
de um inverno qualquer.
Era o frio dos poetas,
o frio outonal dos poetas ou
dos poetas outonais era o frio.

Nunca conseguira viver bem com a poesia.
Atrapalhava-se com os versos em sua cabeça,
de tal maneira, que, sempre publicava seus
pensamentos ermos como poemas.

Entendia-se como poeta pela simples razão de que sempre
soubera que apenas a poesia(e essa nunca conseguiu
entender o que nele à encantava), a que nascia da labuta
da sua devotada pena, o lhe revelaria, o emanciparia
das trevas da ignorância do seu destino e o ascenderia
a luz da opção da escolha de destinos efêmeros.

-A vida arde mesmo em liberdade-dizia- e nada
mais livre que uma pena vadia. Assim, habitava seu
lirismo e atuava sempre como vítima da sua poesia.

Nesse dia, dentro do frio que fazia, fazia versos.
Não sabia, mas esse seria seu último e, esse último
dia seria o dia que seus versos, finalmente, o fariam
liberto.

Estava na tentativa desde que acordara, à escrever.
Dois sonetos, uma dezena de haicais,
alguns outros poemas mais. Mas não sabia
que quem terminaria sua ode, sua mais
triste elegia, que começou escrever quando nasceu,
seria a própria poesia.

-Chega de anomia, não se vive das palavras
com esta falta de inspiração, essa anemia poética,
patética rarefação...se não me têm os poemas
cravarei então esta pena em meu coração.

Foi assim, o derradeiro levante, escrito com sangue
e emoção. Sem mais metáforas...sem rimas, apenas
a diáspora da ilusão. Foi-se a vida...matou-se o poeta,
morreu de paixão.

poema

viagem no tempo passado…
reminiscente ser…desmemoriado.
vertical vertigem atinge à tingir uma
lembrança assim em…atemporal prazo
determinado…deter o tempo a tempo
de voltar ao passado.

máxima

para os inimigos
que se aventuram
a tentar combater
o amor, digo-lhes
que é uma pena,
uma lastima.
pois há uma pena divina,
uma máxima,
que sempre aos enamorados
desenha versos a nosso favor.

soneto

que agonia infame infante
que me dilacéra todos os dias.
já não é o bastante não ser
e tentar viver de poesia?

da maldição dos vinte e sete
eu vou morrendo todos os dias.
já não é suficiente tentar
viver de poesia.

como é angustiante não saber
com o que se rima, gastar todos
os versos atrás da maldita poesia.

como é falsa a idéia de que a vida
pulsa em alegria. feliz mesmo é a tristeza
que como pauta em mim sempre se faz poesia.