Girassois Tetraplégicos

o que fiz da vida,
na vida que não me fez?

Se fosse apenas poesia,
ah, quem dera houvesse
magia além de toda essa
atmosfera dum outono
eterno que não deixa
primaveras e sóis de verão
serem sinceros.
Soturnos Girassois Tetraplegicos.

Entendo os loucos e os mendigos.
para si mesmo, tarde demais,
assim mesmo, olhamos para nós,
é o que fiz da vida e não o que a
vida faz, tanto não fez que tanto
faz...não insista o profeta em tentar
com o que resta pintar poesia, tolice
insistir nisso, a vida  o tratará como
falso poeta e pseudo anticristo,
dislexia...não se trata de como seria,
pois não será. Raimundo seria só rima,
o poeta disse e eu fui acreditar. A vida
nada mais que duvida da vida e dos
versos que fui versar...um dia...

morre o poeta e fica a poesia

não fui feliz desenhando versos.
e, os versos que fiz, me disseram
certa vez que, ao invés de
feliz, eu era poeta.
nessa de descobrir que não seria feliz,
passei a não mais produzir poesia, e
então o poeta que queria alegria,
não gozou felicidade, morreu triste.
existia apenas naquilo que escrevia.
calou-se a pena, e, satisfeita,
a vida sorria, pois
morre o poeta e fica a poesia.

outono em meu jardim

laboriosamente tento não lembrar que jamais
consegui te esquecer. pelo infinito que me resta

vou dissimulando meus passos como um viciado

busca o maldito prazer. fosse o amor uma dádiva

divina, seria eu então incapaz de, no jardim da minha

sina, cultivar essa flor que ilumina a alma quando o

coração prova seu espinhoso sabor. ensimesmado,

dentro do mundo perfeito que você arruinou, prostrado,

lançado ao chão, como um olhar caído de algum diabo

deprimido que esqueceu a oração, percebo que esse

sentimento endêmico em apátrida paixão, não poderia

ser pra sempre eterno, posto que a eternidade é um futuro

sem ambição, e, nosso amor colossal, maior que a propria

existencia, fugiu de nós ao sentir-se infinitesimal. caiu por terra,

e, quando outono em meu jardim, brotará a flor da perdida guerra.

verossimilhança

bastaria à mim uma só oportunidade,
e eu não perdoaria você. o modo como
colocou veracidade em tudo que me disse,
as frases, as palavras de efeito, eu cuspiria
em sua face toda aquela verdade, todo amor
que ainda sangra em meu peito.
impreterivelmente, desejaria perceber em ti,
ao lhe ver, todo aquele entusiasmo barato
que ardia em teus olhos diáfanos de vadia fria
que deixa transparecer o quão poderosa é a
fêmea que sabe como usar o corpo quando
quer convencer, e aquele teu jeito jocoso,
hoje me enoja tanto e me embrulha o estômago
só em pensar em você. sei da tua sagacidade, e sei
que sabe que não há verossimilhança nesse poema,

uma pena, pois adoraria lhe matar.
 

por você... por amor.

por você,
por amor,
como uma noite escura
em todo seu esplendor
finge não saber
que irá amanhecer, em
dissabor, eu soube sofrer.
sofrer é bonito.
o amor que pra ti
foi um engano,
em meu coração
fez soturnos planos,
e ainda que morto
diante da dor do meu luto,
por toda minha vida
permanecerá dia após dia,
insepulto.
assim sofro sozinho e,
em nome dessa dor, recito:
por você,
por amor,
sofrer é bonito.

desenho vazio

eu que nunca fui de ser,
ponho toda minha paixão
nas coisas que tenho, e como
um amante do nada, desenho vazio
um universo que no brilho de cada
verso revela sempre uma nova estrada.
ainda que seja eu poeta, nessa via certa
sempre vou na contramão, e as palavras
que guiam minha pena se repetem, se confundem
erram a direção. talvez seja eu em mim um enclave que quase sempre
nunca cabe dentro daquilo que sou, um gauche que no auge
da dúvida tem com clareza a vencida certeza que nem meus
passos sabem por onde vou...e os versos que sabem são versos
que a pena jamais desenhou.

Dezesseis

Diz-se da angústia da obediência, que,
não aguenta mais minha poesia.
foda-se a denúncia!
Acostuma-te à contumácia, a verve
de um verme, ao celebre poeta e sua redundante
rebeldia.
Meus dezesseis talvez ainda não passaram,
e, é claro, no meu presente todo dia atualizo
meu passado.
Ação, tentar ser maior que a vida, todavia,
há a ciência de uma triste impressão,
me ver perdido numa amarga existência, mas
a cada verso a certeza de ser agente duma
iminente revolução, anarquia!