Viver

queria uma inspiração para escrever

queria um mundo para perverter

queria uma doença para viver

queria uma saúde para ruir.

queria uma voz para gritar

queria um dom para domesticar

queria uma palavra não para explicar

mas para resolver o meu penar.

queria ver meu sangue nas páginas

-me cortei no que escrevi ao imaginar

que era feliz fazendo rimas sem mas.

queria, ah como queria não mais querer

me extinguir dos sentimentos, me ver

em um altar ardendo em chamas.

sou um eu que não me vejo

um verso que não escrevo, sou um

espelho que, posto na frente dos meus

desejos, reflete todos os medos.

inflamo-me e não renasço, mas

a cada passo penso em regar-me de

alegria, tento mirar na direção da

alforria e desprender-me em colapso.

fujo do fluxo de absurdas portas abertas,

do encontro da procura pelo nada, dos

longos intervalos da lúdica mente de um poeta.

fujo da vida que já não mais é tão bela,

estudo minuciosamente as palavras,

para pôr fim às palavras dela.

[adoeci no mundo que ergui,

prendi meu livre existir conjugando

o verbo acontecer, existir...

orei e pedi pra deus rezar por mim,

e que eu tivesse a ousadia de não permitir

que essas mesmas orações falassem por mim.

queria uma inspiração para perverter,

um mundo para escrever, queria ruir na saúde

o meu viver].

Penso existo escrevo

esqueço que escrevo que penso.

penso que esqueço que escrevo,

mas quando escrevo esqueço

que penso e, sendo assim,

remeto tudo que esqueço no que escrevo,

pois escrevo o que penso e

penso que escrevo.

escrevo que esqueço que penso.

penso, escrevo, esqueço, mas

esqueço quando penso e,

sendo assim, existo no que escrevo.

insisto em esquecer o que escrevo

e lamento pensar se existo ou se

escrito.

Algo

a impotência moral, a ressaca imoral.

a capacidade tola que tenho de propor

a mim o fim sempre que me julgo e me tenho

em pensamento. prefiro ir ao fim do precipício

do que voltar e procurar outro abismo, outro

dia morto, outro lamento, outro novo dia torto

que com dolo me faz ver o quão culpado sou

por não ser dono da culpa de ser, otimista.

crer na esperança é como tentar ter satisfação

e resultado numa imensa burra missa. pode ser

que meu dia torto me leve pra igreja, para que

eu possibilite esforços para os dízimos sagrados.

salve a impotência moral das minhas desgraças

literárias, da minha força de vontade sedentária,

da minha sobriedade suja e ordinária(eu embriagado

observo isso de longe sem me preocupar).

me anteponho à mim mesmo, com o objetivo de tentar

esclarecer o meu destino, o meu fim como poeta sem ser,

como algo no precipício, caindo.

Que

diga não aos versos.

diga sim as vozes e aos atos, e,

diga talvez ao resto de tudo que

indaga que o que sucumbiu era poesia,

pois se fosse, seria.

diga que não ouviu passos,

que ao acordar, não despertou pro dia.

que talvez o mesmo não percebeu

a redenção da noite que ilumina o

despertar de quem lhe permite

ouvir o que disse, pois se fosse dito,

diria.

diga que não se emocionou,

que não se comoveu, que não deixou

de ser cruel. diga que as crianças mentem

com a inocência de um idoso, diga que a

igreja é o cárcere de cristo, e,

que cristo não morreu, pois se estivesse

morto, morreria.

diga que não escreveu isso, que

não consome versos que viciam,

que libertam, diga que usa drogas,

mas não diga que elas o usam,

não diga oque caracteriza esse poema,

esse berro, esse grito, diga não aos versos,

diga sim as vozes e aos atos, e, diga

talvez ao resto de toda a poesia que

sugere que tudo sucumbiu, só pra podê

ser oque for, e, o que fosse, seria.

seria talvez a poesia?

Poesia essa

poesia adoecida, doída.

apodrecida e, inexorável.

a culpa que culpa o poeta

por ser dono das linhas

emancipadas, palavras

aprisionadas em sentidos, e

que sentido faz tudo isso!!?.

a que preço sofre esse poema

enfermo que, vem sem propósito

como o poeta que sonha em

logo ser póstumo. não há

créditos aqui, minha pena há tempos

procura por méritos, mas, o que

produz ao certo não é belo, ao certo

não diz nada, inexpressiva. mas à ela

me entrego, poesia essa, que vicia e,

sugere os meus penares como especialista, é

uma tribuna livre onde...

o silêncio ecoa a a...ressoa, vive.

Morra-me

aplausos enaltecidos que obedecem

o rigor de um insulto. ovacionam-me

os ultrajes que permitem os desastres

emocionais do meu ego, que, impresso em

minhas preces precárias, destinadas à todos

os outros eus que sucumbem incrédulos de

tanto acreditar que nada irá calar o lirismo

patético da dor que impregna o peito do

poeta simplório, que, esconde em suicídios

a aversão que tem pela versão dos outros

sobre seus modos esdrúxulos e introspectivos.

Palavras mortas

visto um terno cor de tempo.

as vezes me confundo do que não me lembro,

se é da cor ou se é do tempo, e, se visto

mesmo um terno ou sudário, cor de tempo também,

porem, levemente outonizado, uma farsa válida

que tem meu corpo magro e cinza como habitante eterno,

pois esta morto. está vestido de tempo nublado,

de dia que chove, de dias que chovem e chovem, sim,

só porque chove, como agora que está morto,

como esta nublado e vai chover, está morto com aval

para apodrecer e, vai feder.

sou um forte cheiro de morte consumada,

numa noite chuvosa de outono sou o cheiro

de um corpo morto e desabitado...

visto um terno cor de tempo.