Poesia essa

poesia adoecida, doída.

apodrecida e, inexorável.

a culpa que culpa o poeta

por ser dono das linhas

emancipadas, palavras

aprisionadas em sentidos, e

que sentido faz tudo isso!!?.

a que preço sofre esse poema

enfermo que, vem sem propósito

como o poeta que sonha em

logo ser póstumo. não há

créditos aqui, minha pena há tempos

procura por méritos, mas, o que

produz ao certo não é belo, ao certo

não diz nada, inexpressiva. mas à ela

me entrego, poesia essa, que vicia e,

sugere os meus penares como especialista, é

uma tribuna livre onde...

o silêncio ecoa a a...ressoa, vive.

Morra-me

aplausos enaltecidos que obedecem

o rigor de um insulto. ovacionam-me

os ultrajes que permitem os desastres

emocionais do meu ego, que, impresso em

minhas preces precárias, destinadas à todos

os outros eus que sucumbem incrédulos de

tanto acreditar que nada irá calar o lirismo

patético da dor que impregna o peito do

poeta simplório, que, esconde em suicídios

a aversão que tem pela versão dos outros

sobre seus modos esdrúxulos e introspectivos.

Palavras mortas

visto um terno cor de tempo.

as vezes me confundo do que não me lembro,

se é da cor ou se é do tempo, e, se visto

mesmo um terno ou sudário, cor de tempo também,

porem, levemente outonizado, uma farsa válida

que tem meu corpo magro e cinza como habitante eterno,

pois esta morto. está vestido de tempo nublado,

de dia que chove, de dias que chovem e chovem, sim,

só porque chove, como agora que está morto,

como esta nublado e vai chover, está morto com aval

para apodrecer e, vai feder.

sou um forte cheiro de morte consumada,

numa noite chuvosa de outono sou o cheiro

de um corpo morto e desabitado...

visto um terno cor de tempo.

Pássaros

Os pássaros que não observo,

que nunca prestei atenção, passam.

pego a pena e começo escrever versos,

mas não escrevo versos,

nunca gostei de versos!

não sei escrever nada além

do que observo:

então como posso escrever versos

a pássaros que não vejo?

-os pássaros passam.

soneto

esclarecido. como ser assim, esclarecido!?

como dizer que, sim, sou exatamente isso!

se ao terminar isso, não mais saberei dizer

o que quer dizer isso.

preciso. como ser assim, imprescindível!?

como viver assim em busca de exatidões

necessárias, se eu sei que as poucas coisas

que preciso são supérfluas e enigmáticas.

simpático. como ser assim tão afável!?

como sorrir assim em busca de atenção,

se a minha intenção de sorrir é improvável.

simples. como ser assim, puro!?

se oriundo de varias crenças e substâncias

ortodoxamente simpáticas, precisas e pouco

                                                [esclarecidas].

Se eu não escrevesse versos

se a chuva me dissesse pouco,

se o meu quarto não elucidasse

sempre um fosso como abrigo.

se o quarto não fosse um prelúdio

escapismo, um sumario interlúdio

que dispersa o meu fim. acerca

de tudo que se renova, o meu

espírito desperta, desova o gemido

derradeiro, o último ato, aguardado

com fervor, como excitado aguardava

deus pelo pecado primeiro.

ah! se a chuva me dissesse pouco,

talvez não fizesse versos, com certeza

os versos não me fariam também, e,

as flores que colhi não seriam apenas

força de expressão, ação de quem declama

suaves passos pelo jardim e, pensando em se perder,

sem medo diz amém.

ah! se a chuva me dissesse pouco,

quaresma, posto que me encontro.

com a alma em pranto a espera de uma

anistia que nunca virá. amargura impressa

na visão vulgar do poeta, que, espera

a chuva como sinal de fuga do

liquido que vem os olhos esterilizar.

ah! se essa chuva me dissesse pouco,

se meu coração tivesse apenas mais

uma unidade de consumo, teria eu

então mais um infortúnio, pois,

assim acreditaria tudo no vicio de amar,

aceitaria de novo o amor, teria mais uma

chance de ver-me ridicularizado, e,

voltaria a magnitude incógnita de um verme

apaixonado.

ah! se esses versos se calassem um pouco.

Poetas Eternos

capacitei minha inexpressiva vontade

de vencer;

apoio com ofensas minha força de vontade,

minha auto estima e, pra tudo que é sagrado,

o meu parecer;

reconciliei-me com minha proposta suicida e,

assim, proponho à mim,

aqui,

a morte de todos os mártires.

as palavras que proclamam o fim

sempre serão atuais, pois é delas

a voz que trás o grito que irá se

calar enfim,

assim,

o poeta sepulta os últimos versos,

faz da sua pena a grande responsável

pela ascensão da morte dos

poeta eternos.