Soneto

Em cada fim de mim mesmo

há mais e mais finais e há em

meio a isso tudo sempre 

burburinhos de recomeços.

E reconectar esses enfins com

novas tentativas é morrer 

mais uma vez por uma vida

que nem sempre vale o preço.

Quando pensar quanto nos custa 

continuar lutando não nos 

inspirar mais a seguir em frente, 

certamente é porque já morremos,

e se eu morrer todos os dias como

de costume, é porque insisto em

                         [continuar vivendo].

Amo, morro e mato!

Por você eu

mataria

por tua vida me

mataria

por amor te

mataria.

E eu ti amo...

muito!

Mesmo que você não me ame,

e por mais qu'eu morra,

ainda sim eu te amaria.

Amo, morro e mato,

não importa a ordem,

não importa nunca

se eu mato ou morro

primeiro, eu sempre

amo antes. 

aonde termina outra janela

Assim, princípios de precipício:

 de penhascos e abismos toda

  aura, aspecto e energia, minha

Alma de design de desfiladeiros

 adora após uma queda saltar

  de novo, pular do parapeito da

Janela para além do horizonte, 

e quando depressa minh'Alma se

encontra caída, supõe o tropeço 

que a queda se dá sempre por

causa de uma depressão...no solo,

e se o chão por onde pisam meus pés 

se encontra abatido, minha Alma sobe

para acima de si mesma e testa o 

Céu sem ter asas, e como o Céu que

também nunca teve tato para com 

Ela, ambos anulam-se, e desde tal

instante não se pode mais determinar 

o que é Céu e o que é Alma:

Não se sabe onde começa uma e

aonde termina outra.

Poezia

Minha escrita é da pena que sofria,

meus dedos, tortos, pela pena que 

sofriam: da pena que sofria minha

poética. O estro um cabresto sobre

a métrica guiando-a em assimetrias:

sangrava minha verve da pena que

s o r r i a.

Vago Vácuo

Fosse você fundo fosso

seria como vaso vazio.

Tu'alma soberba e rasa

é feita de rarefeito brio.

Um penhasco gélido de

afiadas pedras e mais

deserto do que o céu de

deuses. Deu-se sempre

assim. 

Foste você também 

capaz de um dia crer

que Deus habita o Éter 

e cultiva no Éden um

lugar especial para ti?

Tolice! Morra agora e

descubra que Deus 

algum jamais existiu.

Mas você  resiste e

acredita e medida e

fala sobre para os teus,

e tenta convertê-los à

tua crença.

És um vasto fastio,

um vasilhame sem

uso que a morte se

recusa quebrar, pois

teus cacos se espalhariam

pela superfície da vida que

teve, daria trabalho para

a preguiçosa morte juntar

todos os teus pedaços 

e carregá-los com Ela

para outra eternidade 

que também está com

os dias contados. 

O fim é sempre próspero, 

digo, o fim é sempre próximo 

e já começou muitas vezes,

mesmo antes da existência 

de ti.

A vida é o fim de tudo...

Toda morte ou a morte

de cada um é o inverso 

de uma infinitude enfim,

morrer é só morte e enterro. 

É terra sobre o corpo e

vermes famintos, ou fogo

que derrete ossos e cinzas

sem cheiro depositadas

em um vaso vazio.

Um vaso que guarda a morte

como teu corpo de alma vazia

um dia também aprisionou em

si uma vida que jamais teve

importância alguma.

Projeção

Supus o fim

antes do tempo

e hoje estou

a c a b a d o.

Primavera Industrial

Muitos buscam entre a relva que 

cresce sobre túmulos de Deuses que

há muito, como neste tempo de agora,

jamais existiram, colher flores de

esperanças, em insalubres manhãs

de orvalhos ácidos sobre estas flores

mortas em cemitérios tão antigos

quanto a vida na Terra.

A Vida Humana Mata Fácil!

Ávidas flores de plástico para

pálidas vidas falsas e plásticas.

Abelhas Morrem aos Milhões!

A morte plácida e viva evita

corações ternos, a morte costuma 

ser hospedeira de pessoas cujo

coração já morreu, porém, ainda

bate e faz circular pelo corpo

vivo um sangue morto, tipo óleo 

sujo de motores de automóveis 

de ferros-velhos, e estes estalajadeiros 

são os que mais matam.

Pássaros desaparecem aos milhões, 

peixes e rios morrem...e mares,

e oceanos...e florestas inteiras,

e povos originários que há muito

existiram...verdadeiramente. 

Hoje nada mais existe, 

tudo que há, resiste apenas.

Transmuta

Da existência de Deus

a culpa não é minha,

enquanto da minha

poesia é minha culpa

ser um Deus.

A culpa por estar vivo é daquele

que vive, e que sorte eu tenho se

ao me sentir sempre morto, 

me absolvo de ser considerado 

culpado pela minha frágil e quase

etérea existência. 

Se poesia fosse ciência 

eu seria um jardineiro,

e se para ser cientista 

eu precisasse de muito,

eu tocaria piano...

Então desse modo minha poesia

é música para flores e arbustos, 

minha poesia é para todos os

insetos um tipo de comunicação 

universal.

E as abelhas alquimistas

fazedoras de mel, 

as abelhas que protegem

com a vida a Pedra Filosofal,

ao romperem o abdômen 

ao deixarem seu ferrão na

derme, impedem sempre que

se revele o lugar onde se

esconde também o Santo Graal.

Da insistência de Deus em

exercer poder sobre nós a

culpa é toda nossa.

A culpa é da fé, da esperança...

a mais hábil e vil forma 

de comunicação universal 

entre Deuses e Homens.

Ilustração

Uma ode ao amor, ou ódio...

falsa esperança é pleonasmo e

todo o abismo que me espera

secretamente me observa pelos

vãos de seu precipício.

Assim é o amor que não nos ama.

E ter de se reorganizar para não 

sobreviver de novo, é uma dose

a mais de quase morte que você 

deve sempre tomar...

um quase amor é subvida, é a 

morte já pelo quase, eu gosto mesmo

é da paixão, verdadeira como o fogo

e eterna durante toda sua efemeridade...

Todo o para sempre é ilusão,

qualquer amor em qualquer proporção 

é ilusório, é ilustração. 

Uma dose de amor, ou ópio...

valsa que se dança no silêncio,

que se cansa em si em ser só

desespero e jamais comunhão 

consigo mesma. Coisa que o amor

é, perceba, é sempre dele para com

ele mesmo, o bailarino de sua opera,

a orquestra de sua sinfonia, o amor

é todo circo e público para um único e

triste palhaço, o amor é do poeta a verve,

é da pena o verso, é da poesia o poema,

o amor é um poema que canta as desventuras 

de um vencido, o amor não pode ser glorioso, 

pois ele vence a si a se vender para um outro

que lhe seja mais caro, mais caro em seu 

âmago amargo e cruel. O amor é vil!

O amor é distração para o fim de tudo que

nos observa, e nos observa de um horizonte 

cada vez mais próximo...

todo apaixonado não enxerga nada além 

do que apenas o objeto de seu desejo...

ignora o que te espreita agora, ou viu,

esse silêncio que se materializou em solidão 

e irrealidade?