Ano novo,
velha vida,
mais dos mesmos
males em novos
calendários com
comemorativas
e odiosas datas
repetidas.
Tudo (de) novo
envolto em
mesmos dias.
Agora já é ano que vem
sendo o ontem que foi
hoje buscando ser o
amanhã, um amanhã
que já foi tudo isso
também.
Réveillon é (ultra) passado,
que venha o fim para
realmente termos algo
novo para comemorar.
Ex-caminho
escondido em
recôndito
escaninho,
cubro-me das pedras
do destino e
me torno assim
estrada de mim
mesmo,
e se em outro tempo
eu voltar a andar
pelo âmago afora,
já saberei por onde
não ir,
saberei o endereço.
A distância do céu
do solo qual é,
qual é a profundidade dos
poros, das covas, dos polos,
das obras do Paulo Coelho,
qual é a densidade baixa
dos ossos no solo,
enterrados há muito
sob o céu, alto,
profundo,
qual é?
Aquelas gotas que em tempos de chuva
caíam incessantemente do teto em pranto
em nossa casa de verão,
hoje chovem dos meus olhos
abandonados por você,
murmuram culpa em meu inverno
s o l i d ã o.
"Muitos golpes de sorte e muitas coisas incalculáveis são necessários para que um homem superior, em que dorme a solução de um, problema, chegue ainda a tempo para agir "à explosão" , como se poderia dizer. De maneira geral, isso não acontece, e em todos os recantos da terra há os que esperam, que mal sabem em que medida esperam, mas menos ainda sabem que esperam em vão. Acontece, também, chegar tarde demais o toque de alvorada, aquele que dá a "licença" para agir. Acontece quando a melhor juventude e força de agir estão gasta pelo estar-se sentado. Quantos não descobriram com espanto, ao levantarem-se "sobressaltados" ,que tinham os membros dormentes e o espírito estava já pesado demais! 'É tarde demais" , disseram, tornados descrentes de si mesmos e, agora, inúteis para sempre."
DOU UM PALPITE E REPITO O QUE NÃO DISSE, NÃO PROCURO AUXILIAR E NEM COM ISSO TENTO DIZER ALGO, ACHO QUE O QUE NOS AJUDA AGORA PODE UM DIA NOS DESTRUIR. ENTÃO O PALPITE, MEU PALPITE, É UM GRITO NO ESCURO, EMOCIONADO, SEM VOZ E SEM OUVIDO, NO MEIO DO NADA, NO MEIO DA POESIA ABSOLUTAMENTE CONTESTADA PELOS IDIOTAS E, ANISTIADA POR MIM, O AUTOR, O POETA, O CARA QUE SANGROU.