Versus

Meus versos jamais foram 

cantados por voz alguma,

tampouco por olhos alheios

alhures, nem mesmo o 

silêncio pôs-se a observar 

com o seu olhar inquieto 

estes versos que jazem vivos,

perplexos e intocados, 

e como ultimamente tenho

me pôsto a escrever pouco,

os poucos versos que deita

minha pena nas folhas de

papel do meu bloco de

notas companheiro, têm 

exatamente as mesmas cores

do papel de parede dos

desesperados pensamentos 

meus, violentos muitas vezes,

aliás, violência é tudo o que

tenho sentido, sofrido...pois

escrevo violentamente, e sofro...

sofro pelos versos que desdenham...

é que desdém é só o que eles sabem

sobre, ou é só o que sabem sobre eles...

a única paz que vemos é a que não 

possuímos: poeta, pena e poesia...

e de repente nada acontece de novo, 

de novo...e como!

Repetidamente o mesmo 'nada de novo'

se sucede ininterruptamente,

o que faço é o que me fez sempre,

ponho-me a escrever versos...

"a glória vai no rastro daqueles a

quem ela é indigna de guiar".

A vontade foi em toda a guerra,

de paz, a vontade foi em toda 

a vida, da morte, a vontade foi

em toda poesia, destes versos meus.

Como faço para chegar até a morte?

Segue

Reto

Toda

Vida.

Restos de Tudo

Sinto que sou pouco,

muito...

ao que penso que sou muito,

pouco...

Falta-me tudo e

sobra-me todos,

custa-me o peso de todo mundo 

ao preço do quanto

me é caro o mundo todo:

todo mundo não é o mundo todo,

o mundo todo sou eu,

todo mundo são os outros,

o resto de tudo e a sobra de todos.

I gotta agora

Eu levo sempre comigo 

todos os meus ontens e

anteontens que fiz

pelo caminho, 

eu tenho-os comigo 

como detiveram-me

quando quis o futuro 

antes do tempo. 

Diante desse exposto,

expulso de mim o

eterno amanhã que

insiste em vir ter de

mim antecipadamente 

correspondências...

não quero ser no futuro 

o que há muito já sou

agora, o quando do meu

tempo é ontem...por hoje

é isso... não quero ser

postumamente lembrado,

quero celebrar o agora e

amanhã qu'eu seja 

esquecido por todos que

jamais me conheceram.

Out Imune

Tenho medo de ficar

a sós com minha poesia 

e Ela me devorar, por 

isso peço a todos que me

lerão um dia a fazer isso

em público para que

quando forem devorados,

tenham como testemunha 

o desdém de todos que se

perdem ao redor, e se

perceber que tu'alma 

encontra abrigo em meus

versos, saiba que est'alma

já é minha e que a partir 

desse instante, da doença 

incurável da minha poesia,

você é agora um transmissor 

infectado.

Ressaibos de Remorsos

Quando meu presente for rara

antiguidade e minha poesia

fóssil, evidentemente que não 

lembrarão de mim, pois jamais 

me conheceram, e ficarão 

surpresos em perceber que o

que descobriram é um espelho 

que sempre furtaram de se olhar

por medo do reflexo feio que

sempre ante aos senhores esse

mesmo horror a de lhes 

apresentar, porém, se tivessem 

percebidos a si nele antes,

hoje não teriam mais medo de

nesse presente antigo que espelha

teu íntimo a se admirar, se admirar...

e se admitir que o feio do teu

âmago lhe agrada, menos mau, pois 

pelo menos o mal dentro de ti

se enxerga.

Odeio Deus e Outros Diabos

Jamais serei Deus novamente.

Declino do convite da presunção,

pois o Deus Todo-Poderoso cabe

todo nesta frase e Eu tenho por

vontade genuína ser um romance 

de mais de mil páginas, minha

existência é maior do que poucos

versos de meia dúzia de palavras,

de orações que se repetem em

rezas que se fazem inauditas e

incompreensíveis em lábios 

rachados de idosas quase senis e

caquéticas.

O Deus de todo mundo não pode

ser o meu porque eu não sou 

todo mundo.

Eu sou o mundo todo,

eu sou o mundo todo livre,

um mundo todo repleto de

assassinos de colonizadores,

repleto de pagãos leitores de

estrelas e da escuridão, eu sou

a escuridão que temem todos

os adoradores de deuses, e eu

odeio todo Deus que não tem

espelho em casa, mas eu adoro 

dos deuses aquilo que possivelmente 

é o mais terrível medo deles,

desse modo, assim, jamais serei 

ateu e/ou pecador novamente,

não terei mais porque gozar

desses prazeres.

Discordante Conserto das Coisas

Mato-me...

Escrevo em círculos uma poesia 

que almeja libertar-se, seguir em

frente e ser independente do seu

poeta, do mesmo modo como o 

poeta a livrou do cabresto da mé-

trica, Ela deseja livrar-se dele:

a tinta livrar-se do tinteiro;

o tinteiro livrar-se da pena;

a pena livrar-se dos dedos tortos

do poeta, e os dedos desejam

veem-se livres da escrita, a escri-

ta, como toda escrita deveria ser,

deseja ardentemente ser indepen-

dente, porém, essa escrita agora

quer ver-se livre da poesia, e minha

poesia há muito já me dá de ombros 

e sussurra consigo querer também 

ver-me pelas costas...mas eu sempre 

vivi e morro por Ela.

Que leitor meu morreria comigo?

Arroubar Fogo

Fugir com o Fogo

como fosse Prometeu,

ou

Fulgir como o Fogo

como você prometeu?