Através

Deixa o beijo dizer pelos lábios 

o que os olhos veem...

Um silêncio traz novidades que

há muito procuram serem ouvidas,

porém, a boca calou pelo sabor

doce do beijo, e desse modo os 

olhos se veem em um brilho antes

jamais visto, e ao longe ao largo

ainda percebe-se ecos do silêncio 

ainda ressoando mesmo tendo se

dissipado pelas vozes daqueles que

trazem as boas novas:

É a Morte! A Morte que se avizinha,

e ela não vem sozinha uma vez que

surge com todas as nobres almas 

que seduziu pelo caminho...

E Todos Morreram Felizes para Sempre.

Vivissecção

Pululam as entrelinhas 

meus versos, e entre um

entreato e outro da pausa

para compreensão de quem

lê, discorrem sempre 

ditirâmbicamente sobre

morte, vida e poesia, 

e antes que o leitor 

perceba que a poética 

ausente se apresenta como

uma assombração por entre

o texto, o autor mesmo

revela o susto e, apresentando 

disposta sobre as linhas o

corpo ainda quente, aberto e

dissecado da métrica,

como se esse poeta fosse

taxidermista, mas em se

tratando do corpo morto

exposto da métrica, esse

poeta está mais inclinado 

para a psicopatia. 

Sexta Rock Blues

A vida não pode ser boa

por ser horrível;

O amor por ser terrível 

não pode ser bom:

   Do Mesmo Modo,

de tardezinha é incrível 

a tristeza se se é todo

alegria logo após o

pôr do Sol...

-Quando na madrugada 

morremos, estar vivo

ainda na manhã seguinte 

é realmente desesperador. 

Adeus dará

Ainda estou esperando a minha

grande década, e os dias que

demoram a vir, seguram consigo

semanas, meses e anos de glória. 

Desejo

acolho

concedo...e eu não me adapto ao

o que eu não quero, 

eu sofro e repilo, 

não sou dócil nem dúctil,

jamais serei o mesmo independente 

mente da situação, e se a vida ainda me é

amarga que ela não espere doçura

da minha parte.

Ser forte não é ser invencível, e toda

vontade requer força, 

mas até quando deveremos ser forte

se essa força de vontade não nos

tornará imortais?

Muito pelo contrário, de qualquer

modo nos encaminhamos para a

morte e isso sim pode ser inspirador.

A vida é resiliente, pois é a morte quem

lhe permite ser, percebe?

Eu não prefiro a morte e não me apego

a vida, eu prefiro a Arte e presumo meu

amor fati ser a poesia.

A morte de um poeta é o que há de mais

triste para a humanidade, e é talvez a

maior felicidade que possa brotar dessa

Terra para os deuses, 

eu pouco me importo com ambos.

O céu é queda para os deuses, e elevação 

para os Homens, eu sou só poeta,

nem homem e tampouco deus, 

e por isso habito o subsolo. 

Quando o mundo não mais acabar,

quando não houver mais morte pela

última vida perdida, então nesse dia

eu hei de brotar com minha poesia

como uma forma nova de existência. 

Atento para com a vida

Eu lido com tudo isso há muito tempo...

comigo mesmo e, lentamente, o tempo 

que me resta me arrasta com ele por

sobre todas as coisas.

Eu leio pelo caminho o desenho dos

meus passos e percebo que quanto mais

volto meu olhos por onde passei mais

meu destino se faz incerto uma vez que

não olho por onde vou e sim por onde vim...

e sim por onde vago, e onde chego e

quando chego, é sempre desse lugar que

parto. E sigo...e volto meu olhar ao largo

e desejo que meus passos não me sigam,

para que jamais me mostrem o caminho

de volta outra vez.

O tempo leva consigo nós todos,

e o dia de hoje me parece interminável. 

Eu levo minha vida comigo no caminho

que trilho para a morte, elevo minha

morte ao posto de Musa e me desfaço da

vida como me despeço com um até mais

ver de alguém que sei que nunca mais verei

de novo, e no fundo por querer revê-la,

não desperdiço meu adeus. Minha existência 

é estranha como é estranho querer rever

alguém que não se conhece. 

Como saber quem se é de verdade sem ao

menos atentar contra a própria vida uma

única vez?

E tirando o A como prefixo de negação eu...

Eu tento sempre.

Enseja

Sê um Ás voraz e

devorar-se, ou também 

árvore ser e arvorar-se 

assim em si e ser

floresta para os seus

que buscam sua

natureza e ser sustentável. 

Ser o ar e, eventualmente, tempestade:

afetar ares de...

plantar em si sementes de céu e semear-se,

viver como ser a chuva a se molhar.

Ódio

Antes de mim eu já havia.

Nesta mesma vida e existência, porém, 

antes de agora jamais.

Ontem eu não existia,

embora seja eu um velho desconhecido, 

e o que hoje represento, em vidas passadas

nunca pude acontecer da maneira como 

em futuros tantos canso de ser.

Eu sou o fim de mim mesmo em meio

a muitas reconstruções diárias,

sou poética da retórica dos silêncios que

não pude calar. Eu falhei. Fui falho como

Deus é. E quando minhas palavras se voltarem contra mim, então poderei finalmente 

abraçá-las. 

O nosso problema é nos emocionarmos, 

não fosse o amor, seríamos perfeitos...

e isso é humano, não divino, e eu amo,

embora eu odeie a humanidade.