Itinerário

Perdido ante minha busca, parto.

Meu coração pesa em meu peito,

uma bússola fardo sem norte, um

poema sem bardo que o adote,

meu guia.

Doces ninfas virgens me esperam

em Arcádia, mas não vou para lá.

Fica ao norte longe onde meu coração

não é capaz de me guiar.

Pensei em Pasárgada, com suas lindas

prostitutas e nas historias da mãe-d'água

que meu sono poderiam embalar. Mas é

absoluto em afirmar, meu coração, que

pra'queles lados não saberá me guiar.

Há ainda a bela ilha de Pala,

se navegasse meu coração,

ainda assim haveria no timão

um canalha, me levaria para longe,

distante de qualquer praia.

Sinto que o peito bate surdo,

pulsa estampidos em pesadelos no

absurdo. Eu, absorto, ante onde

me encontro já sinto a desolação,

meu coração nos trouxe à Macondo,

terra dos dissabores dos amores

da decrépita solidão.

Atroz Ápice

tudo no mesmo cálice cabe,
do álibi ao dolo,
do lodo ao mármore,
tudo ao todo metade, cabe.

mundo num único verso cabe,
caberá o universo não se sabe,
porem na poesia que nasce
surgem outros mundos, outros ares...

e em um segundo uma vida toda cabe,
uma infância, uma juventude, uma velhice,
a morte sabe, divertida é a vida que perece,
pois eternidade é mesmice...atroz ápice.

Mea Culpa

minha vida tola é
toda de
toda essa
tola poesia.

minha vida toda
sem toda essa
mesma tola poesia,
secará oca...
perecerá vazia.

non plus ultra

quanto tempo dura o infinito
quando o tempo do pra sempre é perecível?

é o mesmo tempo que leva a
poesia à perceber que sua essência
foge da razão do verossímil.

foge o tempo enquanto fugaz e,
houvesse como determinar
da poesia o tempo,
esse eterno momento,
em minha pena seria o
j a m a i s.

Quadras

só há versos em suma.
assoma à universos e
soa assim os mesmos versos
aos olhos,

ressoa na alma. há
sentido na vida?
não há significado aqui,
a vida, não há.

há vida se lida ávida a
calma do poema. não
há alma enquanto há
exata forma e métrica há,

como um mudo fonema
declamado, um poema
ausente, inexiste, não há?
...assiste o porta voz silente,

o silencio, densa bruma
dos tímpanos, observador
singelo, surge soberano e
sugere,

-em suma, só há versos,
breves prelúdios de
i n c o m e n s u r á v e i s
universos.