Talvez dor seja isso

O cinzeiro cheio, o criado mudo, sujo. calado.

o cigarro queima nos dedos da personagem,

os mesmos que escrevem esses versos a sua imagem

de poeta mudo, sujo. calado.

O mundo talvez seja o que não sentimos,

talvez sejamos no mundo o que pensamos,

e pensamos sobre o que sentimos em vida,

somos vida, outros são mundo.

Sou a disciplina da minha escrita

não tenho regras, não tenho rimas.

Não nascem rosas no asfalto, o jardim

é um limitado espaço, não segue longe

ao horizonte, não voa alto.

O cinzeiro cheio de um mundo triste

que não sente, mundo de personagens

que pensam em vida à vida, sobre em

que vida queriam ser melhores versos,

ora mudos, mas quase sempre calados.

Somos omissos. Pensamentos que sentimos

são palavras que velamos, noites temperadas

com lua e vinho, na busca por tentar dizer,

expressar-me, escrevi, me contive aqui. sozinho...

Talvez dor seja isso.

soneto

ergo-me da incerteza que me abriga.

beijo a face ácida do tempo, suave brisa.

excito-me vendo a dama de preto

vestida de morte contente e altiva.

vejo-me nas águas banhando o corpo

da mesma dama de preto, agora despida.

ela me beija com seu bico de corvo

e é dela a alma que habita-me, viva!

juro pra sempre servi-la,

juro pra sempre admira-la,

juro tentar ter com ela o que não tive com a vida.

deito-me no leito derradeiro,

findo o encontro como quem termina um soneto,

chego enfim ao fim e permaneço obsoleto.

soneto

criminosa desculpa tentar obter poesias

sem nada para escrever. tentar traçar

algumas linhas sem nada para dizer,

procurar adrenalina em um romance para ler.

gastar todas as tintas sem nada

para pintar, todos os acordes numa

canção para vender e orar, ser revolucionário

e aceitar, acreditar que tudo é já.

dirás que um verso teu não foge a pauta,

que um beijo seu não se escarra fora, que

a vida é vida quando a vida falta.

gritar na noite desejos de rebeldia,

ser um culpado suspeito, sujeito urbano

um cigano sem tribo, pazanarquia.

Apaixonado Solidão

Ah pai, como me sinto pobre!

como me vejo longe de qualquer sorte.

Do que me adianta uma alma nobre,

se meu coração esnobe, negro,

denso e covarde, arde e entoa

palpitações e características de um vil lord?

Sincero como uma respiração,

vou na melodia do batuque do mesmo coração

que é o groove da canção, a trilha sonora

que outrora tocava, não como marcha fúnebre,

mas como senhora da emoção, o som

agora vive apenas no peito da minha doce ilusão.

Ah doce ilusão, quem andas amando?

não mereço o apreço que me dedicas

com o mais profundo desprezo do

teu coração, meu esconderijo que

não mais habito, desde que disseste não

às minhas súplicas de apaixonado solidão.

Sumário

sentindo cada toque frio do desespero,

me aqueço ali no canto, perto do medo,

me cubro com minha manta de desejos e

me acalmo, vejo o abismo já perto, já

consigo avistar um outono bem mais frio

e cinza que todos os outros do sumário de

minha história poética.

penso no abuso que tudo isso possa parecer no final,

estudo cronologicamente todos os meus atos

e faço uma grande reflexão do meu destino:

-de longe, bem lá no fundo eu me vejo,

pra você leitor ingrato é como se estivesse

me olhando do alto de um precipício, eu estou

lá no fundo sentindo o frio eterno de outonos

e desesperos profundos.

vou por mim mesmo e pelas palavras que

com um ponto final "findo o que eras".

com um punhal cravado no coração do poeta

acabo com a espera de um bem estar que vem

sem sentido, e, sentindo a morte já como hospedeira,

sucumbo febril, tremendo orando no frio do

desespero outonal que sorrindo com uma face medíocre

como a cara da minha vida inteira, e assim rápido

como pensamento passageiro, o outono se dissolve

em lágrimas de um céu cinza que me cobre de lamentos

e, eu, poeta moribundo, beijo a face do mundo

e me liberto da vida, estrada que perpetuei sendo

incansavelmente mendigo de sentimentos e de versos de partida.

Messalina

crente que acredito que ainda trago comigo

o seu corrupto amor, exclamo explicitamente

tudo que sinto por ti no meu mais dissoluto furor.

venho do abismo que deixou a dor, a graça que

obtive por tanto ti amar, amor que matou o teu

apaixonado par, seu poeta fanático que escreve

versos à ti apenas por lembrar dos teus lábios

doces levemente envenenados que pousavam em minha boca

e que me enfermavam com os sabores do pecado,

seu sabor que ficou, como o perfume do teu olhar

no brilho do sorriso que se declarava para mim,

iluminava minha alma, um luar, e eu, amante dos teus

desejos, servo dos teus prazeres, um tolo que ainda

murmura pelos teus beijos, pelos teus blefes, que me davam

a noção de não ti ter. você, grande musa dos meus delírios,

fêmea algoz que mostrou o infinito mas que não disse que

eu iria sozinho, sem dona. me condenaste ao coma que me abriga,

após tua partida, seu adeus é um deus pra quem hoje imploro

minha anistia por ti amar, minha renúncia em lhe esquecer,

que esse deus me dê a ousadia de tentar viver longe de você

o ser vazio que hoje sou, apenas existo, não vivo desde

quando do teu coração retiras-te o meu amor, me deixaste

órfão do sentimento que em teu peito se calou.

tu és o papel de parede do meu desastre interior.

Explosivo blues

venho deixar que me olhe,

peço a você um sorriso e

com os lábios você me escolhe,

é isso que explode, é isso que

dissolve o desejo. o ardor do

seu corpo é mais do que almejo,

percorro febrilmente as linhas e

curvas, vou direto ao pecado calmamente,

é isso que explode, é o seu cheiro

que me implode. você me mistura a algumas

bebidas, me prova, me engole,

toma um porre de vontade de me ter,

o desejo destilado da noite que não quer morrer,

é isso que explode, é o que faz da lua um lugar

nosso para viver...

venha deixar que eu ti olhe,

me peça um sorriso e com os lábios

eu lhe devoro, é por isso que você me escolhe.

dissolvo o seu desejo e cheiro de uma vez só,

lambo o espelho, lhe tenho sem dó e com apreço,

você ardentemente se rende e me prende no seu calor,

me diz que o sexo importa e que se foda o amor.

é isso que explode, é o que nos salva,

o que nos dá a perdição, o esplendor

de nossas inflamáveis almas, explosão.

Palavras jazigo

são sinais de liberdade.

contemplo meu desespero no remorso

que sinto após provar toda essa história de liberdade,

mergulho profundamente até o principio

do vicio, depois sigo a passos calmos até me atirar

do abismo.

são sinais de liberdade.

possuo a arte de intensificar-me como coadjuvante

em toda estória, mas na minha virtude de não ser

sou protagonista, homônimo da resistência,

da teimosia dos meus vícios. questiono-me respondendo

para mim mesmo, são sinais de liberdade!!

-atiro-me às palavras, encontro abrigo em minhas frases

meu jazigo, digo, meu jazigo as palavras.

não esqueço que sinto cada vez mais forte o meu fim,

o meu adeus vai para as coisas que não conquistei, vai

para musa que sorriu ao desprezar-me,

para os versos que minha pena

não soube desenhar, vai para mim e comigo.

-vou aventurar-me de vida despido, e,

minha alma será meu único vestígio.

as palavras, meu jazigo.

Viver

queria uma inspiração para escrever

queria um mundo para perverter

queria uma doença para viver

queria uma saúde para ruir.

queria uma voz para gritar

queria um dom para domesticar

queria uma palavra não para explicar

mas para resolver o meu penar.

queria ver meu sangue nas páginas

-me cortei no que escrevi ao imaginar

que era feliz fazendo rimas sem mas.

queria, ah como queria não mais querer

me extinguir dos sentimentos, me ver

em um altar ardendo em chamas.

sou um eu que não me vejo

um verso que não escrevo, sou um

espelho que, posto na frente dos meus

desejos, reflete todos os medos.

inflamo-me e não renasço, mas

a cada passo penso em regar-me de

alegria, tento mirar na direção da

alforria e desprender-me em colapso.

fujo do fluxo de absurdas portas abertas,

do encontro da procura pelo nada, dos

longos intervalos da lúdica mente de um poeta.

fujo da vida que já não mais é tão bela,

estudo minuciosamente as palavras,

para pôr fim às palavras dela.

[adoeci no mundo que ergui,

prendi meu livre existir conjugando

o verbo acontecer, existir...

orei e pedi pra deus rezar por mim,

e que eu tivesse a ousadia de não permitir

que essas mesmas orações falassem por mim.

queria uma inspiração para perverter,

um mundo para escrever, queria ruir na saúde

o meu viver].

Penso existo escrevo

esqueço que escrevo que penso.

penso que esqueço que escrevo,

mas quando escrevo esqueço

que penso e, sendo assim,

remeto tudo que esqueço no que escrevo,

pois escrevo o que penso e

penso que escrevo.

escrevo que esqueço que penso.

penso, escrevo, esqueço, mas

esqueço quando penso e,

sendo assim, existo no que escrevo.

insisto em esquecer o que escrevo

e lamento pensar se existo ou se

escrito.

Algo

a impotência moral, a ressaca imoral.

a capacidade tola que tenho de propor

a mim o fim sempre que me julgo e me tenho

em pensamento. prefiro ir ao fim do precipício

do que voltar e procurar outro abismo, outro

dia morto, outro lamento, outro novo dia torto

que com dolo me faz ver o quão culpado sou

por não ser dono da culpa de ser, otimista.

crer na esperança é como tentar ter satisfação

e resultado numa imensa burra missa. pode ser

que meu dia torto me leve pra igreja, para que

eu possibilite esforços para os dízimos sagrados.

salve a impotência moral das minhas desgraças

literárias, da minha força de vontade sedentária,

da minha sobriedade suja e ordinária(eu embriagado

observo isso de longe sem me preocupar).

me anteponho à mim mesmo, com o objetivo de tentar

esclarecer o meu destino, o meu fim como poeta sem ser,

como algo no precipício, caindo.