Ne’old

Clássico, tradicional,
anarco apologista do
meu ideal, solidário
a todos e a todo coletivo,
individual.
Roquenrou por excelência,
como Beethoven,
Tiradentes, Van Gogh,
como Raulzito foi e
como sou, sou só eu
mesmo, assim, como os
outros, original.
Asceta imanente em
transcendência,
aventureiro da observância
social, radical aos esportes,
sedentário assaz ativo ao
que toca o meu normal.
Leitor assíduo de velhos
livros, amante do papel.
Egoísta à máxima culpa,
mas que me desculpe o
egoísmo quando eu altruísta
saio do meu habitual.
Fumante inveterado, nem
tanto, entre fumaças de
cachimbos e cannabis
um pensador incessante,
entretanto, médio intelectual.
Chato, briguento e,
em meus porres,
encontro sempre algo de
especial. Amo o álcool,
etéreo, eterno no tocante
quanto a mais e mais doses
em meu organismo ultraliberal.
Revolução é para
tolos e somos todos tão bobos
quando fugimos do novo
em apego ao passado original.
Sou tolo, tolo em potencial.
Amante da vida,
sem compromisso,
como amo as prostitutas e
seu preciosíssimo serviço.
Apreciador de todas as fêmeas,
e apaixonado por uma só dama,
uma só, a mesma de sempre,
minha eterna sempre e mesma
Mariana.
Sou velha escola,
daquelas da escolha duma
aprendizagem que sempre
eleva a alma.
Já fui herói quando criança,
já fui junkie em incontáveis
madrugadas, hoje nada mais
me alcança, estacionei em meu
posto de punk e punk sou,
punk soul and my heart also.
Niilista,
sofista,
filósofo.
Ateu em dias ímpares e,
nos dias pares,
para o diabo com deus,
para o diabo com o diabo
quando acredito e muito,
do meu jeito,
em meu deus.
Tudo sou, nada tenho,
tenho eu, minha família
e impessoal respeito ao
que me cerca, ao alheio.
Sou velho,
um novo velho
quebrando espelhos.

E no final o que me resta
é ser poeta,
poeta raso em
profundo desassossego.

Tentativa

Seria um belo voo,
ainda que durasse
apenas vinte e quatro
horas. Mas ao querer
ser borboleta, morri
crisálida, ao querer
ter asas, consegui um
sarcófago. Mas seria,
sem dúvida nenhuma,
um belo voo.

Vitrais

A voz a sós,
chora timidamente.
A luz de vela, ela,
a voz, murmura
acapela gemidos
de arte dos anjos
à memoria do mesmo
Augusto.
Espectral, seu aspecto
parece surgir entre os
vitrais...
Mas é só ilusão do pranto.

— A vós-diz à Augusto a voz.

Deserto

Quem me dera eu fosse um
meteoro a viajar pelo universo,
desbravando o infinito cosmos
pelo inverso e para aguentar
o eterno inverno eu faria
calorosos versos às estrelas.

Mas sou apenas
uma ínfima
p a r t í c u l a
de areia.

Calendário Viciado

No começo era só um mau humor
que me acompanhava,
mas esse mau humor nunca ia
embora. Então eu pensava que era
só mais um dia ruim,
mas no outro o mau humor persistia
e esse também era um dia ruim
assim como a semana toda, e então
eram semanas ruins. Mas eu me
consolava dizendo comigo mesmo
que aquele era na verdade um
mês ruim, mas o mês não acabava
nunca e era ele todo ruim,
dia por dia, semana após semana.
Mas, contudo, o mês acabava,
e o próximo era tão ruim quanto
o anterior, e o que vinha a seguir
era pior ainda e assim consecutivamente.
Demorei muito para perceber que
não eram os dias ruins,
nem as semanas, os meses, os anos...
e nem era meu humor cabisbaixo
que definia o rumo das coisas na
minha existência. A vida é que é ruim
e mau humorada, e por mais perseverante
que eu seja, nunca conseguirei ser maior
que a sua persistência em me fazer ser
um nada. 

Suicídio

Numa conversa franca e
sincera comigo mesmo,
eu me expus demais e também
fiquei sabendo de coisas
que'u não fazia ideia.
Por me expor demais
acho que terei de matar
meu interlocutor,
uma vez que,
pelo mesmo motivo,
ele pensa em fazer o
mesmo comigo.

Inverno Viver

Vivo de verso em verso...ou inverso,
sonhar...penso, existo logo...sou breve,
viver.

Frágil é a vida que meu
coração regula, o tempo todo,
a cada batida, no desespero,
no sufoco, a toda batida.
À toa batia,
dura e fria, a vida,
frígida, cínica, no dia a dia,
o tempo todo ao todo é ela
toda vazia. A tola vadia.

Penso de verso em verso,
é inverno...viver,
vivo, existo logo...tão breve,
sonhar.