ausência

a vez do silencio. foi o que ouvi,
foi o que houve.
foi o que de audível veio no vento,
a voz do silencio.
suave, tão límpido
como algo que não se move
até os tímpanos. mas como audível?
a vez do silencio. foi o que senti,
foi o que soube.
foi o que calou aonde coube,
a voz do silencio.

sonhos

Quem poderá negar a si mesmo,
fechar os olhos e sonhar.
Digam que vivi pela poesia.
Deus, quem pode isso negar?

Quem deixará de sonhar,
esconder a si mesmo no
outro, e o outro se esconde
em sonhos e deixa sempre
pra depois o acordar.

Deus, quem pode isso negar?

Digam que a vida é um pesadelo denso,
dissolvida aos poucos no dia a dia. E
todos se acham sempre tão propensos
a sonhar, acreditam em esperanças e utopia.
Sabe-se que isso é insonia e covardia,
e nada, ninguém que não seja você, pode
isso mudar. E tudo volta a ser o mesmo...
Deus, quem poderá isso negar?

Tutorial

De quantas máscaras de narciso
será preciso para se fazer poesia.

Quantos versos e universos
terão que não existir para
que a métrica possa moldar
o poema e assim por ele se
exprimir.

Quantas musas terão que
ter seu hímen preservado
para que o poeta bitolado
possa disseminar seu
lirismo estéril em versos
singelos para virgens idosas.

Quais pseudônimos irão
calar a pena e crava-la
no coração dos poemas,
quantos heterônimos
censurarão a lira de
nossos loquazes demônios
e suas iras.

Quem será o responsável
pela poesia viciada,
moldável à forma exata
de como não arder em
alforria.

Quem terá a capacidade de
se juntar à uma já terrível
quantidade de mais dos mesmos.

Há um ÁS capaz de a isso por têrmo?

Highway Heart

Quanta bobagem ando escrevendo,
uma caminhada desamparada,
tropeçando em versos tão mal
colocados que nessa calçada barata,
é uma ida ao chão cada passo dado,

e não há nada que se encerra na queda.
Na cena, encena alguém que se levanta,
se põe de pé um poema que já não anda,
e tanto esforço força a sintaxe a sentar-se
enquanto ainda se levanta.

Enquanto ainda lhe resta tato,
humilhado, o poeta estende a mão,
pois ainda que seja lirismo barato,
são versos que transitam no trôpego
tráfego da auto estrada do coração.

soneto

hei você, sujeito miserável!
tua escrita não te faz um astro.
desprezível teu trívio, trivial.
és o mais medíocre poetastro.

das possíveis composições do alfabeto,
é nulo e tolo teu vocábulo poético,
e ainda que lhe valha a poesia,
és limitado como os poetas métricos.

não é difícil entender que as palavras
são dignas apenas de quem as mereçam,
os como você, elas mandam às favas.

agora vá, e que suas ideias cresçam.
se um dia conquistar as palavras, trate-as
com furor, ainda que não mereçam.

oximoro

poesia é frente única,

anverso.

universos em

entrelinhas

contidas no 

verso.

Core

sofro de afasia,
é difícil compreender tu'alma
e até essa constatação, em mim,
é compreensão rara.

fujo da solidão que me afaga.
a não presença minha em teu âmago,
em meu peito é lâmina, adaga.

se não posso
eu não faço,
mas o que faço
quando não posso?

há buscas, no entanto,
não há conquista.
-teu coração.

a busca,
quanto a ação,
assaz fracasso.