Nasceu em mim um poeta apaixonado

nasceu em mim um poeta apaixonado

você, bela dama, na noite em que

meus olhos a viram(despiram) pela

primeira vez, fez do meu coração

um lar seu, um abrigo seguro que,

lhe asseguro, agora palpita em

apuros a lhe esperar.

assas és para esse poeta pueril

seu admirador, fã de sua imagem

sob a lua, da sua incontestável

beleza pura, crua, de sua admirável

forma do pecado. seu corpo um porto

que docemente eu saberia atracar,

se me permite dizer, dele faria o

meu lar, e, a sua alma seria com

certeza meu universo paralelo, a beleza

de um mistério que eu amaria desvendar.

a poesia ficou mais lamuriosa, meus versos

agora são em prosa, sou palavras à ti,

vou além de mim, busco no lirismo dessas

linhas expressar o princípio do amor

o sentimento que me lança do precipício

a lhe encontrar, o ardor do seu corpo

a me esperar. fico a imaginar o sabor

da sua boca, penso em seus lábios que

espero um dia o doce veneno provar,

seu beijo, seu mel quero provar, fico

assim delirando e impacientemente

esperando o seu aval para ti devorar.

flor de rocha, beleza petrificada,

musa singular, saiba que um dia serei

seu grande achado, vou por ti então

assim querendo ser amado...

nasceu em mim um poeta apaixonado.

Lua doce lua

musa de todos os desassossegados,

dama fiel dos inquietos poetas,

feiticeira dos céus,

bruxa de sorrisos plácidos,

dona das minhas sextas...

lua...musa apaixonada.

mágoas embriagadas em lágrimas que

temperam minha face iluminada.

destiladas mágoas lamuriosas canto à ti

no grito profundo de todos os ébrios

que abrigo em mim, e,

que blasfemo sem saber por que fim.

sua crua luz me acompanha, me segue,

me segue ali, juntinho, até o fim.

musa dos desejos ilícitos, deusa pálida

da alma dessas palavras que compõem

meu pensamento:

-lua, ofereço-me a ti, nesse momento,

nesses versos aqui, vendo minha alma,

sem custo, e, à mim, aceita-me como esmola,

como amante, como poema outro, indiferente,

como voluntário sem meta à habitar seu mundo,

seu universo de boêmios e estúpidos poetas delirantes.

Volume dois

...volta a andar como um louco que

nunca deixou de ser no pensar, volta

a ser o que era e o que é, e, assim

como foi, volta a ser o que sempre será...

O que procura a vida em você, é o que

ela sempre teve e o que sempre terá, é

a mútua ideia de conviver, a ideia do

entardecer vivo, e ao anoitecer, não morrer,

mas se desprender da vida como quem pede

"sai fora" e viver a eternidade dentro

do risco de estar vivo numa noite louca e

perigosa, efêmera eternidade. A verdade

sobre isso é o dia que vem suave como

um tapa na cara, é você de novo, voltando

a andar como um louco que nunca deixou

de ser no pensar, volta a ser o que era e

o que é, e, assim como sempre foi volta

a ser o que sempre será.

...a droga da espiritualidade da espiritualidade

que vem com as drogas...

Já é hora de revolta, os pontos fracos

já não são mais fracos, muito menos pontos,

são visões psicodélicas que no auge de sua

contemplação é a sua face inexpressivamente

feliz e experiente, estragada e deprimente

em frente ao espelho, o mesmo usado como

base para aspirar a imagem dos microscópicos

pontos fracos. O que será que pensam, sobre

O que pensam os que ainda pensam?

O que tememos agora? Vai homem, cansado

do fardo de ir à luta, de continuar achando

que toda essa história é apenas algo bom

para gritar, escrever, já é hora de romper

e, mais do que preciso dizer, é gritar que

sempre é hora de revolta, de contestar revoltas

e de tentar achar algo novo dentro da droga

da espiritualidade da espiritualidade que

vem com as drogas.

...liberdade para usar, pra jogar, pra matar

liberdade pra viver o que querer o pensamento

do sujeito que conjuga o verbo amar...

Voa às faces de toda essa grande e pueril

massa de personagens, a impetuosa ventania

de subversivas emoções, de ideias cheias de

vontade de algo mais, pois acho que, longe

do descanso, penso que depois de tanto preciso

de muito mais. Sou a música que me escuta

sou, quem sou? vou na batida, no groove do

roquenrou que é a desculpa pra dizer pra vida

que sou o que sou, vou na mímica de mostrar

para mim que posso ser o que souber rimar

comigo no sentido de amar o inimigo, mesmo

que o mesmo seja o perigo de usar a liberdade

para se embriagar de vícios, de ter liberdade

de derrubar mitos, de verbalizar e entoar gritos

de rebeldia, versos de liberdade pra usar,

para jogar, para matar, liberdade para viver o que

querer o pensamento do sujeito que conjuga

o verbo amar.