Noir Poesia

Não há aplausos,

você não ouve,

não houve espetáculo,

você não viu:

não houve você?

e algo mais não haverá tampouco,

ficam com o que sentem, com o que

se tem mesmo sendo tão pouco, ou

nada ou quase ou nunca e/ou de novo.

Não à Arte mais

Não há mais Arte

Não há, mas...

Não amas

Não amais Arte?

Não à Poesia 

Noir Poesia etérea 

Não há Poesia

Não há Poesia eterna?

O último Poeta morreu,

morreu o único, o primeiro 

último Poeta morreu:

Foi morto amou ser,

foi morto e amou ser assaz assim.

Foi morto per si,

por si mesmo morreu,

foi morto por isso mesmo morreu,

foi morto matou-se assassinato,

foi vítima, foi íntimo de si e assim

assassinado.

Matou-se e amou se...

Matou-se e amou ser.

Só, Sóbrio e Sombrio

Três Vezes Poeta:

Minh'alma

hum oceano 

habitado por

nômades pescadores 

e palafitas abandonadas.

Meu coração orbita um Pulsar.

Minha consciência 

é um pescador 

ébrio e solidário,

quando não um

astronauta só,

perdido, sóbrio 

e sombrio.

Paranóia

Adicionam 

áudios falsos,

silêncios

altissonantes,

aos meus

ouvidos:

por dentro 

do lado de

fora da

minha cabeça,

seria

esquizofrenia,

se fosse o

contrário,

mas se não 

é, é

o que?

Surrealista

Sou incapaz de escrever sobre

datas e lugares.

Não há aqui dentro espaço algum

onde caiba uma parede para se ter

pendurado um calendário:

Não Existem Átrios no Infinito.

Existem apenas janelas que

flutuam e que descortinam

horizontes com ávidos olhares

fantásticos para mim...

e eu correspondo

e corro ao encontro como

que se não soubesse que quanto

mais eu me aproximo,

mais fico distante:

Da Janela 

Do Horizonte,

mas jamais de

mim mesmo,

por isso escorro,

deslizo como que se derretido

Dalí, da minha figura fugindo,

voltando pra minha perspectiva,

observando.

Hipocrisia

Meu silêncio é sempre só 

da boca pra fora;

Minha raiva é só em

meus dentes;

Meu ódio jamais endêmico

do meu peito,

é só impulso, ímpeto 

e desforra;

Minha fúria é só em

meus punhos e versos;

Minha cólera só em

meus olhos;

Minha pressa só em

meus passos.

Minha tristeza é apenas 

reflexo do vácuo do universo 

afora sendo preenchido...

Eu adentro...vazio...

ou talvez o contrário.

A Vida Continua

Sonhava com você a morte.

Sonhava a morte com a finitude

de tudo e de todos, com o fim,

enfim, de todas as certezas e

máximas.

Sonhava que estava vestida de

um luto escarlate brilhante.

Tua pessoa (presença) supra-

citada nesse sonho, estava a

morte ávida com ti, nua, e

excitada pela visão de tua

vida despida, despertou de

pau duro.

Alguma Uma Ex-Estrela

Nenhuma 

          uma

ex 

estrela

processa

        essa

supernova

           novamente.

Explodem sempre

uma vez apenas,

uma          pena,

uma estrela estéril.

Velhas estrelas 

sucumbem

               em

s u p e r novas...

nascem novas

assim.