Última Estrofe

Suicidou-se, de modo sui generis o verso.

Passou a lâmina da verve afiada nos

pulsos da poética. De ponta de metal

pesado a pena, cravou-a no peito do

poema e assim assassinou a poesia.

A poesia com seu sangue a escorrer da

ponta da pena, riscou em vermelho 

viscoso uma última estrofe que dizia que

não foi o verso o autor daquela morte,

ainda que o verso morrer quisera.

Disse a poesia no seu último suspiro

escrito que o assassino não poderia ter

sido outro senão o maldito poeta.

Mais tarde debruçado sobre versos 

mortos, o poeta também foi encontrado 

morto. Morreu de remorso e culpa, aliás,

matou-se pela dor de ver morrer sua

poesia, matou-se pelo arrependimento de

ter investido, digo, inventado a morte

daquilo que escrevia.

Nada Sempre

O fim não acabou 

A manhã já entardeceu

O sol não expandiu

O céu não desabou:

Nada Aconteceu!

O poeta não morreu 

A poesia não ressuscitou 

Deus não se reinventou

(onde o nada existe, o

rei perde seus direitos)

e já não existe mais na

maioria dos lugares.

O mundo não acabou ou

não para mais de acabar,

alhures...e aqui...

Nada Aconteceu!

Pequena Ode ao Ódio

Farto ódio devasso,

de fato, composto 

de vasto domínio 

sobre mim,

compõe-me,

percebo que à

contragosto,

porém, pouco

me importa,

pois por todo

esse ódio jamais 

morri de amores,

ou seja, eu o odeio 

também, e ademais,

diria que eu o odeio horrores:

eu, 

o ópio dele e,

Ele,

meu ócio,

eu dele o oposto 

e ele o meu óbvio:

Ódio é uma dádiva 

dentro da glória de

odiar, e se Deus é

odioso e eu o amo,

meu ódio é Deus,

meu Deus meu Ódio.

Amanhãs

Para onde vão todos os nãos

utópicos não haverá manhãs...

não há, tampouco nunca houve,

e o que tiver, 

se houver doravante,

nos diz tópicos,

será muito pouco

um breve e tardio 

futuro para todos

os habitantes do hoje.

Eu venho de ontem.

Atrás Iriam

Tartarugas

tardam    o

tempo,     o

tempo

todo. Tantas

tartarugas 

se atrasam,

ousam não,

mas sabem

sim,

atrasariam,

quantas e

muitas:

todas diriam

que são todas,

todas as

tartarugas.

Porém,

poucas

partem antes.

Transpassado

Todas as esperanças e sonhos 

que há muito vinha cultivando 

dentro de mim, 

do meu Ser adentro,

todas estas vontades e desejos,

são coisas antigas do futuro:

antigas, gastas e obsoletas, pois

são aspirações que já não mais

me apetecem, coisas que não 

quero mais e que não mais

espero que aconteçam.

Não desejo ser nada além 

daquilo que sou, e o além de

mim que desejo, é de mim para

o mundo, para os outros e para

o tempo, e não o contrário. Do

futuro e suas velharias tecnológicas

eu nada quero, desejo mesmo são 

as novidades de um passado que

no presente daquele tempo foram

ignoradas ou suprimidas. 

O horizonte que me agrada não é

o que está em minha frente,

mas àquele que está à frente de

qualquer tempo, em qualquer época,

transpassado ou não, um pórtico 

por onde posso passar de ida e volta quantas 

vezes julgar necessário:

assim como um livro...

um livro que lembra e pensa em cada

leitor que já o leu, e não fica a pensar

naqueles que por ventura um dia o

lerão.

Se só o passado já 

foi escrito, por que

perdemos tempo

tentando ler o futuro?

Solidão Insólita

Estatizo minha morte.

Me isolo para não me

sentir só, e então a sós,

minha companhia 

abandono a própria 

sorte.