Paranóia

Adicionam 

áudios falsos,

silêncios

altissonantes,

aos meus

ouvidos:

por dentro 

do lado de

fora da

minha cabeça,

seria

esquizofrenia,

se fosse o

contrário,

mas se não 

é, é

o que?

Surrealista

Sou incapaz de escrever sobre

datas e lugares.

Não há aqui dentro espaço algum

onde caiba uma parede para se ter

pendurado um calendário:

Não Existem Átrios no Infinito.

Existem apenas janelas que

flutuam e que descortinam

horizontes com ávidos olhares

fantásticos para mim...

e eu correspondo

e corro ao encontro como

que se não soubesse que quanto

mais eu me aproximo,

mais fico distante:

Da Janela 

Do Horizonte,

mas jamais de

mim mesmo,

por isso escorro,

deslizo como que se derretido

Dalí, da minha figura fugindo,

voltando pra minha perspectiva,

observando.

Hipocrisia

Meu silêncio é sempre só 

da boca pra fora;

Minha raiva é só em

meus dentes;

Meu ódio jamais endêmico

do meu peito,

é só impulso, ímpeto 

e desforra;

Minha fúria é só em

meus punhos e versos;

Minha cólera só em

meus olhos;

Minha pressa só em

meus passos.

Minha tristeza é apenas 

reflexo do vácuo do universo 

afora sendo preenchido...

Eu adentro...vazio...

ou talvez o contrário.

A Vida Continua

Sonhava com você a morte.

Sonhava a morte com a finitude

de tudo e de todos, com o fim,

enfim, de todas as certezas e

máximas.

Sonhava que estava vestida de

um luto escarlate brilhante.

Tua pessoa (presença) supra-

citada nesse sonho, estava a

morte ávida com ti, nua, e

excitada pela visão de tua

vida despida, despertou de

pau duro.

Alguma Uma Ex-Estrela

Nenhuma 

          uma

ex 

estrela

processa

        essa

supernova

           novamente.

Explodem sempre

uma vez apenas,

uma          pena,

uma estrela estéril.

Velhas estrelas 

sucumbem

               em

s u p e r novas...

nascem novas

assim.

Última Estrofe

Suicidou-se, de modo sui generis o verso.

Passou a lâmina da verve afiada nos

pulsos da poética. De ponta de metal

pesado a pena, cravou-a no peito do

poema e assim assassinou a poesia.

A poesia com seu sangue a escorrer da

ponta da pena, riscou em vermelho 

viscoso uma última estrofe que dizia que

não foi o verso o autor daquela morte,

ainda que o verso morrer quisera.

Disse a poesia no seu último suspiro

escrito que o assassino não poderia ter

sido outro senão o maldito poeta.

Mais tarde debruçado sobre versos 

mortos, o poeta também foi encontrado 

morto. Morreu de remorso e culpa, aliás,

matou-se pela dor de ver morrer sua

poesia, matou-se pelo arrependimento de

ter investido, digo, inventado a morte

daquilo que escrevia.

Nada Sempre

O fim não acabou 

A manhã já entardeceu

O sol não expandiu

O céu não desabou:

Nada Aconteceu!

O poeta não morreu 

A poesia não ressuscitou 

Deus não se reinventou

(onde o nada existe, o

rei perde seus direitos)

e já não existe mais na

maioria dos lugares.

O mundo não acabou ou

não para mais de acabar,

alhures...e aqui...

Nada Aconteceu!