Doxaxioma

Com sangue entre linhas,

a relação entre a poética,

sua poética, e o poeta:

às vezes as vestes de um

protege a nudez do outro...

não do frio do aço dos

versos, mas do olhar de

cobiça da métrica.

Os versos e a verve vivem

em promiscuidade com

uma (assombrosa) sombra

da métrica abolida e escorraçada.

O vermelho em meu tinteiro 

sugere que minha pena é

assassina e que esse poema foi

escrito com sangue...

mas não houve morte alguma,

por ora não, não nessa hora,

e a tinta no tinteiro é sangue do

poeta suicida, quem escreveu estes

versos. Mas o poeta não se matou,

pois não há morte segura para Ele,

nem mesmo a auto-infligida:

-vale mais a vida - dizia a sofrer -

falha-me a vida - sentia-a a viver -

minha morte é um poema que só 

eu posso escrever, uma vez que 

me encontro poeta e minha vida

nunca foi poesia:

Deus não soube escrever tais versos 

e o Diabo tampouco, e eu sequer 

me dei a querer...não sei escrever...

desenho esse poema a vermelho,

feito de versos a sanguínea, são a

exata semelhança de tudo:

a morte um desenho feito a mão,

um autorretrato ao invés de algum

qualquer poema épico.

Admoestações

Primavera estéril de 

flores natimortas;

Verão de um gélido 

frio do Éden;

Outono de árvores

mortas e fudidas;

Inverno quente infernal.

Todopoesia

Deus é leigo em Humanidades:

Fodam-se os Homens! 

nessa mesma linha, eu se fosse

Deus, seria (leigo) em decassílabos:

Foda-se a Métrica!

na mesma proporção se o universo 

todo fosse todo poesia.

Didática

Um lance de dados sugere o acaso,

jamais abolirá o imponderável,

pelo contrário, corrobora, sugere

arbítrio livre. Entretanto, teu Deus 

que não existe me persegue, e eu

que não creio em Édens, nessa fria

descrença, me aquece a ideia do

inferno que me espera...

do outro lado do tabuleiro, 

a bondade que não se encerra,

tampouco o poder e a glória, nada

são, nada fazem, pra nada servem:

Deus não se desespera diante do

seu povo vil e pusilânime que se

alimenta de Guerra, Deus colabora,

os inspira, dá forças, motiva e

proporciona a vitória:

Deus Salva. Deus Mata. Deus Vive.

Polegada Alguma

Por onde ando

não arredo o

pé do passo.

Do tato para comigo

do espaço ao redor

perpassado por cada

passo dado não abro

mão de polegada

alguma:

ser um habitat do horizonte,

um meio para o ambiente 

sentir-se personificado.

Me encontro sempre comigo,

quando parto, no lugar de

destino, eu toda vez estou

lá já me esperando. Quando 

não vou, morro sozinho e

fico como fantasma me

assombrando na origem...

por isso preciso partir,

ir para libertar minha alma.

Ensaio

Às vezes quase sempre sinto

que eu sou um, não um, mas

o livro que a tristeza universal 

escreveu. Vige dentro de mim,

só eu o leio. 

Da alegria da humanidade toda,

de uma maneira geral, eu sou,

nada posso ser senão escárnio.

Da crença de muitos sou ironia.

Do resto de mim que não está 

no livro eu sou poeta outonal

que só sabe escrever invernos

e da tristeza ensaios.

Máximas

Uma ânsia estúpida 

de tentar, ou achar 

que se pode explicar

tudo, de saber sobre

ou de decodificar tudo.

Para tudo há uma explicação,

eis a máxima.

-Por que existe sempre

uma resposta para 

tudo? - pergunta angustiada 

a garotinha com uma

Bíblia na mão - não faço

ideia - responde o pai,

lendo Sócrates através 

de Platão.