Práxis

Entre as vísceras do poema,

por entre as entrelinhas, nas

entranhas do âmago dos

versos, lá, ao longe, de onde

nasce e surge toda a sombra

ou sorte de cores cinzas e

púrpuras que colorem sua

escrita, ali, entre penumbras,

se abriga e habita o poeta.

E aqueles que encontram seu

esconderijo, ao voltarem de

lá, não voltam, ficam para

sempre achando terem 

escapados. Mas jazem lá 

suas almas, sepultada e vivas.

E delas o poeta se alimenta e

municia sua poética e afia a

lâmina do aço de sua verve

nos crânios das almas cativas

para poder produzir mais

versos e para que sua poesia

possa fazer mais vítimas.

Esse poema é carne, leitor, e

sua alma pertence agora a 

esse corpo poético.

Versos Saturnais

Meus versos são máscaras

vivas, másharas, alegorias

místicas que usam meu

rosto e face como traje,

usam minha cara de poeta

como fantasia para suas

festas regadas a drogas,

sodomização da métrica e

sexo entre deuses e Eles.

Degeneração

O morrer inventou a morte,

                                    a morte

o poeta,

o poeta     inventou a solidão,

                                    a solidão 

a poesia...

a poesia tende a matar Deus...

                                           Deus,

o inventor de Homens,

horríveis bestas, da natureza

a criatura mais feia, a única

a ser facínora:

Da poesia ao poeta:

deves criar um criador

sem jamais cair em redundâncias,

parece impossível porém:

o Homem criou Deus,

inventado à sua imagem

e exata semelhança.

Aeternalismo

Escrevo a vida, porém,

confidencia a morte minha poesia.

Escrevo para não morrer.

O que quer dizer que escrevo a

eternidade.

O que seria do prassempre que

haverá eterno,

se não fosse esse instante que

acaba agora?

Que permanece por muito tempo no mesmo lugar

Deus é um morador de rua,

um mendigo, um pobre Diabo.

Vive de esmolas, moedas, migalhas.

O pão dele de cada dia você não 

deu hoje, não é mesmo?

O pão dele de cada dia depende da

boa vontade dos transeuntes que

por Ele passam.

A caminho da igreja você passa

apressado, ignora, passa por cima,

atropela, violenta, agride, manda 

ao inferno... põe fogo.

Chega sobressaltado ao destino,

senta-se buscando abrigo e consolo.

Ora, reza, pede, chora e se emociona,

sente-se acolhido, como um escolhido

entre milhões.

Contribui generosamente com o 

dízimo, deixa o pastor, o padre, a igreja,

deixa a igreja mais rica, feliz, satisfeita.

No caminho de volta para casa prefere

ir por outra rua, para não ter de cruzar

de novo com àquele desgraçado,

vagabundo, que nada faz senão deixar

o mundo, a vida, um lugar mais feio

e sujo.

Prescrevo

O silêncio 

me falta

sempre

quando

eu não 

tenho a

palavra:

É quando 

sempre escrevo.

Doxaxioma

Com sangue entre linhas,

a relação entre a poética,

sua poética, e o poeta:

às vezes as vestes de um

protege a nudez do outro...

não do frio do aço dos

versos, mas do olhar de

cobiça da métrica.

Os versos e a verve vivem

em promiscuidade com

uma (assombrosa) sombra

da métrica abolida e escorraçada.

O vermelho em meu tinteiro 

sugere que minha pena é

assassina e que esse poema foi

escrito com sangue...

mas não houve morte alguma,

por ora não, não nessa hora,

e a tinta no tinteiro é sangue do

poeta suicida, quem escreveu estes

versos. Mas o poeta não se matou,

pois não há morte segura para Ele,

nem mesmo a auto-infligida:

-vale mais a vida - dizia a sofrer -

falha-me a vida - sentia-a a viver -

minha morte é um poema que só 

eu posso escrever, uma vez que 

me encontro poeta e minha vida

nunca foi poesia:

Deus não soube escrever tais versos 

e o Diabo tampouco, e eu sequer 

me dei a querer...não sei escrever...

desenho esse poema a vermelho,

feito de versos a sanguínea, são a

exata semelhança de tudo:

a morte um desenho feito a mão,

um autorretrato ao invés de algum

qualquer poema épico.