Aziago

Floresceu o dia:

molhada a relva

fresca, refletia em

seu orvalho, um

espelho como se

fosse, a urbanidade

iluminada de um

novo dia que surgia.

Horizonte azulzinho, convidativo...

-poderia não ser domingo hoje.

Redondilhas

Pôr no quadrado 

meus versos contundentes 

não tem como não 

furar a bolha.

Ambiquietude

Meu silêncio 

é arte muda,

por assim

dizer. Minha

cabeça uma

oficina acústica,

minha alma um

ateliê.

00:00

[Na comiseração de novos calendários

o amanhã será o mesmo velho dia

de sempre. Quando haverá continuação 

nunca mais?]

Sou um desastre e posso ser,

ou melhor, passo a ser destruição.

Se como Humano sou um Diabo,

como Diabo sou Deus, e como

Deus sou mais um Homem falho:

Valha-me um adeus.

Eu sou guerra, eu sou devastação.

Atuo em um hiato entre o ontem e

o amanhã: eu sou hoje. Sou sempre.

Nada (de novo) veio antes de mim

nem nada virá após, aliás, o que vier

será apenas a mesma devassidão.

Outro presente. Quisera ser de todos 

o fim.

[eis que todas as almas são minhas,

assim como a alma dos Homens, 

a alma de Deus também é minha,

a alma que se omitir, esta sobreviverá:

lembre-se que Deus é eterno]

Eu sou eternidade que muito em breve 

colapsará, e meu pós-apocalipse é Éden,

mas sem ser jardim, sou um cemitério 

de perto, e de longe, ao longo da linha 

do horizonte de cada trêmulo olhar,

eu sou a cova rasa que cada um de

nós merece.

Sou o poeta da morte, sou a morte

de todos os poetas, minha poesia é 

a saúde inabalável de uma doença 

que sobre todos os versos se abaterá.

Hoje.

O melhor a se fazer não é se matar,

bom mesmo é não viver (de novo)

jamais. Não mais como ontem. Ser

um hoje que amanhã algum conceberá.

Se tudo acaba agora, é porque percebe

que o fim (da noite) há muito já começara.

Almumana

Dentro de mim uma alma,

é meu corpo um lar.

Eu moro aqui, pois apenas

aqui se pode morar.

Mas sou só eu e eu sou só,

porém, sei que há outros,

aos milhares de milhões:

multidões de gente só.

Todo o Amor do Mundo

O sabor da Morte em meus lábios 

deu-se por um beijo que a Vida me

roubou, minha língua por sob o céu 

da boca dela provou o gosto de

estrelas mortas. A Vida enamorou-

se por mim, jurou morrer de amor.

Então todo o amor do mundo 

a matou pelas minhas mãos,

sem nunca eu tê-la amado.

Devolvi o beijo em sua boca gelada,

senti o frio desespero de todo o uni-

verso, ao tempo que amantes outros

velando-a choravam copiosamente,

enquanto eu enfeitiçado pelo beijo,

platonicamente, só pensava na Morte.

Peso morto

Se o chão sob

meus pés é Deus,

Deu-se abismo:

quando o céu 

tropeça e cai

sobre nossa

cabeça, cai

pelo peso 

de um 

Deus morto.