Apologia Poética

Viva morte...morre a vida:

- A vida - ávida, aguerrida, 

mas frágil e dolorida. Difícil...

Jamais faz-se facílimo o viver,

assim em desfaçatez 

a morte faz-se forte no azar

da vida, da vida ida e das que

chegam já sabendo que serão 

à morte submetidas. E jazem

em erro pelo medo que 

desenvolvem em ter de viver

em chegada já sabendo da

partida, porém, esquecem que

o tempo certo do fim, nem 

mesmo a morte se faz sabida.

Novos sonhos podem sempre

botar tudo a perder,

é aí que então velhos vícios nos

salvam de novo e de novo outra

vez até que essa resiliência toda

se torne a causa principal de todo

o seu perecer, digo, de todo

o seu parecer

sobre o decorrer dessa vida toda.

E essa vida toda, cadê toda essa

vida toda, cadê a paleta perdida, 

aquela com a qual um Deus Diabo

sombreou essa existência insensível 

à plásticas artes, e por ser imune a

placebos requer sempre que se recorra

às drogas cada vez mais pensadas atrás de

felicidades e alegrias. Mas não...

Não se pinta colorida a vida, cores

de alegria não há, e se pensa que

se faz de vítima, se desfaz,

se disfarça de cinza e resiste, re-

existe sendo minha forma de

vida favorita uma forma de vida

noir de ser...e ai de quem dizer

que assim não pode ser:

-Eu vivo o eu vivo, mas também 

admito por madrugadas inteiras

o meu morrer...

e morro, e tenho de morrer de novo

algumas vezes mais para poder

renascer, como fênix,  como câncer...

como formato que já me cansei de ser.

Quando o horizonte voltar a ser admirável 

e se ele me olhar e quando também me

perceber, que eu também possa ser admirado,

e seremos os dois o observador, por que não?

Quando o céu cair em si e inverter sua

posição com o mar, eu em terra firme

ficarei a admirar baleias azuis por sobre

mim e então quando me cansar mergulharei

para chegar até o céu profundo e assumir

para sempre a minha desaparição. 

E se um dia esquecerem de mim,

que este dia seja lembrado como

o mais feliz, desejo um fim absoluto

e não quero habitar a memória do

mundo uma vez que este mundo

jamais foste bom abrigo para mim,

foste antes um bunker, mas eu jamais

precisei me esconder e tampouco 

sempre quis desse mundo fugir:

Ah! eu só queria viver, viver sem

medo da morte e também sem

temer a vida. 

Viver de poesia como um aclamado

poeta sempre imaginou...

Eu quis viver de poesia, e a poesia

que não me quis,

preferiu morrer pela verve dos versos 

da minha pena:

Assassinei sem querer a minha Musa!

          todavia, minha vontade como poeta

          agora é então morrer de poesia, e a

          morte prosaica,

          morte morrida,

          não me basta,

          ou uma eutanásia,

          assim como um

          Haicai...

          também não me cabe.

Quero uma morte heróica,

morte matada, romântica e

ultra. E se assaz poético é o

suicídio, então me mato.

Morro de poesia pelas mãos de

um poeta que tanto quis escrever 

para viver e que no fim enfim

escreveu sua própria tragédia,

porém, feliz em decidir morrer.