Pranto

Se não houvesse

chovido

agora há pouco

eu diria

que irá sorrir.

Soneto

Eu vou fazer quarenta anos e daqui a pouco

querer ascender mais um cigarro à boca,

acender um cigarro e, satisfeito,

querer viver, pois sei que a vida é boa.

Daqui a pouco quarenta anos

a quase mil ou não por hora.

Daqui, a pouco tempo, eu sei

que sempre a eternidade se demora.

A morte é pouca para tanto tempo,

quarenta anos daqui a pouco é quase

nada, e qu'eu vença mais quarenta anos.

Então quando fizer oitenta anos

vou escrever um soneto, como esse, 

e depois morrer, senão antes.

Poesia Punk

Escrever alguma coisa agora

ou calar-se para sempre.

E calar-se para sempre

lendo algo escrito agora é

jamais.

Impossível! Nunca foi feito.

Eu Grito Eu (como sempre)

Berro!

Mas nada escrevo agora.

Miséria Romântica

Quando eu volto para namorar

meus versos como um poeta 

deprimido faminto procurando

alento:

Apaixonado...!

Quando eu volto para ler para

namorar meus versos.

Quando eu vou embora

minha ausência 

fica como alimento.

Ultra Obtuso

Cocaína viciada em mim,

e o meu cabelo punk

inspirará tribos indígenas

norte americanas um dia.

Todo meu roquenrou para

fazer dançar por dentro

meu cérebro ao som de

Beethoven, e de bengala

nova minha velhice se

apoiará em toda juventude

possível enquanto jovem.

Disciplina dissimulada enfim,

a poesia ultra, passada do

mesmo eu de sempre para

todo o sempre agora

para mim.

Prometi ser claro e 

objetivo nesse obtuso poema,

mas eis que nesse instante,

logo a frente, e acerca disso

tudo, surge o tal do interventor

do fim.

Talvez Outra Vez Jamais

A manhã de hoje me disse:

 o nunca mais de ontem

 existe na mesma sintonia

 do talvez de amanhã.

Hoje eu apenas vivo e

morro também.

Eis a Morte, presente do tempo,

porém,

será que jamais talvez (a manhã)

outra vez?

...e o amanhã que tarde.