não fosse trágica tua ida,
voltastes,
me deste um beijo e
teu corpo para que
mais uma vez eu
a devorasse, penetrasse
em teu desejo e
com toda minha carne
ti amasse. mais uma vez
amei,
gozei, renasci. encarei
tua volta como a
aurora de novos tempos,
mas tu foste embora,
de praxe,
como outrora,
agora acontecendo.
há tantas reminiscencias no mundo,
a memoria da vida.
jesus morreu por mim,
sendo assim,
tambem sou um homicida.
minha fé volátil,
assídua,
fez o criador crer em mim
sob o status de bastardo parricida.
é o pecado que ensina,
destaca a alma para que lá do alto
seja percebida.
-deus!
nenhuma igreja jamais
teve o talento de despertar
minha atenção sempre despercebida.
há tantas reminiscencias na alma,
uma memoria viva que não vive,
mas que habita,
mas que me habita livre.
"Muitos golpes de sorte e muitas coisas incalculáveis são necessários para que um homem superior, em que dorme a solução de um, problema, chegue ainda a tempo para agir "à explosão" , como se poderia dizer. De maneira geral, isso não acontece, e em todos os recantos da terra há os que esperam, que mal sabem em que medida esperam, mas menos ainda sabem que esperam em vão. Acontece, também, chegar tarde demais o toque de alvorada, aquele que dá a "licença" para agir. Acontece quando a melhor juventude e força de agir estão gasta pelo estar-se sentado. Quantos não descobriram com espanto, ao levantarem-se "sobressaltados" ,que tinham os membros dormentes e o espírito estava já pesado demais! 'É tarde demais" , disseram, tornados descrentes de si mesmos e, agora, inúteis para sempre."
DOU UM PALPITE E REPITO O QUE NÃO DISSE, NÃO PROCURO AUXILIAR E NEM COM ISSO TENTO DIZER ALGO, ACHO QUE O QUE NOS AJUDA AGORA PODE UM DIA NOS DESTRUIR. ENTÃO O PALPITE, MEU PALPITE, É UM GRITO NO ESCURO, EMOCIONADO, SEM VOZ E SEM OUVIDO, NO MEIO DO NADA, NO MEIO DA POESIA ABSOLUTAMENTE CONTESTADA PELOS IDIOTAS E, ANISTIADA POR MIM, O AUTOR, O POETA, O CARA QUE SANGROU.