insurreição

A vida entrega-se calada,
entregue a propria e insolita
sorte. Num patíbulo, a morte,
usa-o como tribuna livre,
um púpito para seu
lúgubre discurso:

'A vida, revolucionária e
revoltosa, trama contra vós,
oh mortos, clama e busca a
imortalidade, eu, como
soberano mor, não permitirei
contra nós tal atrocidade.'

Os mortos acotovelavam-se
amontoados uns por sobre
os outros em mórbido frenesi
diante da possibilidade de
verem a execução da vida,
todos sentiam-se traídos por
ela por isso clamavam por
vingança.

Mas um entre todos aqueles
mortos pensava diferente,
estava decidido a salvar a vida.

Acreditava ele e muito na ressurreição.

Lutar pela vida agora para mais
tarde poder senti-la de novo.

A vida nada queria, cansada e desiludida
como unidade consciente coletiva.
Queria descansar, habitar quem sabe um
ser minúsculo e não um planeta todo de
seres viventes sendo sempre os racionais
os mais estúpidos.

Uma fração da vida foi habitar o morto
dissidente crente da ressurreição, que
em algum lugar já era de novo um ser vivo.

O que sobrou da vida sentia o nó da forca
em seu pescoço, mas não havia nó algum
na garganta, a vida queria a morte.

Pro seu último baile,
estava ela e muito
ansiosa pela dança.

Aos vícios

Viva a contrariedade,
tua contracultura em
contraste com a
contraditória realidade.

Viva as contradições da vida,
as contra indicações vivídas,
à risca, aos vícios.

Os contras sempre nos
favorecem, para as certezas
e unanimidades que me
cercam, trago minhas dúvidas
contrárias, pois são elas que
nos momentos de obviedade
me salvam da concordância
covarde.

Antítese

Anticristo ou cristão
ou indiferente a isso.

Crer ou ser de Deus a
antítese, aceitar ou ser
contra o que prega o
rito de toda religião, de
toda sandice.

Em Deus eu creio por
ele acreditar em mim,
porém se me odeia, eu
o amo para ajudar a
encontrar o melhor
dentro de si.

Ofensa

Dê-me amor ou tema
o meu amor em ódio
pela recusa (e ofensa)
em fazê-lo nosso.

Dê-me amor e posse
do teu corpo, da tua
vida toda e da tua e
nossa morte.

Dê-me socorro agora,
que em tua boca eu morro,
teus lábios em recusa
ardem e o teu não vai
do beijo ao desaforo.

Coma

Adormeci antes do sono
e despertei antes de acordar,
então acordado, dentro do sonho,

não quis mais dormir
nem mais voltar.

Tantos Velhos e Distantes Tempos

O futuro é um passado distante,
eu escrevendo e acreditando que
minha escrita vai pelo novo,
por novas vias,

mas Homero e Horácio
já escreviam antes.

Acreditando em mim como
potência, Homem, deus,
Super Homem, é isso que eu
acredito e penso, mas também
assim falava Zaratustra, assim
também pensava há muito tempo.

Nada é novo,
nem toda a tecnologia,
nem todo o pensamento,
o que se raciocina hoje
foi e é a ideologia de
outros tantos velhos
e distantes tempos.

Ego

Tenho um
eu dentro
de mim
que fica
me adorando.

Senhorio

A capacidade de dar certo
nas coisas erradas,
a crueldade de Deus nas
escolhas da vida, escolhas
pra mim contra as minhas
escolhas. Dádivas que são
na verdade acasos sem
fortuna.

Resiliência é estar vivo,
sapiência é não ser gado.
Tolerância é meu silêncio
e meu grito é contra ataque.

O que ser nessa vida que em
você não é nada, e por que o
nada desta vida fez em você
sua morada?

Ismos

Todos em um em todos,
personas, hágios, demônios,
múltiplos karmas numa
alma apenas. Muitos eu's
em mim em pandemonio.
Muitos em mim são eu's
que abandono, porém,
ficam a vagar pelo âmago
como mendigos, como eu's
vencidos por mim mesmo.
São rebeldes, dissidentes do
que penso, acostumar a viver
com eles me faz ser um
lúcido louco quase
esquizofrênico.

Insepulto

O último poema de amor
que escrevi morreu iludido,
então eu, de luto, decidi
não mais escrever poemas
de amor, e para não
esquecer, o poema que
morreu, deixo ele em
minha alma insepulto.

Depois das Drogas

Eu me conheço com muito mais
propriedade agora,
depois das drogas,
como um refinamento e
purificação, ficou só a
essência da personalidade.

Depois da morte há vida
e essa sim é maravilhosa.

Depois de agora só me
resta a eternidade,
depois das drogas me
resta apenas ir embora...
atrás das mesmas e
velhas novidades.

Ofuscaos

Apática a paz
perdeu o foco,
a prática.
Percebeu que
o bem segue seu
ritmo a máxima
da guerra,
'a única higiene
do mundo'.

A fraca paz
aquém tática,
a paz espontânea,
sua derrota a quem
apraz?

Seus dissabores alimentam
a gula dos senhores da guerra.

Mas sua vitória se
faz instantânea
sempre que pela
frente encontra o
caos imaginando
alguma quimera.

Taquigrafia

Felicidade é a priori,
tristeza é ciência aplicada.
A vida dura ainda que piore,
poderá ser boa e, mesmo que
melhore, poderá ser dura.
Existe uma difetença de
escolha, um paradoxo que
você só percebe depois que
morre.

Em oposição ao verso

Por oposição ao sol, minha sombra,

fruto dessa luz. Levanta-se contra o

iluminador, a criatura, a luz criadora

encontra-se agora contra a sombra

que criou.

Assombra-se como outrora,

quando a Terra em relação

a si fazia-se contrária a sua

aurora. Não havia rotação,

o planeta apenas ruminava.

E quando houve luz

também assim houve

glória.

Da escuridão da falta de luz

para as sombras da luz de agora.

Por oposição à prosa

eu verso, inverso,

eu em versos versus

os versos da poesia que

se sente assim, tão presa.

Para os poetas que gritam amiúde:

-pô, ética, para os poetas da falta 

de métrica, para eles eu faço da

minha poética um foda-se.

O Macaco Nú

Um copo de cólera,
os irmãos Karamazov e eu
bebíamos numa noite na
taverna. A metamorfose
operava entre nós,
bebíamos ao admirável
mundo novo, à gaia ciência,
à vontade de potência,
fazíamos de nossos brindes
elogios da loucura
e em nossos copos tomávamos
um pouco de tudo, era o
crime e castigo, o vermelho e o
negro juntos e altamente
destilados. Ébrios, tão altos quanto
o trópico de câncer...
mas nem por isso parávamos,
resistir ao álcool é uma atividade
difícil, como o amor nos tempos
do cólera, éramos resilientes.
Eram noites brancas de lua brilhante,
sentíamo-nos bem juntos como se
tivéssemos passados cem anos de
solidão em uma estação no inferno,
não éramos mais os miseráveis de
antes. A bebida fez da taverna nosso lar,
os demônios bebiam conosco,
o menos alcoolizado ao andar parecia
o diabo coxo, um outro mais empolgado
falava de religião e dizia que iria abrir
uma igreja do diabo. Todos nós ríamos,
tudo era belo e agradável como uma
divina comédia. A bebida em nossos copos
era cerveja de espumas flutuantes,
que iam para além do bem e do mal.
Uma dama me olhava me avisou madame
Bovary, a estalajadeira, estava explicando
para os demais o modo como vivia,
minha filosofia da miséria, então parei
meu discurso do método e meus olhos
viram Lucíola, linda dama da noite e,
dali pra frente, senhora de todos os meus
dias. Serei seu eterno marido e ela minha
nova Heloísa. Lembro que vi marcado na
mesa o ano 1984, meu ano de nascimento,
mas isso não importa, estava bêbado
imaginando a casa velha que estou por
fora e o castelo que me sinto por dentro.
Do ano em que nasci até aqui, ah! quantos
outonos idos, admiro o novo e amo o
passado. É como se todos estivessem a colher
seus frutos com máquinas e eu ainda com
minha lavoura arcaica colhendo as flores
do mal por entre as dores do mundo.
Essas minhas afinidades eletivas me deixam
entre o ser e o nada e, perante o cosmos,
quando amiúde em mim eu me sinto
pequeno, sei que é porque sou humano,
demasiado humano, ou menos.