soneto

em pauta em minha prece, teu corpo.
beber dos teus dezessete, teu gozo,
que, despe os prazeres terrestres e,
são poucos, que tal dádiva merecem.

ir ao paraíso provar o pecado,
em meu corpo teu corpo nele
impregnado...descemos juntos ao
mais baixo inferno, fazer inveja ao diabo.

e para pôr termo ao teu cio adolescente,
devoro a mulher que tens latente
dentro desse corpo ardente febril.

meu desejo uma vertigem, tua vontade
tão profana me faz amante da tua carne,
quiçá virgem, porem, absoluta soberana.

poema do avião

ando abaixo do avião no ar,
a pés de altura. ando pensando
em voar, a pé, ao som dos
passos que o chão murmura e,
no compasso do andar sob o
céu, ao léu, olhando a lua...
vejo passando um avião, me
observando da altura em que
se encontra a imensidão que,
ao som do vôo, o céu murmura.

ácida verve do não

o que'u diria,
em mim as palavras em si.
por onde iria,
atrás de ter outra vez.
quem me daria,
o amor sem dó e talvez.
o que'u queria,
sem me perder outra vez,
eu plagiaria,
o que outrora já jaz.
melancolia,
vida em caos e sem mas.
só restaria
pálida lua sem paz.
em autarquia,
comigo apenas e só.
o que'u sentiria,
manipulando emoção
taquicardia
pusera em meu coração
silêncio azia
ácida verve do não.
eu mataria
quem te levou de antemão,
e só restaria
o fim e assim renascer,
eternizaria
tudo de bom e,
vou dizer,
o que'u faria,
uma canção pra você.

soneto

não lhe digo que o poema é seguro,
não será dissonante perigo, apuro
se lido fosse houvesse sentido mas
asseguro que todo o sonho é mito.

não me fale dos sonhos, não dos
que sonham os aflitos. são tantas
as noites que me busco...recorto,
reflito, recordo e corta a saudade

do mito. não faça a vida sentido e,
sonhe ela que entenda dos amores
perdidos, que lamente...reflita na

vitalícia insônia desconhecida e,
me diga, não me têm as delicias
da mesma vida por ora sonhada?

soneto

ficar sem você me inspira
a nunca ti deixar partir...
na solidão tua ausência me assegura
que nada parece ser tão ruim.

é a semântica do amor, são
os olhos que se hidratam na
romântica canção e, o coração
acelerou... é a certeza do amor.

da energia que há no pecado,
na hipocrisia entre deus e o diabo,
até a dúvida em tudo que já foi consumado.

-ficar sem você é um insulto!
mas na saudade é doce a tristeza,
e a poesia meu culto a tua beleza.

In curso

Irromper teus lábios...softly.
o que virá com tais beijos roubados,...anarchy?
em meus braços fundamentará teu Estado.
assim, sem amor, em nós dois, todos
pela carne ligados.

Há poesia...a poesia que tudo dirá.
não harmonia pois,
disciplina pôs,
rebeldia haverá.

Há cada passo dado um passado já há. Foi!
O presente adolescente...um punk à gritar. Ir!
Um futuro onde os lábios irrompidos, tua boca
à cuspir canções e, os estampidos em
surdos tímpanos ecoará, revoluções.

Perfume

Do perfume das flores à cocaína,
serei o que você quiser cheirar, amor.

Posso ser o caos na tua ataraxia,
e pra toda aquela rebeldia, tens meu ás
de pudor.

Trair a solidão por tua companhia;
despir o frio para do teu corpo o calor
ser em minha cama absoluta filosofia.

Como escravo do prazer serei o teu senhor e,
em gozo,
iremos ao infinito atrás de alforria...atrás do sabor
das flores até o perfume das cocaínas.

Poezia

Eram poemas com cigarro nas mãos,
na boca o verbo, a fumaça com
ares de metáfora ou não.

Faziam versos tão versus aos...
que ainda em mil anos trarão
sintomas de rebeldia ou não.

E a simetria trazia rimas em caos
que em tal desordem a pena agia
em prol da disciplina ou não.

E a poesia...
ardia verve letal

Seria decaída se fosse dos céus,
então vazia...assaz poezia...subversiva ou não.

Sensaboria

Da musa inspira o pranto,
Rarefação poética,
Lirismo sem encanto
-É o outono dos poetas!
Banquete de universos,
O alimento a poesia.
Me degustam os versos
Soberbos, sensaboria.

Poética Paixão

Fazia frio.
Mas o frio que fazia não era aquele frio comum
de um inverno qualquer.
Era o frio dos poetas,
o frio outonal dos poetas ou
dos poetas outonais era o frio.

Nunca conseguira viver bem com a poesia.
Atrapalhava-se com os versos em sua cabeça,
de tal maneira, que, sempre publicava seus
pensamentos ermos como poemas.

Entendia-se como poeta pela simples razão de que sempre
soubera que apenas a poesia(e essa nunca conseguiu
entender o que nele à encantava), a que nascia da labuta
da sua devotada pena, o lhe revelaria, o emanciparia
das trevas da ignorância do seu destino e o ascenderia
a luz da opção da escolha de destinos efêmeros.

-A vida arde mesmo em liberdade-dizia- e nada
mais livre que uma pena vadia. Assim, habitava seu
lirismo e atuava sempre como vítima da sua poesia.

Nesse dia, dentro do frio que fazia, fazia versos.
Não sabia, mas esse seria seu último e, esse último
dia seria o dia que seus versos, finalmente, o fariam
liberto.

Estava na tentativa desde que acordara, à escrever.
Dois sonetos, uma dezena de haicais,
alguns outros poemas mais. Mas não sabia
que quem terminaria sua ode, sua mais
triste elegia, que começou escrever quando nasceu,
seria a própria poesia.

-Chega de anomia, não se vive das palavras
com esta falta de inspiração, essa anemia poética,
patética rarefação...se não me têm os poemas
cravarei então esta pena em meu coração.

Foi assim, o derradeiro levante, escrito com sangue
e emoção. Sem mais metáforas...sem rimas, apenas
a diáspora da ilusão. Foi-se a vida...matou-se o poeta,
morreu de paixão.

poema

viagem no tempo passado…
reminiscente ser…desmemoriado.
vertical vertigem atinge à tingir uma
lembrança assim em…atemporal prazo
determinado…deter o tempo a tempo
de voltar ao passado.

máxima

para os inimigos
que se aventuram
a tentar combater
o amor, digo-lhes
que é uma pena,
uma lastima.
pois há uma pena divina,
uma máxima,
que sempre aos enamorados
desenha versos a nosso favor.

soneto

que agonia infame infante
que me dilacéra todos os dias.
já não é o bastante não ser
e tentar viver de poesia?

da maldição dos vinte e sete
eu vou morrendo todos os dias.
já não é suficiente tentar
viver de poesia.

como é angustiante não saber
com o que se rima, gastar todos
os versos atrás da maldita poesia.

como é falsa a idéia de que a vida
pulsa em alegria. feliz mesmo é a tristeza
que como pauta em mim sempre se faz poesia.

CAUSA SUI

INGRATO,

O SÁBIO DÁ CRÉDITOS
À ESTUPIDEZ.
A CEGUEIRA, DESEJA
AVIDAMENTE COM SEU TATO
A NUDEZ,
DESPIR.

NO PRA(N)TO QUE COMEU O ATO DE CUSPIR.

DEUS,
LAMENTA FIÉIS
TÃO APAIXONADOS,
FANÁTICOS AO
INVÉS DO CONTRÁRIO.
FILHOSDAPUTA, DIZ ELE,
SEM CULPA, SERIAM
MAIS APROPRIADOS.

NÃO HÁ DÚVIDA NO QUE PRODUZ A LABUTA
DO ASSASSINO.
HÁ NA VIDA A INCERTEZA
DE QUE A MORTE,
APÓS,
TERÁ UM CURSO CONTÍNUO.

VERSOS VERSUS VERSOS,
E A PENA PENARIA.
POESIA ENSIMESMADA,
CAUSA EM MIM.
CAUSA DE SI,
AGE E CANTA,
ASSIM,
DENTRO DE ONDE VEM,
MORRE.
VIVE E SOBREVIVE PRESA,
LIVRE NA PENA DO POETA,
POREM, FÓGE.

Mariana

despiu-se em Vênus,
crua em pêlo, nua
dentro do desejo e,
não foi em sonho,
não pelo que percebo
ao ainda ver o
espelho contemplando
tua imagem e diante
de tal realidade, tolo,
traduziu suprema beleza
como rara miragem.

fosse possível amar em revelia,
já à amava e tanto que, não
a conhecia os olhos, mas minha’lma
no pranto sempre se fazia calma,
e transformou em canto a elegia que
chora, musicando em alegria a espera
pela minha musa aurora.

provar o próprio sangue,
amar como quem se corta,
com a lâmina do pecado, dos céus…
Mariana me salva.

por ora

canto o amor dos céus que você profanou
enquanto minha pena suavemente chora
seria então entusiasmo, todo esse amor
que não ficou...enquanto com minha pena cito...

em minha camiseta os Beatles
falam tudo e dizem nada daquilo
que não sou...enquanto minha pena
desenha, nostálgica, o que subjaz o
roquenrou.

talvez seja cedo pra tarde demais
e, em um semblante triste,
um mundo triste nunca mais.

lembra da canção,
do que se cantou;
lembra das canções?
lembrarás de tudo
pelo que se lutou,
das ações...revolução,
por ora,
é paz...para o amor
que se cansou, que se
en(cantou)...enquanto
minha pena suavemente
chora, pelo que agora aqui
versejou.

sangue

delicada, bela… musa das mãos em que
brotam gotas de orvalho…minha amada…
que me revela um horizonte
onde não mais vago a esmo, perdido,
sem rumo contínuo…sem destino.
de um amor profano, consanguíneo,
em seu âmago, divino.

arde em meu peito
a paixão que vive
pelo medo, posto que
é perecível o que conjugamos
no “pra sempre” e, sempre
é efêmero o infinito…

oh dona minha,
namorada, prima,
senhora dessas rimas,
perdoa-me o ato
de amá-la e de querer
tê-la acima da moral
-Danem-se a ética, a família…
o que me liberta é o pecado
de me perder em teu corpo,
no desenho do teu sexo,
meu desejo moldado…mas
teu coração é meu graal desejado,
quero servir-me desse cálice
sagrado, onde, dentro da eternidade
do nosso amor, nele quero ser
sepultado.

o culto ao grito

dito o culto
apresso o passo
ao passo que
passa o luto
oculto. o dito
pelo escrito na
força do timbre
do grito da massa
que passa no paço
e berra ao alto
e pede renúncia
e clama a queda
do estado e lança
à chama e chama o
povo pro novo que
nasce e atesta que
o Homem é livre e
calado é o oposto,
posto que o timbre
ecoou e vive e canta
livre hoje o novo,
livre hoje é povo
que ontem gritou.

relax

consta no sumário
da minha existência
apenas dois grandes
acontecimentos.

- é o infeliz destino que me fode!

mas sem crise.
vou assim,
na paciência,
do nascimento... até
a morte.  

Trifonia

quando os olhos fecham
com a janela aberta, com
a fé que não é cega mas
que não enxerga que o que
vem do céu é queda, e crente
que cristo é aquilo vindo
lá de paraquedas.
quando os olhos fecham
com a janela aberta,
talvez já não precisamos
mais de tantas rezas, a tua
prece que não lhe salva
sugere que eu não engula
a mesma lauda. não me serve.
quando os olhos fecham
com a janela aberta,
num sonho torto, futurista, vi
um Deus misantropo
governando um povo ateu.
deus é Máquina é
em quem o Homem,   o criador,
acredita.

Outrora

Sabe,
não nasci na época
em que desejaria.

Não vi(vi) a
contracultura,
o movimento punk,
a descoberta do fogo,
a semana de vinte e dois,
a expulsão do paraíso.

Nada relevante!

Num velho mundo,
as vezes,
nascer tarde demais
é não ser…, só existir.

pecados e maçãs

o som do groove do coração

que em meu peito bate lembra
um blues obscuro tocado
antes dum ritual estranho de abate.

esse coração indelicado, quase
um canastrão, traz nele amores
sem tato de um sentimento por
Deus feito a mão.

meu Deus, por quê tantas costelas
e nenhuma Eva em meu coração? dá-me
uma dama que me alforrie do paraíso,

ao meu lado prove pecados e maçãs,
me ame em juízo e comigo, pela
eternidade, adormeça toda manhã.

Sinestesia

Lisérgicos lábios de deusa,
bruxa divina.
Pulsa a vulva
beija, chupa a fruta,
suga a seiva, o suco,
degusta o gosto,
desbota a cor.
Usa o sabor,
a melanina no
quadro que pinta,
o artista a língua.
O bardo desejo brada,
afirma:
-és arte maldita
vossa sublime vagina.